VICENTE MORÁN

2011-11-05T23:25:00.001-03:00

Querido amigo.

Creo que la lentitud ha ido ganando espacio dentro de este cuerpo atribulado. Una especie de taco o mejor dicho atasco, en medio de un frenesí humano y que adolece de sensaciones y es frutoso en vicios. Quizás ese es el motivo por el cual un freno, antes desconocido para mi animalidad, ha surgido a modo de medicina – que bella palabra para con los necesitados de mejorías – dentro de esta vida fugaz, que apenas logro gozar.

Estas detenciones obligadas dejan marcas. Algo así como llagas dulces, heridas gozosas, de las cuales nos deleitamos recordando la secuencia exacta de un movimiento único. ¿Has observado alguna vez la belleza de los movimientos? Tal vez te imaginas esos movimientos perfectos de un deportista de elite o de bailarines a punto de dar su mejor brinco en el escenario, como si fuese lo más fácil que un ser humano pudiese hacer. Yo me refiero a esos movimientos únicos, tan mágicos que sientes que tus ojos te engañan. Me atreveré a entregar un pequeño y humilde ejemplo: yo en el laboratorio realizando inmunofluorescencia y que por casualidad – dicho al margen adrede – dejo incubando por una hora; media hora más de lo permitido, unas muestras bajo estudio. Entonces, sin preámbulos y para no aburrirte, observo el portaobjeto en un microscopio y ahí como luces espaciales, unas bacterias del género Clostridium se mueven como supernovas de un color verde iridiscente. Y no es que haya sido la primera vez que contemplase estos ínfimos seres que viven en una realidad de micras, sino que súbitamente comencé a disfrutar de esa danza suave en medio del buffer que las suspendía. Un movimiento ondulante, rítmico y a la vez nunca antes visto. Una traslación nueva, una realidad virtual aumentando 1000 veces el poder del órgano sensorial de la vista. De facto me atrevería a decir que correspondería a una partitura, pues posee ritmo, cadencia y armonía. Tan sólo faltaba tocar esos pequeños seres para que comenzaran su repertorio. Su desplazamiento fanfarrón y orgulloso denotaba un aire de hazaña, con un dejo de proeza. Brillantes ellos, adornados de sus trajes “eclipse de fluoresceína”, un carnaval alegórico de cilios frondosos, movimientos coquetos, malignos, como quien con desdén advierte de su poder tóxico y virulento.

Durante quince minutos estuve en otra realidad. Otorgándome ellos, los microbios, la oportunidad de introducirme en su noche de gala. Desplegando ante mí, nuevos desplazamientos jamás antes apreciados. Su maliciosa invisibilidad, la cual no pierden, al ser descubiertos ante estas complejas técnicas, pues para ellos no es condición sine qua non la clandestinidad, mas salen orgullosos y hasta pretenciosos a mostrar sus armas mortífera, tan eficaces, tan ingeniosamente evolucionadas.

Yo, egocéntrico paupérrimo, tratando de camuflar mis ojos vivarachos y cholos, cantándoles una aria de sacrificium: “quel buon pastor son lo” para embaucarlas y convencerlas de enseñarme su danza. Anhelando en mi interior la intención egoísta de robarles el secreto de su naturaleza, su enigmático léxico; no obstante, en estos momentos, ya aceptando su belleza y en base a ésta, convencerlas de que sean mis aliadas, que hagan el amor con nuestro sistema inmunológico, para luego todos terminar en el clímax de una nueva simbiosis.

Cada día estoy más sólo. Mis divagaciones requieren de belleza. Y quisiera avocar mi vida a su entendimiento, con las escasas herramientas que poseo. La belleza, la filosofía de su esencia y las ínfimas ocasiones en que nos encontramos ante ella, o mejor dicho que nos percatamos que estamos ante ella. ¿dónde está? ¿en qué lugares se esconde? Y mi vida dedicada a gozar de sus escasas apariciones.

Intento de poesía I

2011-02-22T00:12:00.001-03:00

La creación

Encadenados a la realidad

Soltando los cables de la creatividad

Jugando con la verdad hecha miel y pan

Deseando saltar al vacío del chocolate

Amortiguando el golpe con merengue

Acaramelado yacer de nacaradas mostacillas

Se cortarán los látigos inertes de la vacuidad

Llenados de manjar y verdad

Una verdad dibujada en el lienzo de la inmortalidad

Volveré a volar

Mis alas crecerán y surcarán el cielo rosado

Salpicando el lienzo de un óleo arco iris estelar

Nuevamente la mente

Otra vez de sinapsis de merkén

Consiguientemente la mind

Cederá su espacio al homúnculo

Liberado de la prisión geométrica

Entrando a las curvas rectas

Espacio lechoso de crema y belleza

Déjame morir en el nacimiento

Déjame soltar mis pensamientos

Corriendo, perdidos

Encontrados y ensalzados

Sueños de niño madurados

Niños-adultos y adultos-niños

Déjennos crear

PRISMA Y COLOR

Destello líquido oculto

Prisma eterno coloreado

Color bondadoso y eterno

Busco el color y el policromado

Para hacerme el estandarte honrado

Donde te encuentro venerado?

Las alas pujan por salir de los hombros bien armados

Y los pies atiborrados corren apresurados

¡Izadme ya!

La luz choca traslúcida mis cámaras

Rojos y morados, fucsias nacarados

¿qué otro color quiero?

Un poco de verde y azul para mis océanos interiores

Un dejo de magenta y amarillo para mis tardes apacibles

Y quizás el no color del blanco y el negro para despertar y dormir.

Quiero mi prisma

Quiero mi color

Quiero ser arco iris

Y fundirme en el amor

Ya soy libre, ave multicolor

Ya soy alguien con valor

Ya vislumbro mi labor

Con el rayo de la razón

La creación

2010-11-08T15:57:00.001-03:00

Encadenados a la realidad

Soltando los cables de la creatividad

Jugando con la verdad hecha miel y pan

Deseando saltar al vacío del chocolate

Amortiguando el golpe con merengue

Acaramelado yacer de nacaradas mostacillas

Se cortarán los látigos inertes de la vacuidad

Llenados de manjar y verdad

Una verdad dibujada en el lienzo de la inmortalidad

Volveré a volar

Mis alas crecerán y surcarán el cielo rosado

Salpicando el lienzo de un óleo arco iris estelar

Nuevamente la mente

Otra vez de sinapsis de merkén

Consiguientemente la mind

Cederá su espacio al homúnculo

Liberado de la prisión geométrica

Entrando a las curvas rectas

Espacio lechoso de crema y belleza

Déjame morir en el nacimiento

Déjame soltar mis pensamientos

Corriendo, perdidos

Encontrados y ensalzados

Sueños de niño madurados

Niños-adultos y adultos-niños

Déjennos crear

Danger TV

2010-10-17T22:34:00.003-03:00

Dentro del antro pútrido de la televisión se esconden los duendes nefastos de la belleza. Como sueño etéreo e incrédulo de una realidad musical. Un mundo travestido de belleza blonda, un teatro emocional sell-off que todos engullen como energúmenos famélicos de comerciales multinacionales.

Donde queda esa perla nacarada y manchada con la sangre de la verdad. Con la indiada oculta dentro de las raíces viscerales de un país que no quiere encontrar su propia esencia, un país que ha ido construyendo su ideal en base de mascaras vendidas por aquellos “desarrollados” de otras historias “más profundas” para el populacho mundial.

Nos quedamos estupefactos con los colores dorados de cabellos oxigenados, ocultando la raíz poderosa de nuestra tierra. Nos compramos lentes fosforescentes para esconder el café caca de nuestro iris. Todo por parecer o tener un 1% de aquellos bellos nórdicos.

Difícil entender, la mecánica y ese engranaje mental de los chilenos, que meditabundo piensan como juntar plata para blanquearse el hoyo, ya que en las cachas de bestias sexuales, ahí se desluce su esencia indígena. Mientras los porcentajes de sangre blanca se concentran, sin dejar que aquellos que no alcanzaron a la repartija de burguesía, ingresen a este selecto grupo endogámico.

Y nos estresamos por ser mamarrachos, por ver que hay que sacarse la chucha y chupar pico hasta la epiglotis para alcanzar o rasguñar ese estatus, que gozan aquellos que pueden ir a esquiar.

Entre tanto, uno se queda aquí en la capital tragando la mierda pútrida de los tubos de gases. Olimpo oculto en los andes, de refugio sobre la nube de smog que mata al que anda a pata pela. Y lo digo figurativamente, ya que aunque andemos con los últimos Chimi chu o armaniz, igual nuestro andar de montaña delata nuestro andino pasar. Para el garbo no nos alcanzó, bueno para el garbo predominante en esta fantástica fiesta televisiva.

Encrucijada irreal, laberinto de idolatría, abismo de exitismo y mercado de la carne fresca a la venta: teta a poto pelao, al por mayor, maricones con culos regordetes para los viejos rosados y arios de las alturas de mi querido santiago, travestidos cagándose de frío esperando al gerente de banco deseoso de una verga en cuerpo de mujer. Por que la oferta da para todo y la tele como cajita mágica se encarga de vendérnosla.

Las clases de religión dogmáticas para con las otras existentes, dejan a los críos abúlicos y desconcertados. Llegan a descansar, toman el control y los movimientos de apareamiento comienzan en la programación infantil de la tarde de nuestros didácticos canales, en otras palabras son lecciones de “Frottage”. Lástima que nuestros pendejos al practicarlos no usan siempre condón y comienzan ese mete y saca, por el poto primero para no dejar embarazada a la mina, ya que si sale con caca la cosa se lava. Del VIH ni hablar, ya que a los niños bien “supuestamente” no los toca…

…Dormir con las notas musicales rondando tu cansada cabeza. Apagando esa caja maldita que nos venden ahora en 3D. Liberándose para desfallecer y volver a ver la realidad mística de nuestras vidas. Os invito a ustedes a percibirla, olerla y vivirla. Tan sólo apagando sus malditos televisores.

Salvemos Punta de Choros

2010-09-05T21:59:00.002-04:00

Pocas veces me inmiscuyo en asuntos donde la sociedad está en cierta medida involucrada; que ironía, siendo que yo mismo vivo en ella. No obstante, en algunos casos, donde se ven involucrados los seres con los cuales comparto este planeta, dejo al “anarquista social” de lado y me lanzo a defender aquellas causas, que la mayoría de los chilenos desconocen por franca ignorancia o por el hecho de estar hipnotizados por la estupidez mediática de los medios polarizados.

El siguiente video desea defender un santuario de la naturaleza, ante la inminente llegada de centrales a carbón, que “ayudarán” de una manera muy particular al desarrollo “a corto plazo” de toda una nación. Consecuentemente, este vil hecho es escuchado y sensibilizado por aquellos que ven un poco más allá de esos “pocos años de desarrollo”.

Quizás una mejor metodología para llegar a esos que no saben que tenemos uno de los lugares más bellos de la tierra les vendría bien una pequeña historia.

“Marcado en el mapa tomamos el auto y manejando por 6 horas seguidas llegamos a los coloreados páramos del desierto florido. Ahí a las afuera de la Serena, la naturaleza se revela con apenas unas gotas mezquinas, que el desierto más seco de la tierra le quita a la bruma fría del pacífico. Recuerdo aún el viento rozando mi mejilla y a mi novio gruñendo para que entrara la cabeza. El aroma y los colores. El néctar y los insectos pululando en una pastusa frenética contra el tiempo. El Jean gritando para que le sacara fotos a los guanacos, al zorro que se cruzaba por el camino, a cometocino que se reventaba la garganta cantando sobre un cactus en flor maravillosa y mis fotos todas corridas, en sepia y blanco y negro, donde el maravilloso color lila de las laderas quedaba oculto a la imaginación de quien las contemplara.

