Eran las tres de la mañana. La llegada tan rápida y las horas tan cortas para relatarse las ideas, los sueños y las conclusiones inconclusas, que a veces el vino y el plato de guiso sólo demostraban lo débil del tiempo.
Los pensamientos se revoloteaban cuando la primera aspirada dejaba rasposa la traquea. Cuando el aroma aterciopelado de la marihuana invadía las neuronas ansiosas e inquietas. Y comenzaba el debate: de lo bello, del tacto, de los olores y la profundidad que aquellos sentidos tenían dentro del entendimiento humano. A veces no alcanzaba la velocidad, así que las bocanadas iban y venían, me percataba que mis pensamientos se hacían ágiles. Por ejemplo: pensé que el aroma tiene una historia, que hay una memoria antigua al nacer, que llegamos al mundo con los receptores precisos para interactuar con ciertos seres, para hablar y que llegamos al orgasmo sólo con ciertos olores. Dije, mientras un sorbo de Carménère bajaba por mi garganta, que lo primitivo del aroma es su propio poder. Nos esclaviza a ciertas personas, nos hace vulnerables y animales. Bajo ciertos estímulos no pensamos y sólo respondemos con reacciones básicas de huída, de calentura o ternura.
Luego que el porro se acababa quedaba en el limbo. Había dicho tantas barbaridades, tantas sorpresas y alusiones de un filosofar antiguo, arcaico como un chamán. Las luces del alba parecían rayos fugaces. Una lucha entre la noche fresca-estival y el día atolondrado y seco.
El silencio se posaba en mi espacio sináptico. Levantaba mi cuerpo liviano. Caminaba por las calles y me marchaba a mis aposentos.
Aquellas eran mis antiguas tertulias. Una reunión, donde se conversaba una planta, donde gracias al humo natural de sus hojas se podía debatir sobre los límites actuales y si deseábamos los podíamos mover a nuestra diestra o siniestra.
Los pensamientos se revoloteaban cuando la primera aspirada dejaba rasposa la traquea. Cuando el aroma aterciopelado de la marihuana invadía las neuronas ansiosas e inquietas. Y comenzaba el debate: de lo bello, del tacto, de los olores y la profundidad que aquellos sentidos tenían dentro del entendimiento humano. A veces no alcanzaba la velocidad, así que las bocanadas iban y venían, me percataba que mis pensamientos se hacían ágiles. Por ejemplo: pensé que el aroma tiene una historia, que hay una memoria antigua al nacer, que llegamos al mundo con los receptores precisos para interactuar con ciertos seres, para hablar y que llegamos al orgasmo sólo con ciertos olores. Dije, mientras un sorbo de Carménère bajaba por mi garganta, que lo primitivo del aroma es su propio poder. Nos esclaviza a ciertas personas, nos hace vulnerables y animales. Bajo ciertos estímulos no pensamos y sólo respondemos con reacciones básicas de huída, de calentura o ternura.
Luego que el porro se acababa quedaba en el limbo. Había dicho tantas barbaridades, tantas sorpresas y alusiones de un filosofar antiguo, arcaico como un chamán. Las luces del alba parecían rayos fugaces. Una lucha entre la noche fresca-estival y el día atolondrado y seco.
El silencio se posaba en mi espacio sináptico. Levantaba mi cuerpo liviano. Caminaba por las calles y me marchaba a mis aposentos.
Aquellas eran mis antiguas tertulias. Una reunión, donde se conversaba una planta, donde gracias al humo natural de sus hojas se podía debatir sobre los límites actuales y si deseábamos los podíamos mover a nuestra diestra o siniestra.
Creo que las retomaré...
