Dicen que no hay que aflojar, que se debe lucha contra los tecnócratas de cocos rancios, que dialogan en una coa mercantil, que escasamente entendería el proletariado, que barre sus oficinas hediondas a ideas añejas.
Mientras todos gritan por la igualdad, los remilgos de los altos ejecutivos ministeriales suenan a risas burlescas ante sus propuestas mezquinas, sin saber que ese mísero reajuste apenas alcanzará para comprar los regalos de navidad. No, con eso no nos alcanzará para regalarle a nuestros hijos autos nuevos, ni viajes al extranjero, ni menos un MBA en Harvard. Sólo ellos pueden en su afán herético de perpetuar esa burguesía rancia de la cual chile se enorgullece.
Y mientras los diputados y senadores se niegan al reajuste escalonado, sabiendo que a ellos no les tocará nada, prefieren en vez, seguir manteniendo ese “statu quo” de mierda, de las clases obreras ganando una porquería y ellos un dineral por sobarse la entrepierna mientras calientan la poltrona del congreso. Ni siquiera, los travestis que se enculan llegan a recibir sus pesos, ya que regatean hasta el mamón sicodélico en “San Camilo”.
Aunque harta culpa tenemos nosotros, que nos quedamos contentos y flojos dentro del sistema público. Ese que da trabajo estable, aunque estresante. Ahora todos se rascan las bolas un poco más de tiempo, ya que cuando están supuestamente trabajando se las tiran un tantito menos. Quizás sea la idiosincrasia, ésa de la cual los “Edwards”, los “Bulnes”, los “Piñera” y un cuanto hay de apellidos aristocráticos y putifrunci tanto se quejan.
Al final todos mal atendidos, todos reclamando por la modorra monótona del servicio público. Todos tirándose la pelota de quien o cual está más mal. Si aquel que recoge la basura y no le han dado un reajuste en años, o los abuelitos pedófilos de las plazas que se masturban con las colegialas, que apokemonadas pasan por los parques ponseando la tarde estival entre amigas. Al menos les queda ese elixir visual de ver las “ricas” escenas lésbicas en vivo y en directo, como un buen voyerista medieval. Total saben que el gobierno ruega para que las micros del transantiago los quiebre y los aniquile de un paraguazo.
14,5 deseamos para ir a comprar como viejas de población al mal “alto las condes”, para salir de shopping en patota hasta allá mismo donde viven los millonarios, en casas enrejadas y enmarcadas en jardines del porte de una cancha de futbol. Queremos rasguñar un tantito de ese mundo sideral, de esa atmósfera cuica, de esa otra especie de chileno, que europeizado se ríe de las patas cortas araucanas de resto de nosotros. Sólo deseamos tener los ojos azules y el pelo rubio, para tener ese trabajo pacato, con el que te pagan hasta un año de tu actual sueldo.
Todo lo anterior lo queremos, mas no levantamos ni el más mínimo impulso de grito. Fue a finales del 60 en que la “pobla chabacana” soñó por última vez con la utopía; esas que son necesarias para evolucionar, para plantearse la antítesis de las actuales existencias. Ahora no, las revoluciones son transadas en bolsas, en acciones, que desangran a continentes raquíticos, para que algunos gocen con caviar o langostas de Juan Fernández.
Por ahora el resto tendrá que conformarse eternamente con la mano de guagua, que le cuesta soltar unas lucas, que llora miserias por las crisis mundiales, que le pega donde más le duele al proleta calentón, ahí en la pinga del hambre, en la punta de pico del fiao eterno, de la llegada a fin de mes con la guata vacía y las manos en los bolsillos rascándose los pendejos en busca de una ladilla para degustar.
Un día mi padre me dijo que los trabajadores luchan para que sus hijos no suden bajo el sol de Atacama, para que el caliche no se les metiera en los pulmones y para que fueran como sus jefes de poto rosado. Y he ahí una de las contradicciones más aberrantes del humano: “para que vivan, sean y figuren como sus jefes”. O sea luchaban para convertir a sus hijos en la mierda que más odiaban ellos. Ahora que está muerto le grito a mi padre: prefiero ser pobre por el resto de mi vida, pero que tú me ames, ya que viejos como tú no se encuentran todos los días. Y aunque sé que el 14,5 no vendrá, al menos cago la rabia por la boca, de hacer de este país un lugar mejor para los hijos pinganillas que vendrán a la palestra, hasta que un día se les despierte de nuevo el sueño de la utopía, para que luchen por los salarios dignos, para que trabajen con orgullo y vocación, y no como los actuales empleados fiscales, que frustrados piden el reajuste ilusorio, que supuestamente los hará laborar con más ahínco.
Así que mejor me hago la idea de otro año más de malos tratos entre pueblerinos pobres, las filas eternas y las caras de culo de las viejas de los consultorios; a que los ricos del gobierno se echen más plata al bolsillo. Y cuidado que nosotros los jóvenes nos aburriremos de mascar caca, explotaremos y aniquilaremos a todos esos güeones ladrones insensibles, ya que la maldad de la avaricia, es peor que el lumpezco aquel, que lancea joyitas, rasgando el cielo de un solo ulular. Así dejando con lágrimas perladas a la “Julita Astaburuaga”, con su mano momificada en alto esperando que de un gallardo corcel baje un conde a defenderla con su espada de la justicia. Petrificada de miedo enfundada cual cavernícola en pieles exóticas, aunque ahora sin su collar de perlas rosadas de medio oriente, sino sólo con el cogote pelao y arrugao y el anhelo de que chile sea un país más refinado (Léase bien “más refinado”, como más igualitario para todos sus habitantes).