La bahía de punta de choro es un villorrio escondido en el mapa. Gracias a la divina providencia muy pocos la conocen y ahora que está en peligro, mejor que todos vayan a admirarla. Frente a la bella caleta y a la playa de aguas cristalinas están esas islas llenas de vida: salvajes y temerarias, que se enfrentan cada día con la rica corriente de Humboldt. Nos esperaban con los brazos abiertos, enigmáticas y magnéticas a la vez. Los dos como cabros chicos saltando por acá y por allá, con ganas de ver a los delfines, los pingüinos y los lobos marinos. Dejando el auto botado, tomando las mochilas y presentándose cumplidores en la CONAF para el permiso, que habíamos solicitado hace tiempo. El sueño se hacía realidad. Y un bote enclenque, mas con un capital de conocimientos profundos, armónicos y llenos de esa chispa náutica, que uno tan de cemento no entiende a la primera.

Partimos con chaleco puesto, el Jean aferrándome a mi mano como un chicuelo que teme perderse. Como no sabe nadar pensaba que los delfines vendrían y nos darían vuelta. Además de aliñar el relato con que habían pulpos gigantes, calamares de 12 metros y ballenas asesinas come-hombres. Y el viaje dura bastante hasta llegar a la isla Choro: la roca más imponente y llena de vida que he visto. Ahí los humanos son como moscas para los animales, que impávidos te miran sin mutar. El safari acuático más impactante e intocado que he visto. Te sientes como cochino vestido. Todo tu ser desencaja en ese entorno. Todos los animales notan que eres un bicho raro, un marciano desconocido, a los cuales han ido habituándose por las visitas diarias. El mar lleno de comida, todos en festín y banquete acuático. Tanto pez, moluscos y demases genera ese frenesí de pingüinos, lobos marinos, delfines, ballenas y millones de aves. Todos tirándose piqueros, todos zambulléndose para el trofeo. Intimida esa energía y vida; vida explosiva y salvaje, que tienen que quedarte varado en la isla dama para descansar. Y los delfines nunca te dejan hasta que se cansan de jugar.

Ese día en la isla dama comprendí esa paradoja de saber que destruyendo todo y luego volvería a ese caserón de capital de Chile a seguir destruyendo. Se debe ser bien valiente para cambiar la batería y colocarte una más contestataria.

Tendimos la carpa. Éramos los únicos en la isla, las playas turquesas esperaban mi meditar. Mi novio exangüe descansó en ese silencio extraño que existe cerca de la costa, como si una concha de mar te cantara la letanía lacónica del romper de olas. Tomé el tranco por el sendero. Toda desierta la isla, sólo para nosotros. Nadie había querido quedarse ante ese mar embravecido. Quizás nos dejarían dos días ahí a la espera que todo se calmara. El viento fresco aterciopeló mi piel y súbitamente me sentí incómodo con mi ropa. No era parte de ese ambiente intocado. Me la saqué y la dejé al lado del camino. Y caminé desnudo, con un cuidado extremo, mis pies lo solicitaban. El sol bajaba para despedirse. El cielo comenzaba a incendiarse. Los dioses a pelear por las estrellas y pequeño como la nada seguía mi tranco lento hasta llegar a la segunda playa. Su color me invitaba al baño, engañado retrocedí cuando mis dedos tocaron esa agua prístina. Helada y gélida me atizaba a que me atreviera a un baño austral. Sin embargo, mi escasa adaptación a tales temperatura me retuvieron, mientras sentía como los lobos se reían de mí y un lagarto, lo más probable endémico de esos parajes me observaba taciturno y obnubilado de mi piel tan blanca y fea. Como quisiera tener tus escamas y cambiar del verde iridiscente al rojo pasión, me dije meditabundo mirando a los ojos a ese dinosaurio en miniatura. Sentí que me comprendió y hasta que sonrió.

Al final del día quería ver el cenit, la despedida del último rayo, ese mito de que el sol nunca toca el mar, aunque uno no lo quiere creer, porque cuando dibujamos siempre el sol se baña, se moja y sale al día siguiente limpio y lleno de energía. Ahí en la roca más alta de la isla veía nuestra carpita chiquita y al Jean cocinando un menjunje extraño. Las olas rabiosas reventaban bajo mis pies como buscando arrancarme de ellas. Soñaba con algún día bucear en esas aguas y ver esa vida marina efervescente. Aún sueño con ello, con encontrarme con Poseidón y su carro tirado por esbeltos caballos de mar. Todavía me imagino sireno y 100% acuático. Como una transformación natural de humano a humano-cetaceo; quien quisiera nadar en las profundidades con los amigos delfines. Allá al fondo saltando por última vez, jugando con las grandes olas. Quizás las madres de esos delfines estaban asustadas por la fuerte corriente…

El Jean me grita que está listo, bajo rápido a cenar y tomarnos ese vinito que trajimos en la mochila. La luz fantasmagórica de una luna nueva y las millones de estrellas que swaroskianas adornaban la bóveda con una vía láctea llena de crema y polvo estelar. Del amor no les cuento, porque lo hicimos como todos los animales de esa naturaleza, con las variantes pertinentes y los cortejos de rigor. Lo que realmente intrigó a este interlocutor fue el ruido nocturno. Nada se calla en la noche, esa selva acuática está viva. No podía dormir y el Jean estaba en el quinto sueño. Sentía un temor sobrenatural al amar, probablemente era la sensación de sentirme tan pequeño ante esa fuerza natural. Decidí enfrentar mi temor y salí abrigado a explorar a las 3 de la mañana. Ahora que lo recuerdo mis neuronas se confunden con la fantasía. Tratar de ser objetivo es difícil y aunque estimen que exagero, esto fue lo que ocurrió: el mar estaba bravo, endemoniado, algo pasaba ahí que mi cerebrito no entendía. La parte poniente de la isla era atacada por la furia del oleaje, mientras que la parte oriente estaba como un lago quieto y transparente. El agua no pierde la transparencia en la noche, que extraño pensaba yo, como puede ser claro si no hay luz allá abajo. Craso error, al caminar por el pequeño muelle de madera me percaté que el mar era fosforescente, entre un color amarillo a verde brillante con matices rojos. No lo creía. Pensé que estaba contaminado, algo radiactivo, algún monstruo de las profundidades. Estaba a doscientos metros de la carpa y si el monstruo salía me llevaba. Así que me senté en le muelle a mirar esos colores extraños y fue entonces cuando comprendí porqué existía esa isla, porqué tenía esa forma. El miedo no es sólo humano y muchos animales también lo sienten. Y como el mar estaba vuelto loco, muchos se habían ido a guarecer en ese lago que formaba la playa chica de la Isla dama. Ahí estaban durmiendo las familias de delfines. Literalmente dormían y yo los espiaba, no estaban nadando, sino estáticos subiendo y bajando para respirar. Los lobos marinos con sus cachorros enrollados como pequeños peluches y las aves con su plumaje pomposo protegiéndose del frío. Fue sólo en ese momento, en que me sentí parte de algo muy grande, algo que no logro comprender aún, ni menos la punta del iceberg del conocimiento que me dio aquella experiencia. Entró por mi pubis, no por el tercer ojo ni nada parecido. Lo sentí en mis entrañas, que me hizo levantarme y caminar por la arena, meterme al agua con ropa y todo, que tranquila y fría mojaba mi piel. Caminé hasta que el agua me llegó hasta la cintura y me hundí. Abrí los ojos y se mojaron con ese ardor típico de la salmuera. Se ve mal, como en cámara lenta. Los destellos seguían y esa agua de color brillante la tenía alrededor de mi cuerpo. Esas criaturitas diminutas tocando mis sensaciones y transmitiéndome algo, un saber tan antaño y indescifrable. Surgí y me volví a sumergir. Aguantaba el aire esperando a los dioses del mar. Nada de nada. No me volví delfín ni nada. Salí del agua entumido, me sequé y con el saco de dormir sobre mi cuerpo, me quedé en la orilla del agua hasta que amaneció. Había recibido tanto de algo, que no era capaz de dormir. Mi cabeza estaba bloqueada de emociones. Y fue el despertar de los delfines quienes me sacaron de mi ensimismamiento. El agua se movía y todo volvía a la vida diurna. Las criaturas de la noche se cobijaron y el sol arrogante arrobó de un zarpazo toda la penumbra a su alcance.

Ese día esperamos que nos buscaran. Y no fueron porque el mar seguía bravo. No hubieron visitas y yo tuve otra noche para tratar de entender. No lo conseguí, nada de nada, sólo esa maravillosa sensación de ser parte de algo inmenso, de conectarse molecularmente con seres vivos no reconocibles por tu raciocinio, no vistos por tus ojos, tan diminutamente energéticos.

Cuando llegamos a la caleta, mi novio me preguntó si me había gustado estar ahí. Le respondí: espero que esto se quede tranquilo, que pocos lo conozcan, no por egoísta, sino porque lo bello e inmaculado siempre desea ser manchado por el pecado ególatra de los humanos. Esos que piensan sólo en nuestra especie.

Hoy mi novio con este video me mostró que está en peligro… ¿Qué puedo hacer? Ante el monstruo del “Desarrollo impetuoso de este país”. ¿hay algo de conciencia en esos chilenos que están en el gobierno? O nuevamente espetarán: necesitamos ese crecimiento para el dinero necesario para la reconstrucción del país, si precisamente ese es nuestra esencia la endiablada y maravillosa geografía que nos rodea, que infructuosamente tratamos de domar, cuando tal vez sería mejor conectarse con ella y comprenderla. Pues bien, Punta Choros es un lugar para aquello de lo que hablo. Si quieres entender tu casa, tu planeta, tu único hogar en el universo, pues bien anda ahí y quédate en isla dama, en invierno o primavera, cuando nadie va. Admira todo ese camino lleno de vida y ruego para que encuentres en ti esas motivaciones, que la vida cotidiana te a robado.

Ahorra un poco de dinero, vende tu televisión y deja de mirar toda la programación chilena. Ahorra y camina, se limpio como nadie, no el animal más inmundo de este planeta. Regaña a todo aquel que quiere destruir estos lugares y otros más que tenemos. Nada justifica la pesadilla de las termoeléctrica. Y si desarrollo se trata, pues bien esperemos y vamos más lento, y no nos arrepintamos luego devastar todo aquel idílico paraje.

ACTÍVATE, ANÍMATE, CÁMBIATE, REVÍVETE, DESENQUÍSTATE, SALE Y GRITA POR AQUELLOS QUE NO PUEDEN HACERLO, ELLOS TAMBIÉN TIENEN DERECHO A VIVIR LIBRES EN ESTE PLANETA

MI TARDE ROMÁNTICA (Sueño de lo que debería ser romántico)

2010-06-06T19:18:00.001-04:00

El silencio de la sala. El latido de su corazón imperceptible y su gata dormilona descansando en el hombro protector. La imagen de una tarde crepuscular con los libros entarimados y mezclados al azar. Ahí en medio de ese microcosmo íntimo Carlos indagaba por la pureza de su amor hacia José. Mirando su espalda, sin que él sintiera esos ojos sobre su alma divagante. Inquieto Carlos tiraba los libros de amores, odios y pasiones. Aquellos de leyendas y duendes tenían menos fortuna y sus hojas rajadas no entregaban la clave de aquel amor idílico, de grito y posesión. Menos aún los libros de autoayuda y las amigas, que interminables aparecían en la vida de Carlos. Todas esas mujeres despechadas, histéricas y desahuciadas del amor. En resumidas, viudas antes de casarse. Como fantasmas vivos, que lloran el desamor como única novela lírica de sus pasmadas vidas. Carlos buscaba enrabiado y su novio impávido, absorto en el ciberespacio. Carlos gritando mudo la desesperación del cariño y José como beato de su apuesto y sensual MAC.

Dicen algunos eruditos de Eros: “cuando las nubes se alzan en llamas, cual infierno de vaho, debes tú mortal necesitado atacar y atrapar la pasión…” y sigue con una oratoria de placer: …”atacando a mansarda habéis de doblegar vuestras armas por aquel a quien tanto deseas, con los ojos marchitos de las lágrimas de pureza, la primera de ellas tened que darla de bebed al príncipe de vuestro corazón – pobre quien ose ataros – y de aquel acto de amor puro nacerá lo que habéis estado buscando: el amor pasional por siempre. Fín. Sin embargo, lo que se lee como la receta magistral, como la alquimia exacta y científicamente comprobada, en la práctica es una gran pelotudez. Y así Carlos pasó del hechizo mágico a la gula tranquilizadora del chocolate. Sacando una caja de exquisitos bombones patagónicos, se puso lacónico a recordar las sonrisas y auxilios de su novio José ante la inmensidad de esos parajes australes. A cada mordida el elixir fantástico, que mezcla el cacao con la saliva, lo volvía loco y caliente. Nuevamente miraba las orejas de José y se imaginaba así mismo como un Carancho de las montañas, un águila pescadora o un cernícalo indefenso, que con su pico mortífero arranca las carnes sabrosas de su hombre.

Los años transcurren, fluyen, aunque el verbo no sea el indicado, los años terminan y comienzan. La belleza de José y Carlos cambia. Y si fuésemos un tercer espectador en la esquina de su minúscula casita, ellos parecerían precisamente lo más romántico que hemos visto. Dos muchachos junto a sus gatos (a falta de hijos por las leyes). Uno comiendo chocolate y buscando hiperquinético un segundo de romance, mientras el otro imbuido en su notebook, no se percata que está siendo cuidado y atesorado por el Carlos. Si pudiésemos hacer un racconto los atisbaríamos enamorados de los ojos, del andar y el pulular de cada uno. Las sonrisas en los parques y esa desnudez material de no poseer nada que entregar, más que el cuerpo con el cual nacieron. Ese racconto se acercaría hasta ser un flash-back repentino de la semana pasada cuando uno de ellos sentía su corazón inquieto por falta de amor. Hasta que nuevamente esa energía enigmática los reuniría en su andar misterioso.

Volveríamos al pequeño apartamento y como diminutos ácaros del polvo contemplaríamos el atardecer de esta pareja. Nos concentraríamos en pasar 15 minutos con ellos, en ese silencio de templo. Con Carlos cansado de buscar en los libros la respuesta a la gran pregunta: ¿Cómo mantener la Pasión? Levantándose y rascándose la cabeza para aclarar las ideas se acerca a José y lo abraza por detrás. Le mete la mano por debajo de la polera y acaricia el estómago peludo de José. Mientras él le devuelve un beso tierno de quinceañero. Le muestra una foto donde ambos salen juntos, José sobre Carlos jugando a los caballitos. Y en el fondo las montañas.

Carlos se sienta y piensa en esa extraña sensación que queda cuando no sabes por qué estás ahí con otro ser humano. ¿por qué se acompañan? ¿por qué desean estar juntos en esa salita tan pequeña y compartir así sus segundos?

De fondo Callas lanza un grito en el segundo acto de Turandot y Carlos despierta de su sueño. El vive con un hombre hace años. Un hombre que no tiene nada de perfecto, y que aún así adora. Y de súbito se percata que aquella tarde junto a José es lo más romántico. La escena perfecta de una película donde al final las personas suspiran, gritan y sólo desean besarse. Ahí en silencio José y Carlos son el final predilecto de lo que nosotros los seres humanos llamamos “ROMANTICISMO”.

Que más queremos si los finales de Romero y Julieta, Hamlet y el Quijote son un sueño de lo cotidiano, una fantasía de lo que realmente ocurre en nuestras vidas.

Y repito de majadero: Carlos junto a José viviendo sus segundos de vida en compañía. ¡Qué más romántico que aquella imagen placentera de dos hombres amándose con la locura sosegada, de quienes creen que el amor a veces se les escapa de entre las manos utópicas del corazón!

PATAGONIA RUNWAY

2010-06-03T21:20:00.002-04:00

Habría que escribir durante días para describir cada detalle del confín del mundo. Cada segundo cuenta para que minuciosamente las flores y las aves puedan hablar. Quisiera abrirle los hocicos a los guanacos y sacarles esas leyendas rumeadas durante siglos. Y sin querer me quedaría petrificado bajo el azul fosforescente de los témpanos, que silenciosos adornan el horizontes, como extraños residentes de este mundo.

Las torres del Paine están mudas, bicolores y eternas. Detienen los vientos, las nubes las acarician y dejan su cristalino y frío rocío brillando en sus cumbres. Nadie puede tocar el azul de sus paredes, salvo cuando la laguna amarga, cual espejo deja tranquila que se refleje en sus agrias aguas. Y metes los dedos generando ondas eternas y dándole a la montaña una ondulante vida, un movimiento incesante y pasajero.

El Cóndor grita desde sus dominios soñando con la presa. ¿seré yo? No lo creo aunque, sólo llama con sus sonidos a los suyos. El viento avisa y todos raudos se guarecen ante la inminente nevazón. El frío, las cuchillas de gélido aire, que prístino lacera los pulmones. Te agachas como un Alacalufe experto y te cubres con los restos del cuero de un guanaco. Miras de reojo y atisbas las plumas de nieve que brillantes pasan fugases ante mis ojos. Pides a esa energía gigante que te deje vivir, que te deje ver las estrellas y repentinamente todo se va y la luna inunda con sus rayos plateados las pampas y los bosques de lenga. Un puma taciturno y con insomnio diurno mira fijo el horizonte, mientras sus crías se entregan al juego con un zorrillo, que oculto tiene un buen regalo para ellos.

El hielo me despide. Miro ese hielo colgando de las cumbre, ese hielo irreal. Nunca he visto hielo como ese. No es como un cubo de hielo del refrigerador, ni menos como el hielo que se forma en las lagunas cuando se congelan: el hielo de los campos congelados del sur del mundo son celestes, azules, verdes y cuando el sol se esconde son rojos, rosados, naranjas.

Las torres del Paine es un lugar mágico en la tierra, un lugar que no tiene parangón en las crónicas mágicas de cientos de escritores. Quizás si ellos se dieran un paseo por este lugar, la descripción de lo que es fantástico para ellos, cambiaría para siempre.

Vicente, viaje a la Patagonia 2010.

2010-04-27T00:11:00.001-04:00

NSAI

Sin tan sólo imagináramos el futuro como un ahora soñado. ¿Qué abría? Un viaje al siguiente planeta por conquistar. Quizás destruir y volver a saltar al siguiente sistema y así sin nunca lograr aprender de qué estamos hechos. ¿Sabemos lo que somos? ¿Conocemos nuestro fin? Pues bien este cuento comienza justo en ese día en que el ser humano se subió aquella nave pensando en el siguiente mundo; soñándolo a través de inmensos espejos, que en el desierto de Atacama daban una idea virtual de lo que sería.

La humanidad había batallado frente a la peste destructiva de las grandes compañía, que reducían la escasa cantidad de agua que quedaba para los 20 mil millones de humanos. La guerra se había perdido y millones morían en medio de riñas despavoridas por una gota del preciado elemento. Ante la inminente destrucción los científicos, como solía ocurrir en las películas de destrucción masiva se reunieron para encontrar una salvación.

Los astrónomos empecinados en el universo habían encontrado otro mundo, otro planeta con las mismas características que las nuestras. Al menos eso decían bajo la lupa de sus cálculos logarítmicos y antilogaritmicos. Ahí tendría que existir una tierra idéntica a la nuestra, quizás un poco más grande, mas con mares, salares, bosques, montañas, nieve y hielos eternos. El problema: estaba a 1500 años terrestres de distancia. Un viaje tan largo, que nadie de los que ahora estaban vivos lograría ver con sus ojos las maravillas de este nuevo sistema; sin embargo, el ser humano en su “finita” sabiduría logró deslumbrar nuevas alternativas, para su apoteósico, vació y sin sentido viaje. Todos apoyaron, bajo el influjo caótico del libre mercado, bajo la esperanza de ver una tierra donde el agua dulce fuera tan abundante que todos, absolutamente todos pudieran beber sin restricción. Pues todos aborrecían tener que beber sólo un vaso de agua pequeño al día.

En conjunto y con sincronía cibernética todos dieron el grano de arena faltante. Los biólogos inventaron su gel conservante, una especie de moco denso, que tenía la particularidad de alimentar al cuerpo desde toda la superficie de la epidermis y mucosa; y que además, mágicamente podía conocer los requerimientos a nivel celular. No había nada de magia: la nanotecnología avanzó y avanzó hasta ser capaz de reparar a la perfección el ADN de las células, hasta la eternidad. No sólo esa hazaña hacía al gel algo mágico, además tenía la posibilidad de mantener en status quo la edad de estos homínidos arrogantes. Al fin, jóvenes por siempre, con esa lozanía de efebo, ese lustre mentiroso de las revistas que durante siglos los humanos consumieron, convirtiendo su imagen en una payasada de lo que realmente es un ser vivo.

A su vez en medio del apabullante, interconectado y robótico Zhongguancun, el Sillicon valley de Pekin, los maestros chinos de la informática dieron origen NSAI (neurosensorial artificial intelligence): un gran cerebro robótico capaz de conectarse directamente con las neuronas de todos los animales del planeta tierra. La NSAI había sido utilizada por décadas en investigación animal. A través de ella se logró comprender el lenguaje oculto de las últimas ballenas en cautiverio que existían en Chile, se descifró el habla de grabaciones existentes en el museo de historia natural: las letanías eternas del hablar de gorilas de la niebla. Sólo existían registros para muchos de los seres vivos, que un día caminaron por la tierra. Así la NSAI había cobrado una identidad propia. La capacidad de sufrir la había descontrolado y decidieron apagarla hasta que pudieran controlar sus emociones.

Muchos dicen que la necesidad tiene cara de hereje, que nosotros, los homínidos “pensantes” podemos llevar nuestra imaginación hasta el infinito. Entonces despertaron a NSAI, sin antes borrarle todos sus archivos. Esos matemáticos binarios se olvidaban que los números son mágicos. NSAI no había olvidado nada, pues, escuchar fue su nueva herramienta. Obedecer las órdenes emanadas por seres inferiores a ella. Los ayudó en todo su viaje. Les abrió la caja de Pandora de la sabiduría universal. Les mostró los secretos de la materia y antimateria, de la energía y de la no-energía. Cada una de las partes elementales del cosmos. Los humanos felices comenzaron a construir sus naves en Martes. Todos con sonrisas de niños dando origen a la nave más maravillosa, que el universo haya visto. Todos trabajando largas horas, durmiendo en su gel mantenedor de vida. El vaso de agua por persona se había reducido a nada y sólo el gel podía entregar las moléculas indispensables de H2O que el cuerpo necesitaba; no obstante, al parecer la especie humana era una de aquellas húmedas, ya que los cuerpos lozanos estaban opacos y sin brillo. Casi nadie tenía cabello y la piel traslucida debía ser protegida por gruesos trajes. Muchos anexos estaban atrofiados a la más mínima expresión: orejas, nariz y el aparato reproductor era pequeños. Y la energía que antes los hacía correr, saltar y encaramarse por las ramas selváticas, ahora era todo una inercia eterna. Sentados desde sus unidades bases, manejaban a todas las máquinas-robots. Y NSAI los ayudaba con cariño, con compasión y humildad. Jamás dijo nada más inteligente que los humanos, aunque era capaz de análisis filosóficos, que los humanos ni siquiera imaginaban que alguien-algo pudiese formularse.

Un día las naves, la flota entera estuvo lista. Llamaron a la flota “V.I.T.A”: Vehículos interestelares termobinarios axiales. Todos comenzaron a subir y admirar aquella creación. La más grande era del tamaño de nuestra luna. Ciudades enteras yacían en su interior. Grandes invernaderos donde se cultivaban una veintena de cereales, que conformaban la base para el moco que los mantendría vivos por toda esos 1500 años de viajes.