Jajajajajajajajajaja.
Mientras todos gritan por la igualdad, los remilgos de los altos ejecutivos ministeriales suenan a risas burlescas ante sus propuestas mezquinas, sin saber que ese mísero reajuste apenas alcanzará para comprar los regalos de navidad. No, con eso no nos alcanzará para regalarle a nuestros hijos autos nuevos, ni viajes al extranjero, ni menos un MBA en Harvard. Sólo ellos pueden en su afán herético de perpetuar esa burguesía rancia de la cual chile se enorgullece.
Y mientras los diputados y senadores se niegan al reajuste escalonado, sabiendo que a ellos no les tocará nada, prefieren en vez, seguir manteniendo ese “statu quo” de mierda, de las clases obreras ganando una porquería y ellos un dineral por sobarse la entrepierna mientras calientan la poltrona del congreso. Ni siquiera, los travestis que se enculan llegan a recibir sus pesos, ya que regatean hasta el mamón sicodélico en “San Camilo”.
Aunque harta culpa tenemos nosotros, que nos quedamos contentos y flojos dentro del sistema público. Ese que da trabajo estable, aunque estresante. Ahora todos se rascan las bolas un poco más de tiempo, ya que cuando están supuestamente trabajando se las tiran un tantito menos. Quizás sea la idiosincrasia, ésa de la cual los “Edwards”, los “Bulnes”, los “Piñera” y un cuanto hay de apellidos aristocráticos y putifrunci tanto se quejan.
Al final todos mal atendidos, todos reclamando por la modorra monótona del servicio público. Todos tirándose la pelota de quien o cual está más mal. Si aquel que recoge la basura y no le han dado un reajuste en años, o los abuelitos pedófilos de las plazas que se masturban con las colegialas, que apokemonadas pasan por los parques ponseando la tarde estival entre amigas. Al menos les queda ese elixir visual de ver las “ricas” escenas lésbicas en vivo y en directo, como un buen voyerista medieval. Total saben que el gobierno ruega para que las micros del transantiago los quiebre y los aniquile de un paraguazo.
14,5 deseamos para ir a comprar como viejas de población al mal “alto las condes”, para salir de shopping en patota hasta allá mismo donde viven los millonarios, en casas enrejadas y enmarcadas en jardines del porte de una cancha de futbol. Queremos rasguñar un tantito de ese mundo sideral, de esa atmósfera cuica, de esa otra especie de chileno, que europeizado se ríe de las patas cortas araucanas de resto de nosotros. Sólo deseamos tener los ojos azules y el pelo rubio, para tener ese trabajo pacato, con el que te pagan hasta un año de tu actual sueldo.
Todo lo anterior lo queremos, mas no levantamos ni el más mínimo impulso de grito. Fue a finales del 60 en que la “pobla chabacana” soñó por última vez con la utopía; esas que son necesarias para evolucionar, para plantearse la antítesis de las actuales existencias. Ahora no, las revoluciones son transadas en bolsas, en acciones, que desangran a continentes raquíticos, para que algunos gocen con caviar o langostas de Juan Fernández.
Por ahora el resto tendrá que conformarse eternamente con la mano de guagua, que le cuesta soltar unas lucas, que llora miserias por las crisis mundiales, que le pega donde más le duele al proleta calentón, ahí en la pinga del hambre, en la punta de pico del fiao eterno, de la llegada a fin de mes con la guata vacía y las manos en los bolsillos rascándose los pendejos en busca de una ladilla para degustar.
Un día mi padre me dijo que los trabajadores luchan para que sus hijos no suden bajo el sol de Atacama, para que el caliche no se les metiera en los pulmones y para que fueran como sus jefes de poto rosado. Y he ahí una de las contradicciones más aberrantes del humano: “para que vivan, sean y figuren como sus jefes”. O sea luchaban para convertir a sus hijos en la mierda que más odiaban ellos. Ahora que está muerto le grito a mi padre: prefiero ser pobre por el resto de mi vida, pero que tú me ames, ya que viejos como tú no se encuentran todos los días. Y aunque sé que el 14,5 no vendrá, al menos cago la rabia por la boca, de hacer de este país un lugar mejor para los hijos pinganillas que vendrán a la palestra, hasta que un día se les despierte de nuevo el sueño de la utopía, para que luchen por los salarios dignos, para que trabajen con orgullo y vocación, y no como los actuales empleados fiscales, que frustrados piden el reajuste ilusorio, que supuestamente los hará laborar con más ahínco.
Así que mejor me hago la idea de otro año más de malos tratos entre pueblerinos pobres, las filas eternas y las caras de culo de las viejas de los consultorios; a que los ricos del gobierno se echen más plata al bolsillo. Y cuidado que nosotros los jóvenes nos aburriremos de mascar caca, explotaremos y aniquilaremos a todos esos güeones ladrones insensibles, ya que la maldad de la avaricia, es peor que el lumpezco aquel, que lancea joyitas, rasgando el cielo de un solo ulular. Así dejando con lágrimas perladas a la “Julita Astaburuaga”, con su mano momificada en alto esperando que de un gallardo corcel baje un conde a defenderla con su espada de la justicia. Petrificada de miedo enfundada cual cavernícola en pieles exóticas, aunque ahora sin su collar de perlas rosadas de medio oriente, sino sólo con el cogote pelao y arrugao y el anhelo de que chile sea un país más refinado (Léase bien “más refinado”, como más igualitario para todos sus habitantes).
Jajajajajajajajajaja.