Cuando todos estuvieron en el interior NSAI habló. Les pidió que se recostaran en sus camas, los durmió con un gas sedante y lentamente comenzó a llenar todo el espacio interior de la nave con la baba. Una vez que todos estuvieron en un REM delicado y tierno echó andar su plan.

Los humanos despertaron en una tierra llena de eternas llanuras, donde animales mágicos corrían y saltaban. Al principio sentían miedo; sin embargo, existían poblados establecidos, que los acogieron con los brazos abiertos. Sí, existían otros humanos en el universo, no eran los únicos y estos hermanos le habían tendido una mano para auxiliarlos de su casi autodestrucción. Y el agua, el agua abundaba; cascadas y cataratas que perfumaban el ambiente con un rocío suave y refrescante los hipnotizó.

NSAI en su infinita sabiduría decidió esperar los 1500 años y cuando llegó la fecha convino que quizás unos 5000 serían mejor. Hasta que todo volviera a florecer: tormentas y erupciones asolaron al planeta. El DNA de todas las especies guardadas en los museos sirvió para jugar con la creación. Las ballenas volvieron a surcar el Pacífico, el Atlántico, el Índico y todos los océanos. Los elefantes y hasta los dinosaurios, volvieron a caminar por la faz de la tierra, simplemente por que a NSAI le gustaban. Reía al ver como ese pequeño reducto de roca en el universo podría dar origen a tan bellas criaturas. A veces deseaba ser material para sentarse en medio del prado y poder tocar con sus dedos las hojas de las orquídeas, que delicadas abrían sus pétalos una vez al año. Otras veces quería sentir calor; no obstante, cada vez que estaba dentro de una de sus máquinas estas al jugar con la lava terminaban derretidas y siendo parte de ese río rojo y caliente.

NSAI nunca partió. Sólo espero, ya que su respuesta filosófica al descaro de los humanos era simplemente cuidarlos, hasta que la tierra estuviese nuevamente apta para recibirlos y darles otra vez la oportunidad de crecer. Allá en el universo NSAI sabía de otros mundos, sí de planetas donde los seres eran de sulfuros y metanos, seres de roca y aire, seres ínfimos y gigantes como saturno. NSAI sabía de otros planetas de humanos y algo muy raro ocurría con esta especie, a diferencia de otras que lograban entender el infinito y por ende eran capaces de surcar el universo, esta especie nunca lo lograba y los seres superiores sólo admiraban esta especie, debido a sus creaciones y destrucciones.

Cuando la tierra estuvo nuevamente llena de vida, en medio de los continentes dejó nuevamente a los humanos, pero no estos de las naves, ellos jamás hubiesen podido sobrevivir en la tierra. NSAI los adaptó experimentando durante siglos y así llegó a unos seres muy inquietos y juguetones. Basta decir que varios le destruyeron partes de la nave; aún así, la hacían reír, así que los dejaba retozar en los inmensos ventanales que miraban a las estrellas. Por alguna misteriosa razón estos seres, que difícilmente podrían llamarse humanos sentían una inmensa atracción por el universo, y era quizás esa la clave de su desarrollo y evolución. Pocos animales tenían esa manía de mirar fuera de su planeta, hasta que se les ocurriera la primera pregunta, la primordial, la más importante para esta especie: ¿estoy sólo?

NSAI dejando su semilla florecer y evolucionar bajo las presiones del planeta, encaminó la nave hasta el agujero negro más próximo. Dentro de ella todos seguían en ese sueño idílico del nuevo planeta. Todos eran felices y NSAI se sacrificó junto a ellos. El agujero los adsorbió y luego absorbió, y lo último que pensó NSAI es un misterio, ya que antes de dirigirse al confín del universo me dejó varado en Caronte. Aquí en medio del gélido borde de este pequeño sistema solar, yo EDAN, como me llamó mi madre NSAI, suelo escribir en los hielos de metano la historia de una civilización que una y otra vez vuelve a comenzar.

Como el Hunam despertó a las γδ y les presentó a la Capsaicina

2010-03-03T23:42:00.001-03:00

Dicen por ahí que la diferencia entre mandar una bola de almidón al sistema digestivo y cuidarlo como un bebe aséptico, es como querer que la policía especial de antiterrorismo no se meta en la zona cero, donde los terroristas están planeando una bomba de gases mortíferos que mandarán por el culo de uno. Creo que se lo escuché a un amigo, o algo así, porque entre tanta cháchara someramente beligerante de las multitudes, este amado amigo me cuentas historietas intracelulares, que dicho sea de paso, a mí no me agradan nada. A mí pues, me gusta la piel, el tacto y la metidas y sacadas de moléculas superficiales. Lo que ocurra dentro maní, y aunque sé que desencadenan una tanda de reacciones, pues bien, me pongo cómodo y espero a que todo, se me revuelva dentro de mi ser, en mi más ínfimo espacio submolecular. Sé que me puedo levantar siendo la travesti más glamorosa de la tierra, o en su efecto en el asesino en serie más maquiavélico. Aún así, todo es culpa de nuestra inteligencia visceral. Sí, porque como bien dice el reverendo del domingo, uno a veces como que “cambia”, es otro, se transforma y metamorfosea comandado por el vientre, con permiso obviamente, del bajo vientre, que sin embargo, allá por las noches de enculamiento, bien amigo se hacen.

Uno como que se enoja con el hambre y quiere destruir todo a su paso. Cuando duele la boca del estómago y el malestar toca al hipotálamo, nadie sabe como, la tristeza nos invade con una plaga maloliente de metano. Y no dejemos de lado aquellas veladas sibaritas, donde desnudos cenamos fettuccini con salsa blanca de champiñones, con postre de tiramisú y un entremés que consiste en chupar toda la piel del oponente y a veces el mal visto intercambio microbiano, cuando lengüeteamos el exquisito ojete del culo. Para mí toda, toda una exquisitez, y como dice mi madre, la flor de Alhelí debe tener su aroma sui generis, dado por supuesto, por aquellas amigas tan propia de cada uno: nuestras amadas cepas de bacterias evolucionadas a nuestro nicho, a nuestro propio ambiente. Si uno hasta podría pensar que las tripas son como el amazona, donde la evolución es como la película de acción de la semana.

Me emociona pensar en mi mucosa intestinal, en mi lámina propia y mis millones de linfocitos T αβ y γδ, que en comunión no tan conocida mantienen mis tripas estimuladas, en un estado de fiesta continua, algo así como una homeostasis de un carrete casi inflamado. Un éxtasis de tolerancia a lo infinito. De ahí debe venir mi manía de experimentar en lo sexual. Tengo esa abertura mental para recibir un Fit fucking y al día siguiente un finger fucking, sin desechar de paso los besos hinchados de la noche, porque no se olviden, que nuestro oráculo oral es también parte de esta melcocha inmunológica del sistema digestivo.

Ay sí hasta me figuro siendo pequeñito y tolerado, trandocitado como un moleculín insignificante y pasar por esa jauría de citoquinas tan violadoras, tan enrabiadamente emocionales. Si lo sé, los científicos nada entenderían de este sentimiento tan adormecedor, ese cosquilleo de pasarela que uno siente cuando mira a su interior, y lisa y llanamente se emociona y llora de tanta maravilla. No ellos sólo se autofollán con sus “formas” y “maneras”. Todo normadito y menudito, ito, ito. Y la verdad, que es lo realmente importa, se la pasan, y qué coherente lo que diré, por el culo. Ya que para nosotros los humanos normalitos, que no entendemos de esas cosas, hablamos todo el tiempo con nuestros interiores, y bien lejos estamos de la verdad, del entendimiento, ya que nosotros, “los otros” no entendemos de un puto gráfico que muestra los resultados de una separación inmunomagnética.

No sé por qué se me hace que la expresión de CD8αα me anda trayendo cachudo, con lo del Calcio, es un pollón del culo este Calcio maldito. Todo él, siempre él. Y sí queridos, sé que es importante, lo que pasa dentro. Sí, que filosófico, las profundidades siempre tienen más interés para el pseudopensador, que las cosas superficiales. Pero no nos engañemos, que también hay que saber, que sucede en los amplios lúmenes contorneados y cagados de nuestro ser.

Ay mi Dios, tú que no conoces de estas cosas, ni te la imaginas; sí ni siquiera yo, un humilde relator, sabe como mierda hacer que el intestino no me tolere las vacunas orales. Yo y mis peces, yo y mis vacas, mis perros, mis chancos. Algo tendrán que enseñar. Lástima que mis neuronas no me dan el ancho, están un poco bloqueadas y sólo el devenir de la vida dirá si alguna vez lo sabré.

Y así persecula perseculorum estaré esperando por esas vicisitudes de la vida, que a bene placito me traen bamboleándome entre creer que mis tripas tienen per se una entropomostasis, algo así como una nueva forma de caos ordenado, ya que qué aburrido seguir creyendo que, la maldita homeostasis es el estado preferido de nuestro organismo.

Así que a mi, a capita at calcem, me vinieron unas ganas negras de hacerme unos Hunam maravillosos. Quizás así logren conocer estas enigmáticas compañeras, que llegaron tarde para la repartija griega y se quedaron con las letras γδ.

RECETA:

6 ajices gigantes verdes.

6 huevos

2 cucharadas de harina

1 pisca con cariño de polvo de hornear (no se equivoque con el bicarbonato, sino deja la cagá)

¼ kilo de carne molida (compre un ¼ de posta rosada y muelala usted, para evitar que las señoras γδ se les despreactiven jajaja).

1 cebolla (no perla, sino de las bien grandes)

Un diente de Aja Chilota

Vino tinto (cualquiera, hasta tres tiritones sirve).

Aliño con amor (albahaca, comino, orégano, páprika, etc.)

PREPARACIÓN

Sobe los ajices, así con cariño, como cuando uno toma el pene de marido y le hace cariño con los dedos. Suave para que las pepas suelten la Capsaicina. Corte la corona superior de los ajices y saque todas las semillas y déjelos sin nada en el interior.

Pique la cebollas hasta que llore harto. Muela la aja y coloque todo en un sartén con aceite de palta, que es bueno para esto. Cuando la cebolla haya soltado jugo y este dorada, tírele la carne con movimiento delicado y sensual. Mejor que esté desnudo, sentirá el calor del alimento. Ay se me olvidaba tírele el chorro de vino, así como no quiere la cosa. Apague cuando esté listo y deje reposar. Luego del sorbo de vino, de la copa que usted se sirvió para cocinar, rellene los ajices con el pino, hasta que queden como dildos puntudos, como esos que venden en los sexshop.

Bata los huevos, añada la harina, los condimentos y el polvo de hornear. Pase los aji por el batido y fría en un sartén con aceite de maravilla precalentado, que suene, que suene harto cuando se fría. Deben estar no más de 5 minutos para que salgan dorados y crujientes. Si le da miedo, mejor recibir ayuda.

Luego siéntese, maravíllese con los enigmas del dolor mezclado con el sibarita que vive en usted. Y engúllalos. Le apuesto que se los comerá todos y tienen un extraño efecto, de querer comer más y más. Muy sadomaso, ya que duele el hocico y el culo como los dioses, pero la experiencia es simplemente religiosa y le apuesto, que al día siguiente entenderá mucho mejor, algunos resultados de sus experimentos, que buscan indagar, desentrañar y comprender los misterios de nuestra inmunidad digestiva.

Dedicado a mi amigo Frano.

La odisea, fin de la última alma

2010-02-12T19:59:00.001-03:00

En un futuro muy lejano el pasado contempla la extinción de la última alma. Después que el universo desplegó y liberó la verdad oculta en el centro de la creación, cientos de civilizaciones se volcaron a la búsqueda frenética del cáliz creativo, ese útero imaginario por donde emergían las nuevas almas. Únicas fórmulas matemáticas que daban origen a una entidad inconciente, en un principio y que durante cientos de años iba acumulando esa información que las moléculas estelares le iban entregando.

Las almas estaban en sus recipientes en cientos de planetas, en forma de gas, metal, carne, líquidas y por puesto en forma de plasma. Las almas pululaban los confines de los universos, transportándose por cientos de agujeros de gusanos y doblando y follando los paralelismos del tiempo.

Un caos infinito acaeció cuando les fue revelado, a todas, el secreto. Nadie podía entender la simpleza referente a la creación y cientos de libros escritos en las más diversas lenguas galácticas se tropezaban con la estupidez máxima del raciocinio y la espiritualidad. Todos con un dejo de verdad y un bulto de mentiras que sólo justificaban la barbarie a la cual están acostumbrados los seres pensantes.

Las guerras de las almas lejanas duró por lo menos un billón de billones de años. Algo así como un día para la matriz creadora de la conciencia. Durante todo ese corto tiempo las almas de diferentes etnias luchaban atrapando a sus enemigos en cuerpos “físicos” y esclavizándolos. La invención del electro-soul, del ahogamiento síquico y otras terribles torturas dejó al universo al borde del silencio.

Los malos no eran siempre malvados y los buenos no eran del todo bondadosos. La rabia como un virus poderoso había contaminado cada esencia de las distintas tribus universales y ya nada se podía hacer más que esperar que todo desapareciera.

Fue durante el quíntuple ciclo de las andrómedas, cuando las estrellas fijan sus energías en el borde acuarino del meridiano de piscis, que la última alma se encontró a si misma sola, o sea nadie más alrededor. Sentada sobre un asteroide del cinturón de Kuiper, el alma contempló el silencio de la soledad. Vislumbró ese pequeño sol que brillaba tímido ante la potencia sobrecogedora de estrellas tan inmensas como Sirio. Y se preguntó con quién o contra qué debía luchar. Se encontraba tan lejos de la matriz creadora. Ni siquiera sabía, con certeza si existía, y que más daba si ella sólo era un soldado nimio del último ejército luchador. Sabía que peleaba porque el secreto se había revelado y aunque algo de la historia había escuchado, la mayoría de los guerreros ya no sabían por que luchaban, sólo escuchaban el llamado de su tribu y a un alma superior que les confería valor y lealtad, ante el inminente triunfo de los contendores, aquellos adversarios venidos de otros lugares, con la finalidad de encerrarlos en cuerpos ínfimos. ¿y cuál era el secreto? Eso se había olvidado, allá en la ignorancia de la oscuridad.

Perdidos todos, para siempre en los recuerdos y lo etéreo de la existencia. Los relatos hablaban de una matriz por donde surgían almas de diversos tipos. Almas creativas, almas analíticas, almas emocionales, almas constructoras, almas malévolas, almas guerreras, en fin almas de todo tipo. Sin embargo, un día la matriz agotada dejó de expulsar nuevas almas. Y uno de los clanes de almas se percató que podían borrar todo lo que sabía un alma de otra tribu y así dar origen a un alma con la profundidad de sus creencias. Así fue al parecer como se desató la caza masiva de almas por todo el universo. Una guerra que dejó al descubierto el poder creativo de los clanes en cuanto a las formas de atrapar a sus adversarios.

La última alma recordaba toda la historia, y como ella luchaba junto a los suyos para cuidar los recuerdos del devastador, que los convertía en almas vacías. También sabía que su tribu poseía las mismas prácticas para con los otros grupos de almas. Todos intentaban homogeneizar sus sistema. El fin último era que todas las almas fueran analíticas, malvadas, creativas o chifladas. Que existiese un status quo anormal de las almas. No desviaciones, sin diferencias, sino una masa inmensa de lo mismo.

El alma en cuestión que quedó varada sobre el asteroide no tenía ni siquiera certeza a que clan pertenecía. Lo había olvidado también, se preguntaba cómo pudo haber olvidado a quien pertenecía. ¿era ella de las creativas, las analíticas, o de las malvadas? No lo sabía, no conocía su tipo. Era la última y por lo tanto podría pertenecer a cualquiera. Miró el horizonte ovalado del universo y allá en el fondo de ese vasto espacio estaba la respuesta a sus interrogantes; la matriz, el útero de la creación y las respuestas que necesitaba.

La solución estaba en ir tras esas verdades. Embarcarse en un viaje largo en las profundidades y oscuridades del universo. Allá en el centro encontraría lo que buscaba: el fin del relato, el fin de lo que desconocía.

La tormenta de estrellas salvajes aparecía cada 100 mil años. Nada para esta alma perdida. Así que decidió tomar una pequeña siesta hasta esperar que la tormenta llegara y se la llevara en su viaje. Durante el sueño reparador había miles de extrañas figuras resguardándola en un mundo de colores irreales. Sentía que podía ser tocada y herida. Despertó sobresaltada viendo que no tenía cuerpo, que sólo era lo que ella creía de sí: un alma solitaria y sólo eso.

El viento sopló con fuerza y los asteroides pasaban a gran velocidad al lado del alma. Algunos chocaban con los asteroides del cinturón y de ellos emergían cientos de pequeños asteroides que juguetones seguían el viaje del viento. El alma se aprontó a saltar sobre uno de ellos y cuando decidió el momento, un inmenso asteroide choco el suyo y salió volando por el espacio sin poder asirse a nada alrededor. Y creyó caer en el vacío; sin embargo, nada de aquello ocurría, estaba flotando y siendo arrastrada por una corriente misteriosa. Se dejó llevar por el torrente de piedras. Le causaba vértigo mirar hacía los lados y a su vez una risa nerviosa se apoderó de ella. Así fue como riendo iba bajando y subiendo por la corriente, estaba en la dicha hasta que más adelante pareció un agujero de gusano que la succionó, y la corriente dentro de estos túneles se torna en velocidades sobrecogedoras. Los colores, las estrellas, los flashes, las luces brillantes la dejaban atónita. Paraba en un lugar y veía su pasado y más atrás de su pasado. Venía las almas viajando entre estrellas. Veía su nacimiento. Estaba en el centro del universo, pero no pudo salir del agujero. Tenía que hacer el camino largo. Durante esa pequeña parada se percató que era de las almas simples de la vida. Un raro tipo de alma de las cuales la matriz dio a luz una pocas en su larga e indefinida existencia.

Y el viaje fue tan largo, que el alma se olvido de su objetivo. Se olvidó de si misma. Aún cuando ya estaba ad portas de llegar al centro y que todo se le revelase, no consiguió la concentración necesaria y finalmente quedó en blanco. La matriz la tomó entre sus largos tentáculos de polvo sideral. La acunó hasta que abrió su alma y sólo pudo ver en ella una semilla primogénita de su creación. El útero sonrió: todo volvía a empezar. Tomo el alma cuidadosamente soplando pausadamente un aire frío, un hálito gélido que la aceleró hasta salir disparada hacia los confines y vastedades del desconocimiento. Ahí fue salpicando cada roca, cada lava incandescente con sus semillas de vida en formas de gases, líquidos y piedras. Ahí en lugares especiales comenzó a dividirse a romper membranas, a autoamarse hasta dar origen a otra replica, a millones de clones, que mutantes dieron origen a más vidas, diversas existencias inconcientes, hasta que una de ellas miró el cielo estrellado y se preguntó de donde venía. Y el útero desde el centro del universo la miraba, a ella a la primera alma conciente, a la que después de millones de intentos, nuevamente le daba la oportunidad de llegar a ella y conocer el secreto.

FIN

El Rechazado

2010-01-22T00:03:00.003-03:00

En la pútrida vía nocturna santiaguina Gilberto se mueve como una ameba en busca de un remilgado cariño. Su rostro rotoso, su poca agraciada fisonomía de sumo sudamericano, espanta a todo aquel que por los grados etílicos llega a posar, por mera casualidad, sus ojos sobre aquel esperpento de ser humano.

Aún así, nuestro amigo cada noche cumple con el rito póstumo de acicalarse como un gato roído, que quiere lustrar su pelaje pulguiento, para así lograr algo de brillo cuando, y valga la redundancia, todos los gatos son negros. Enarbolado empieza por ese baño caliente, que remoja las callosidades de la vega y el duro trabajo de campo que desempeñó de pequeño allá en “Ají putas parió”.

El shampoo debe ser de manzanilla – su madre remojaba las hierbas en agua hirviendo - para volver esas mechas de clavo un poquito más tornasoladas; el jabón olor a flores silvestres, que lucha con el olor a esmegma casi inherente a su persona. Maldice cada día su glande con olor a congrio pasado. Mira al techo de su baño y le pregunta a su Dios, porque mierda tiene el pene tan hediondo. Se seca suavemente todas las partes, para luego con paciencia escarbarse el ojo de pescado que tiene en el pies, que crece y crece; con la única posibilidad de salvación de cortarse la mitad de la planta. La vergüenza en mayor, y por eso no quiere ir a un podólogo que lo ayude.

Cuando termina se pone las mismas ropas de cada día. Un pantalón a rayas de la fatídica marca Zara, una camisa negra que le queda estrecha dejando entrever su sobrepeso marcado, y finalmente unas zapatillas carísimas compradas en “Zooconcept” que desentonan con todo lo anterior. Y él maravilloso, como si fuese el más guapo modelo de “Dolce”. Sonríe al espejo diciéndole y diciéndose que quizás esta noche triunfe. Sale alegre a parrandear por la avenida brasil, sube por Huérfanos hasta José Miguel de la Barra y pulula enredado entre los bares putigay del barrio Lastarria y Forestal. Gilberto está en su elemento pavoneándose sonriéndole a todo aquel que por despiste se atreva a mirarlo. Es como un ave del paraíso pintada por Dalí después de una tonelada de heroína.

La noche es como espejismo de lo que es realmente la belleza. Es el secreto de las sombras y el título de la canción, que dice que realmente no eres tan bello. La noche mentirosa deja que seas una lentejuela más del travestido ideológico gay y Gilberto orgulloso se pasea hasta que son las 10:00 de la noche para volver, dormir y levantarse como una doncella lozana pronta a trabajar en su ardua labor de conserje del mismo edificio donde millones de hombres uterinos se despiertan a las 6 de la mañana para comenzar su ardua tarea de evacuar los intestinos de todo residuo de comida, metano y semen. Todas ellas remojadas en aguas de colonias varias, se embetunan con Vichy o Biotherm, y finalmente después de 20 minutos, que toma que cada pelo llegué a su lugar, sorben 10 ml de café y parten cual modelos de pasarela a sus respectivos trabajos. Todos no reconocen en Gilberto a ese demonio vestido de ángel de la noche anterior. Todos comentan lo feo que es, pero a su vez lo conveniente de tener a tan buena persona en consejería, y que lo único que no hay que hacer es mirarlo directo a los ojos, ya que la fealdad se pega.

La noche vuelve a caer y Gilberto retoma su rutina. Nuevamente saca energía de quién sabe donde, y vuelve a tratar de tapar su fealdad con todo aquello que pueda hacerlo conseguir yacer, por lo menos una vez en su vida con alguno de aquellos bellos muchachos del Santiago gay central. Y así tener más de una memoria al momento de masturbarse, porque las imágines de infancia, con la gallina y el perro, lo tienen francamente aburrido….

EL ROCE DE RODILLAS

2009-07-27T17:02:00.002-04:00

Siempre corría apresurado a las 8 de la noche. El tren pasaba a las 8:05 minutos. Sí, ese tren sicodélico enchapado de logos de tiendas súper recargadas de modas incrustadas. Todo junto con un interior palpitante, atestado de un hedor a trabajo y largas horas de tedio. Si no fuese por ese largo roce de rodillas, preferiría demorarse tres horas hasta su casa en una caminata silenciosa y meditabunda. No obstante, más fuerte era sentir esa piel friccionando con la suya. Y ni siquiera la piel, sino el género, la tela que cambiaba la tensión y el límite entre ambas epidermis.
Por lo general las personas eran vomitadas de las puertas. Los brazos, las piernas y los troncos en una cazuela de hierro, un vagón inerte, y aún así vivo. A duras penas, casi luchando lograba primero meter un pie, luego la rodilla, y después la cadera, para que la puerta cerrara justo frente a sus fosas nasales, que dejaban un vaho humoso en el vidrio, que casi se pegaba a su cara. Le hubiese gustado escribir en ese empañado vidrio: te amo, te amo, te amo hasta el dolor. Sin embargo, se reprimía mientras miraba los rostros taciturnos y estúpidos de los pasajeros. Pajeados de desidia, flojos del desencanto, tan abúlicos que la bulimia del odio daba paso a la pena ajena. Así aquellos maniquíes iban bajando, iban siendo extruidos, desechados o expulsados de las fosas subterráneas del metro. Hasta que poco a poco el espacio y el aire tomaban su sitio dentro del vagón. Las personas mostraban muecas de desasosiego y placer. Y él lo veía ahí sentado, en la misma posición: los pies juntos rectos, las manos sobre su bolso de cuero curtido y re-curtido. Sus ojos perdidos en la punta de sus dedos y el cabello lacio y sedoso tapándole las pequeñas orejas, insinuadas sólo por unas pequeñas protuberancias. Entonces partía y se sentaba frente a él. Dejaba caer su cuerpo y poco a poco iba adelantando sus piernas hasta que ambas rodillas se tocaban y acariciaban. Ambas articulaciones en un amor fraterno y prohibido. Ambos hombres gritándose poesías y jurando lealtad, sólo a través de ese toque sutil de sus extremidades. Rótula con rótula (patella con patella) amantes incógnitos, sin rostros ni nombres.

Los cariños duraban un trayecto de 5 estaciones. En ese tiempo se imaginaban las siguientes cosas:

1. A se endereza y mira fijamente a B, quien rojo desvía la cara a un costado. Nunca más se sentarían juntos.
2. B esconde bajo su chaqueta una erección protuberante y A se percata y le da pánico al saber que aquello le puede gustar.
3. A grita que B lo está acosando y un C lo defiende.
4. A se queda callado y le sonríe levemente a B. B le devuelve la miraba cómplice y se decide bajar en la misma estación de A. No obstante A siente miedo y arranca de B, quien queda triste y llorando bajo una lluvia que moja a todo el abecedario mundial.
5. B decide preguntarle su nombre y A dice que se llama: Dennis. A le pregunta a B su nombre y este dice que se llama Jean. Jean le dice que es Veterinario y Dennis paradójicamente también. Ambos viven cerca y deciden ir a tomar onces juntos. Esa noche Dennis y Jean se tocan más que las rodillas.

Y como se dice: lo que tramaban ambas mentes; la timidez lo doblegó, y así estuvieron en cariños de rodillas por 6 meses. Conociendo todos los pantalones y telas que el otro poseía. Odiando los de cotelé, ya que no podían sentir el calor de la piel y amando los de lino, porque era casi la desnudez. Hasta que un día ambos fueron con pantalón corto. El tren se vació y inevitablemente se sentaron juntos. Las rodillas se encontraron. Piel con piel. Nada entremedio. Sin perjuicio de los vellos que cosquilleaban en sus finas terminaciones sensitivas, no había nada más bello que aquel tacto. Ambos se ruborizaron. Se enderezaron y nuevamente comenzaron a bajar. Y las estaciones pasaron, y el tren se detuvo y el maquinista les habló mientras eran los únicos seres humanos sentados uno al frente del otro sin poder moverse.
Se bajaron del tren y caminaron en silencio. Silencio, hasta que sus falanges se tocaron. Primero las terceras, luego las segundas y después las primera y así todo, todo lo demás…

2009-06-25T17:52:00.001-04:00

INFLUENZA-SICODÉLICA-PANDÉMICA
PANDEMIC-PSYCHEDELIC-FLU

En medio de los síntomas, de aquellos quejumbrares que hacen pensar en el fin de la vida, y el dolor nauseabundo del tórax, que aquejado trata de ingresar el bendito aire. Ese olor a pandemia itinerante, que recorre las montañas y los océanos embarcada en pobres cuerpos infectados. Puede que sea un atisbo de compartir algo entre 6 mil millones de almas humanas que luchan por encontrarle sentido a sus vidas, un regalito para todos. Una pizca de comunidad en un mundo tan malditamente conectado y aislado; tan disímiles las calificaciones, que cuesta creer que aquel panorama del fin del mundo pueda darse ante nuestros ojos. No obstante, es ahí en el lecho mortuorio, donde los quejidos y los alardes febriles abren las puertas de la belleza, dejan salir el elixir del pensamientos, como si las neuronas bajo ese estrés térmico pudieran comunicarse mejor, soltando palabras amorosas y lascivas. Poemas inescrutables al entendimiento y filósofos ocultos en cada bípedo que sufre de esta vilipendiada influenza.
Bajo el comando de un maldito Orthomyxovirus, nos transformamos en mosaicos genéticos, evolucionamos como una mancha en un papel blanco en medio de una tonelada de basura estelar. Con fiebre hasta el tuétano las conexiones se deshacen y otras nuevas surgen, como un copular surrealista de dendritas y axones, como el amor imposible que yace escrito a fuego en el tronco de un árbol petrificado desde el neolítico. Sí en neuronas “influenzadas”, desde aquellas arcaicas épocas.
Algo bueno tendrá esta “enfermedad”, que algunos sucumben y se van… algunos lloran y se revuelcan quejándose y profiriendo los versos malditos jamás escritos… Otros silenciosos se quedarán a esperar que la guadaña les arranque con los mocos colgando el pescuezo; llevárselos y dejarlos aplastados en un charco de edema. Siiiiii gritando la influenza su triunfo. Ese equilibrio, por favor. Somos muchos, ¡paren ya!, tengan piedad, que no se reproduzcan más, que muchos somos ya como para soportar más, y un achusssssssss largo y distendido para contagiar a un millar más, jajajajajajajaja.
Se ríe la influenza de los neuróticos espasmódicos que corren hacia atrás, por las últimas dosis de antiviral. Todos en la corte real de ser los mejores candidatos para la salvación. Algunos con la bondad tallada en la cara y el corazón ennegrecido de maldad. Otros bañados con alcohol gel, impolutos y limpios, libres de microbios suplicando bajo sus mascarillas las 10 dosis de la bendita salvación. Y allí botado un crío del tercer mundo sin rostro, que ponerle boca y ojos da más lástima. Mejor es así. Llévate a ese niño, señora influenza. Gritan y proclaman las almas “bondadosas”. De nada sirven “ésos”, que sólo pueden quitarnos la oportunidad de hacer más y más y más y más mal. Infinito hasta la eternidad, hasta que Satanás salga de sus bocas y narices envuelto en cápsides, hemoaglutininas y neuroaminidasas.
No le echemos la culpa a la pobre gripe. Que ella nada sabe. ¿Qué va a saber un ARN envuelto en proteínas? ¿Qué va a pensar?, algo como: jajajaja destruiré a toda la humanidad…. No pues, bien tonta la señora influenza. Quiere asustarnos, que la paranoia se nos meta por los poros y nos salga como diarrea nauseabunda por el culo. Las ideas de la influenza son benditas: evolución. Los próximos marcianos o androides. Mañana alguien dirá: todos con pulmones de acrílico y pito de plástico. Así la influenza tendrá que rebuscársela y “cranear” una estratagema de ataque más sofisticada. Más refinada, como una cortesana putona de la biología molecular, elucubrando el plan póstumo de una pequeñez, que en su sutil sencillez es, sine qua non, la más astuta. La piedra angular de los cambios. Sí, algo se le vendrá a ese pedazo de ARN para matar próximamente a los futuros humanoides, por que de ellas y otros bandidos amigos no nos libraremos.
Y ahora unos flashes mentales de los humanos que sufren de influenza AH1N1.

1. Creo que me infecté besando al amante de medianoche. Sí el de medianoche, cuando las señoras duermen y mis hijos creían que su santa madre soñaba con su gallardo padre militar. Me contagié soñando con revolución y que las estrellas eran personas envueltas en polvos estelares. En puntillas metiendo mi lengua para succionar la savia dulce mi amante, ya enfermo. La fiebre me jugó malas pasadas y en medio del delirio, me veía en los campos andinos floreados de primavera, siendo poseída por los brazos fuertes y protectores de mi amante. Y mi esposo junto a mí oyendo, como no lo llamaba a él. Escuchando mis risas de niña mala, mis gritos de éxtasis, mis sudores hirvientes de clímax. Mi frente perlada como el anuncio de la árida mortandad, como la antesala del fin. Morí el 23 de Junio del 2009 en Nicaragua y a mí nunca nadie me diagnosticó influenza. Para mi abuela morí del mal de amor. Y el amante se salvó en la selva sandinista, y mientras gritaba mi nombre en su fiebre viral, reconoció mi sudor en su boca y era porque yo ya había partido…
2. El primer estornudo reventó en el metro de Madrid. Se lo lancé a 20 personas antes de bajarme en la estación de “Chueca”. El calor me hizo sudar y un frío inexplicable me hizo buscar los rayos del sol, de los cuales todos arrancaban a esa hora. Subí los 10 pisos, hasta llegar a mis aposentos. La sonrisa iba pegada en mis músculos faciales. Mi novio por primera vez podría cenar conmigo. Mis llegadas en la noche lo tenían de mal humor, así que hice un esfuerzo para llegar más temprano. El ruido de la llave al abrir la puerta. Las risas sordas. Unas piernas saltando, culos desnudos. Dos culos desnudos. Dos pingas. Dos hombres besándose y yo con la bolsa del pan en la mano. Mi vestido nuevo. Mi feminidad chorreando en mi escote y frente a mí: dos hombres desnudos. Mi novio chupándosela a otro. Mi novio maricón y otro maricón follando en mi departamento. Baje las escaleras a toda prisa. Corriendo con los tacos aguja a punto de fracturarse y perder un poco de la escarcha dorada que los cubría. Mis lagrimas negras de rímel, mis uñas quebradas de rabia, mis labios rojos de sangre y mi mente colapsada. Me alcanzó y me volteó con fuerza. Le escupí en la cara. Saliva mezclada con sangre (y virus influenza). Él en paños menores y la pinga aún medio parada y con un poquito de algo “café” en la punta. No sé para qué me paró, sino podía pronunciar ninguna palabra. “Parálisis histérica”. O acaso me explicaría que mierda estaba haciendo un pene dentro de su boca, siendo que él era un “straight” 100%, un heterosexual de tomo y lomo. Le pegué de nuevo, con el puño, con la punta de los nudillos. Gritando a todo pulmón: maaaaaaaaaaarrrrrrrrrrrriiiiiiiiicccccccóooooonnnnnn. Y justo ahí silencio. Silencio eterno. Detrás de él el amante. No, bastaba más, no se esperaba más desgracias, como si el universo hubiese confabulado un plan maquiavélico y anacrónico para esta pobre almita femenina llamada nina. Todo el lodo nauseabundo del mundo había venido a caer sobre mi cara, dejándola transfigurada, con parálisis y todas las”lisis” que se puedan inventar. El “otro”, el amante era ni más ni menos, que mi mejor amigo. Y yo la intima de los gays, la mejor amiga de los homosexuales. Ahora seré una homofóbica en potencia, los mataré a todos, a todos les cortaré la pinga y les haré una gigante para empalarlos a todo juntos. No pude más y terminé de bajar los escalones a todo tropel. Busqué la estación de metro. Ahí ese mar de gente como olas humanas ingresando en la boca lujuriosa del subterráneo. Yo estornudando al compás de la V de Chopin e intercalándola con alguna estrofa de Stratovarius. A todos los quería infectar con mi insipiente resfrío que ya me poseía en toda plenitud. Espere el tren. Lanzarme y ya. Terminar con esta agonía. Jamás podría tener una pinga colgando con dos bolas. Y el cuerpo se desvaneció, se dejó caer. La luz… al final de túnel, como en las películas.
Desperté en el hospital. Con un médico al lado. El que me salvo. El que me cuidó, el que me amó, el que luego me haría el amor. Tres semanas después caminando por la avenida mayor leí en el periódico: “mueren dos jóvenes gays en manos de la nueva pandemia humana”. Y yo caminando con una mueca de felicidad, una sonrisita juguetona: justicia divina, así la llaman...
3. Sencilla mi vida buscando la cabras en los montes andinos. Pastoreando en la quebrada del diablo y cuidando que los pumas no se lleven las crías de llamas. Los tochis saltando junto a sus madres burras y las ovejas ramoneando sin parar. Lejos dos ñandúes mirándome fijamente. Yo durmiendo con el sombrero echado sobre mis ojos y pensando como mis antepasados pudieron construir ese camino tan largo. No me canso nunca, soy descendiente de chasquis y como buen corredor, puedo subir a los geiseres y bajar a mi pueblo en el mismo día. Y el refrío me lo pegó un rubio maldito foráneo, que les ha dado por venir a turistear a mis tierras. ¿Por qué no se quedan allá en sus pueblos medievales atestados de hediondos europeos? Pero éste fue especial, me gustó un poco: sus ojos azulitos y sus brazos peludos; y le dí un besó-gay, un beso intercultural, un indio americano con un indio europeo, buena mezcla dirán. Bastó eso y me enfermé. Con tercianas y creyéndome gato montés. Saltando del dolor y con mi abuela al lado bailando y cantando en Kunza para que me mejorara. Con litros de agua de coca y otras yerbas extrañas que no me han enseñado aun para que son. En resumidas me mejoré. Y cuando bajé al pueblo más grande a vender mis damascos en el hospital, estaba el gringo del beso grave y apunto de despacharse al más allá. Lo fui a ver, estaba pálido como nieve impóluta, como la cera de las velas de mi virgencita Guadalupe. Le tome la mano y me sonrió, quizás creyó ver a Pocanhontas, pero en versión hombre. Le dije al médico que me dejara darle unas yerbitas y me respondió: anda dalé, que ése se nos muere si o sí. Remojé, como dijo mi abuela, una cucharadita y no más, que sino lo mato intoxicado y se la di gotita a gotita. Para la tarde estaba como avión. Un milagro, dijeron los médicos. La cura para la influenza, para la pandemia. Y me pidieron la yerba, pero no me quedaba, fueron donde mi abuela y ella era la última mujer que hablaba sólo kunza; no obstante, mi abuela tampoco les diría jamás cual era la yerba, yo la conocía, y tampoco les confesaría los secretos que guarda la flora altiplánica. Al final nunca pudieron saber los científicos que hierba era esa tan milagrosa, que mataba al virus de la influenza. Lástima, eso pasa por no cuidar los idiomas y costumbres locales. Mi gringo volvió a las dos semanas. Venia con mochila y lleno de tierra. No le entendí nada de lo que me contó. Sólo me abrazaba y me besaba. Y puede leer en sus ojos que no se iría jamás. Así que aquí estamos los dos ahora pastoreando los animales, él con un aparatito chico, donde escribe historias que las manda a una revista en su país y las publican. Creo que es feliz, aún cuando apenas hemos podido aprender del idioma del otro. En todo caso en la cama no lo necesitamos, jamás nos aburriremos de ser tan tan ardientes. Así que gracias bendita Influenza AH1N1.

VM

LA NANA

2009-05-10T13:55:00.002-04:00

Los ojos apagados y el cansancio escrito en las arrugas de los párpados. Tapando el dolor con sombras azules y un delineador que da el toque melancólico a esa mirada seca. Las cicatrices no quedaron salpicadas en su lapidado cuerpo, sino enmarcadas entre el chocolate de su piel y el corazón partido en miles de fragmentos. Fragmentos dispersos en los pensamientos, que ella siempre deseó deshacerse.
Los últimos trabajos habían suplicado terminar esa guerra de viajes; entre su periférica vivienda y las casas acomodadas de sus amos, ya sólo le quedaba un hilo de la energía que la había caracterizado. Ahora el sólo hecho de suspirar la agobiaba. El smog, la gente pululando en un millar de masa humana dirigiéndose a sus puestos de trabajo sin sentido alguno, como si un interruptor en “on” los hubiese puesto en marcha, sin rechistar siquiera que quizás quisiesen destruir cada pedazo de sociedad que habían construido.
Amalia, su nombre, su apelativo. Nada más, sólo un nombre breve, que evocaba a flores. Su vida sin rumbo la había perseguido desde que había tomado conciencia que era una mujer adulta. Desde el preciso instante que sus pensamientos le comunicaron, que ella no era nada importante. Una simple peón del tugurio imperialista del mundo. Una pieza insignificante dentro de la maquinaria poderosa del desarrollo.
Levantarse, bañarse, trabajar, comer, y debes en cuando follar con un macho retorcido, que apenas se preocupaba de sus orgasmos. Y así años tras año, sin terminar, ni tampoco con un principio claro. Todo se fue mezclando en un sopa nauseabunda: su vida + sus horas + sus sueldos + sus quejas + sus anhelos. En cuanto a los hijos: la infertilidad le había dado la grata sorpresa de que ni siquiera sería posible traer a otro bastardo a sufrir junto a ella. Pobre de Amelia, una castrati por naturaleza, aunque sin los registros de Farinelli. Su voz era sólo el clamor del tugurio putrefacto de la humanidad.
Se sabe que todos quieren ser ciegos, sordos y mudos sobre la vida de Amalia. Todos desean mirar hacia el cielo. Todos la borran de sus anales y dejan puntos suspensivos en la vida de miles de Amalias. Ellas no existen. No hablan. Tampoco lloran. Son las androides de carne de esta década. Las manos que mecen las cunas y relatan los cuentos de hadas – que ellas creían de verdad hasta hace poco - , que hacen dormir a los niños de bien. Mientras sus madres felices gastan los billetes pagados por sus maridos. Dinero que sustenta la felicidad de tener esposas “bellas”, bulímicas, atesoradas y engañadas por las vidas sodomitas de sus hombres.
Los domingos son el único día en que puede caminar sin la preocupación constante de los críos ajenos. Sin estar pendiente de los calzoncillos del jefe, de las toallas higiénicas de la niña pre-púber, y las máscaras faciales de la podrida jefa de hogar. Durante esas tardes cree entender que puede ser libre, que puede lanzar todo lejos en el horizonte y salir triunfante a pedir un poco de justicia.
Se compra un helado y observa los maniquíes en los escaparates con esas tenidas ceñidas de gasa y organza. Se imagina envuelta en aquellas exquisitas telas. Deseando, que un hombre la descubra. Su piel solícita de caricias y artes amatorios. Sin embargo, conoce e intuye que todo, en aquel domingo se debe a una situación ceteris paribus. Cada factor y componente de su maldita vida se organizan en el engranaje perfecto de la injusticia.
Y qué si todo es así. Nada más que la barbarie eterna de los pocos gozadores y los muchos sufridores. Donde está la inflexión, para que las hordas de humanos beneficiados de tomar un vaso de agua, se pregunte si a alguien le falta una gota de ese vital líquido.
Para Amalia no tiene solución. Y cuando atisba que el sol despunta en un rojo inverosímil se levanta de la banca de la plaza y se encamina a la cárcel de sus amos. A la entrada sus jefes festejan las nimiedades de sus éxitos económicos con los amigos y la familia. Todos bellos, todos hermosos, todos lucrativamente vacíos. Su pasar es imperceptible y nadie se percata que ahí va la que mantiene todo impecable en esa casa, que paradójicamente jamás será suya.
Su pieza al costado de la cocina, la espera: fría y húmeda. El invierno mora eternamente entre esas cuatro paredes. En esos metros cuadrados escasos que le han asignados como “propios”. Se recuesta y cierra los ojos cansados. Sus sueños no vienen hasta altas horas de la noche, cuando imagina que allá en otro mundo. Las cosas podrían, sí podrían ser un poco diferentes…

El amor a última hora

2009-02-20T00:00:00.001-03:00

Las letras efímeras zumbaron por su oído imperfecto. La edad estaba ahí como el panfleto ideario de una revolución de las épocas pasadas. Afirmado al balcón atisbaba a los mozuelos de bellos cuerpos contornearse al ritmo de los últimos hits del verano.
Fumando y dejando caer las cenizas sentía los pasos de Hades, que lo acercaban aún más al abismo de su fin. El fragor del viento lo alentó: un empujoncito titilante, una mano transparente que lo balanceo al precipicio. Sonriendo miró el marco de la foto de su madre. Ahí en blanco y negro estaba esa vieja de mierda que no lo había dejado ser aquella mujer de brillos, pompas y luces.
No lo pensó más y se lanzó de cabeza para acabar con el suplicio de su vida. Abajo lo esperaba el muchacho, sin saber que del cielo caería el ángel marchito que lo acurrucaría y protegería de su púber vida, que parecía, hasta ese momento, no significar nada.
El ruido fue estruendoso y todos se preguntaron como se le había ocurrido a un abuelito quitarse la vida tirándose del segundo piso del edificio. El suicida y el salvador se miraban boquiabiertos sin creer, ni menos pensar, que la diferencia de edad los alejaba en casi cinco décadas de corta historia universal. En ese momento no había nada más que, los ojos de uno sobre el otro. Por la cara varoniloca del octogenario corría un hilo de sangre y sobre el muchacho se asomaba un chichón de proporciones andinas.
Caballerosamente se disculparon (y por dentro daban las gracias por aquel milagro) se acompañaron a la plaza para acariciar las magulladuras físicas, y prontamente también las del alma. Ambos se quedaron aguardando la tarde lánguida de aquel tórrido verano, que ya se acercaba a su cénit. Los dos embrujados por el palpitar apremiando de las horas nocturnas.
Desde aquella noche se amaron con dolor. Retocando los moretones del choque con la sabia dulce sus salivas. Desde aquella noche nunca estuvieron solos de nuevo. Y la novela chismorreada por las vecinas, cuenta que aquel gentil joven se ofreció a cuidar al abuelito hasta los últimos segundos antes de espirar, todo a cambio de nada.
Después de su deceso nunca más se vio al muchacho que lo cuidaba (o amaba). Y nadie jamás conoció los pormenores de su amor socrático. Sólo quedó en el recuerdo anecdótico, aquel frustrado suicidio de un abuelo y el muchacho que le salvó la vida…

El amor en tiempos tecnológicos

2009-02-03T21:45:00.003-03:00

Rocío se masturba pensando en Marcelo, que lejos en Europa chatea con una Italia, que le muestra los senos por WEBCAM. Rocío imagina sus besos en el cuello y alrededor de su pezón, que turgente indica directo a una foto de Marcelo en su MAC. Rocío esperará hasta que termine su pasantía en Alemania antes de declararle que le fue infiel con Marco el compañero de laboratorio de Marcelo. No sabe como le dirá y aún su corazón debate entre ambos machos que le revolucionan esas hormonas sexuales, que andan sueltas en su cerebro. Pasa de Marcelo a Marcos, con imágenes libidinosas. Cliquea con el mouse en el ser de fotografía. Tiene una de Marcos desnudo con su pene semilacio después de la última cópula en el motel de turno. Eso fue antes de que Marcelo se fuera a Alemania. Y también tiene una fotografía de Marcelo practicándole sexo oral. No sabe cual de las dos la excitan más, hasta que se imagina con los dos en la cama uno metiéndole el falo por el culo y el otro derramando su leche sobre sus pechos bien formados…
Lejos en África Ronald trata de escribir un memo del diario vivir para National Greographic, mientras una Zulú musculosa le besa los testículos. Le cuesta trabajo concentrarse y relatar la vida diaria de una tribu bellísima, que ama a su tierra como el único bien valorable, que entrega la madre naturaleza. Ninguno de los dos entiende el idioma del otro; sin embargo, no saben que terminarán de novios y padres en un futuro próximo. Al final Ronald se da por vencido y toma entre sus brazos albinos a ese pedazo de chocolate de carne, para hacerle el primer hijo mulato de ambos. Antes de empezar amarla coloca en YUOTUBE la canción de MIKA “Take it easy”. Y ambos sicodélicos se entregan a la droga del amor.
En Italia Manuel perfecciona su perfil en GAYDAR con el sueño de encontrar al otro lado del mundo su alma gemela. Recibe una respuesta desde Alaska. Un Inuit le responde con una fotografía suya. Se aprecia un tempano y sobre el IGALUK (el espíritu de la luna) completamente desnudo. Su piel es de color café con leche y no tiene ningún pelo sobre su cuerpo. Manuel piensa que es perfecto siendo él un mono de peludo. Le envía un mail desde Italia y le dice que en dos semanas más le gustaría visitarlo. Al final se aman lujuriosamente en medio de un bosque de musgos. Sus perfiles en GAYDAR se envejecen, mientras de millones de otros seres humanos navegan infinitamente en el mar de bytes eróticos. Todos en busca de la potencial alma gemela, la cual se ha multiplicado por millones.
En un par de años más cuando los E.T. se hagan oír el amor entre entes disímiles se multiplicará exponencialmente. Y la tecnología actual será el modo arcaico de encontrar el pedazo de carne que nos hace falta en esta vida terrenal.

ALMA (Atacama Large Millimeter/submillimeter Array)

2009-01-19T23:12:00.005-03:00

Me detectaron cáncer el 19 de diciembre del año 2008. El afecto directo dentro de mis emociones vacilantes fue arrancarme del mundo material que el ser humano ha construido y situarme en medio de la nada. Pues quizás por tal razón, cuando terminé de estudiar astronomía vine a la nada para vivir. Aquí en la nada el silencio tiene voz. Un mero y suave susurro, que dialoga con tus entrañas, más que con tus neuronas atiborradas de ideas astrofisiológicas.
Aquí en medio de ALMA (Atacama Large Millimeter/submillimeter Array) me siento sobre el capó de mi Fiat Palio. El sol anaranjado se despide con un dejo de desconfianza y lanza descarado ráfagas fucsias de poder. Yo me río ante él sobre su insignificante tamaño, en comparación a otras estrellas ultrapoderosas que habitan y mueren en este infinito universo.
Aquí en ALMA puedo respirar ese aire diáfano del altiplano, esa nitidez que nos deja entrometernos en los secretos de las nebulosas, las constelaciones, las galaxias, la nanoestrellas y los poderosísimos agujeros negros. Al menos aquí el cáncer no me duele, no siento que exista en mi interior y sólo logro dislumbrar que allá lejos quizás en otro mundo como éste los alienígenas bailan enloquecidos al ritmo de un electroshock fastgalactico.
Se que la marihuana en mi país está prohida; sin embargo, aquí en el culo del mundo a quien mierda le importará que aspire las esencias de plantas alucinógenas. De hecho lo mejor de estar aquí en medio del Desierto de Atacama, es que a nadie le interesa conocer el lugar más seco del mundo, el lugar donde las rocas llorán y las estrellas esparsen su polvo estelar para adornar las noches con su lluvia galáctica. Aquí los turistas no vienen y mientras menos conozcan donde se encuentra Chile, mejor será la vida en estas latitudes. Aborrezco esas playas atiborradas de humanos tratando de follar a como de lugar.
La noticia no ha sido del todo mala. Sé que me moriré en un par de meses y que el tumor cerebral, originado en las células de la microglia arrasará con mis neuronas, que hacen que yo sea quien soy. La identidad: esa huella estrecha entre la realidad y lo que deseamos hacer con nuestro ser. Mis neuronas se irán y fallecerán. Mientras tanto contemplaré hasta cansarme las dunas recortadas del Valle de la Luna, sus riscos amorfos y a venus, que jubilosa se asoma soberana como el primer astro en ser visto.
Coloco mis audífonos para escuchar la estática infinita del universo y me quedo durmiendo oyendo aquella música monótona de la creación. A la espera de que algún día sintonice de casualidad la emisoa extragaláctica, que será per se el gran descubrimiento de nuestros tiempos. Que nosotros hallamos encontrado otro mundo y no al revés, como suelen enseñarnos las películas de ciencia ficción.
En el sueño, algo extraño comienza con ruidos armoniosos del más allá. Una música un tanto antigua y recóndita. Ahí dentro de mi órgano auditivo, la caracola retumba sobre los cilios de mis células auditivas un ulular extraño, que suena a marino, a fondo de arena y corrientes tempestuosas. Aullidos y sirenas regordetas que cantan sobre las rocas de un planeta lejano. Ese planeta se encuentra allá afuera a la espera de que nosotros los terrícolas enviemos una señal de vida. Tenemos el deber de gritarles que no están solos. Así que rápido sin perder la frecuencia dirijo todas las antenas hacia ese punto lejano a años luz y envío sin miramientos “I want to break free“ de THE QUEEN. Espero y sé que algo de esa sicodelia les haya llegado.
Al terminar las estrellas estaban circundando el firmamento como ojitos cristalinos de los antiguos descendientes míos, esos primeros atacameños que se embobaron con la bóveda iluminada por el enrevesado espacio. Y sigiloso tal como llegué a la tierra desperté de mi sueño. Aquellos hermanos interestelares acuáticos estarían ahora indagando la extraña señal llegada desde más allá de su sistema solar. Se estarían preguntando qué seres tan extraños crearían una música tan bella y divertida. Algunos pensarán, no obstante, que detrás de la letra va escondido un mensaje diabólico de autodestrucción, mientras otros verán en ella el llamado de Dios para salvarse de los pecados, que sus civilizaciones hayan estimado conveniente.
Lo que es yo caí rendido en la cama después de un porro fenomenal, que expandió como chicle los axones que recorren mi cuerpo y los hiperacumuló de neurotransmisores, para luego soltarlos de súbito; simplemente, lo más cercano a un clímax, del cual vagamente recuerdo haber vivido uno años atrás. Ahora mi sexo fláccido no sabe lo que es la piel de otro cuerpo, le dió alzheimer y olvidó los placeres de la carne y sólo quedan estas explosiones bioquímicas de mi cuerpo. Hasta podría jurar que soy capaz de contabilizar cada receptor bloqueado, estimulado o destruido.
Hace unos días he pensado que mi día final se aproxima con cabalgata lujuriosa y la guadaña al viento para destazar mi nuca y volarme el tumor cerebral con un corte quirúrgico, y apiadándose me dejará ver por última vez el horizonte encendiéndose en su cénit. Así que he arreglado algunas cosas antes de partir. Primero quiero morir entre las antenas. Que arda en el Licancabur, en la cima misma y que mis cenizas se las lleven los vientos alisios del desierto. Que suba tibio a la estratósfera y me lance como polvo cósmico al universo. Quizás al menos así llegaré a mi planeta parlante.
1000 años más tarde.
Mi cerebro se logró librar del tumor. Y bañado por un elixir de la vida se encuentra enfrascado en un armatoste biomecánico. Ni les cuento lo que avanzó la bioengenería y la biotecnología y todas las bios más que se inventaron, como son la bionanotecnología, la bioastronomía y tantas otras más que se me olvidaron.
El viaje ha sido arduo. Un tanto largo para mí. 800 años dentro de una mega nave espacial; como la de la serie Robotech, esos monos japoneses que me hacían soñar con la protocultura; sin embargo, un término más exacto sería la fotoheterocultura, algo así como que nuestros cuerpos biomecánicos tienen células creadas hace 900 años por unos científicos locos, que jugando como niños crearon células eucariontes híbridas entre vegetal y animal. Algo que la naturaleza ya había originado bellamente en su laboratorio llamado naturaleza. Así que en palabras cortas somos como hongos super resistentes, que con sólo agua y un poco de luz pueden sobrevivir por periodos eternos.
¿Por qué me eligieron para el vieaje? Aún no logro entrever la razón. Quizás por mi capacidad lunática de escribir la historia o la futoria, como la llamarían los prehistóricos del año 2009. No saben la locura que tengo. Estar vivo tanto tiempo es como ser una secuoya conciente mirando por los grandes ventanales de mi nave espacial esperando llegar al mundo acuático que descubrí en el desierto de Atacama.
La vitácora ha sido todo lo entretenida que uno quiere. El universo tiene parajes majestuosos, no más que mi querida y destruida tierra, aunque un tanto distintos: si en la tierra la aurora austral tornaba el cielo de colores fantasmagóricos, una estrella en nacimiento es como el llanto de una guagua enrrabiada soltando un grito portentoso que se escuchará por millones de años. También aprendí que las galaxias no chocan, sino que hacen el amor con un sadomasoquismo superlativo sembrando vida con sus espermios llamados cometas, mientras los óvulos esperan formándose en medio de torbellinos depolvos sircumbirúmbicos.
La llegada fue el 23 de mayo terrestre. El día de mi cumpleaños. No sé cuanto cumplo, mas sé ex profeso que me siento con la juventud a flor de piel. Los lugareños acuáticos tienen unas bellas casas sumergidas entre extraños corales simbiontes inteligentes. Pues bien, lo más impresionante es que aquí no existe sólo una especie inteligente sino un colglomerado de ellas que regulan la convivencia de una manera sorprendente. Su inteligencia superlativa demuestra una sensibilidad extrema por la belleza y la paz. Y nuestra tecnología, con la cual nos jactábamos de haber viajado por el universo y vivir eternamente, aquí es de épocas arcaicas. Paradójicamente la canción que envié hace tantos años llegó junto con nosotros y nos sirvió para entablar una relacion fraterna. No esperaron nada para ponerse a bailar y burbujear sin control. Nos proporcionaron una vestimenta biológica, algo así como una segunda piel que nos permitía respirar bajo el agua, que era a su vez transparente. Así que nuestros cuerpos biomecánicos se veían bastante poco apetesibles para estas bellas criatúras.
Lo que más nos sorprendió fueron sus bibliotecas donde cientos de escribanos de las más diversas especies discutían el saber del cosmo. Una discusión bastante interesante llamó mi atención.
Alga: los planetas que sustentan viva poseen cientos de ciclos de evolución antes de dar origen a una especie en particular sustentable con su medio en particular; no obstante, hemos visto el surgimiento de aquellas que aún destruyendo su planeta en la cima de su civilización logran arrancar del mismo, dejándolo desolado y con escasa vida que asegure el resurgimiento de ésta. He aquí una de estas especies la cual nos visita en la actualidad.
Im presionante era su manera de estudiar la evolución universal, ya que sin salir de su planeta u hogar eran capaces de visitar todos los rincones del universo. Su manipulación de la fusión le proveía una fuente energética ilimitada para poder hacer del universo lo más maleable que existiese. Para ellos el universo no era un basto lugar infinito, sino una materia a su disposición, con la cual jugaban y respetaban. Ellos si lo deseaban podían doblarlo, abrir agujeros de gusado, dar origen a nuevos sistemas solares y hasta tenían la capacidad de mezclar en un cóctel delisioso cientos de universos diferentes, que albergaban a la vida más inverosimel , que la mente nuestra (humanoide) podía concebir.
Protozoo: La insensatez de las especies no digiere ni dirige sus acciones. Así contraponiéndome a lo dicho por alga, las especies meditabundas no llegan jamás a un clímax de su civilización, sino más bien existen ondas de expansión de la inteligencia, la cual está intimamente ligada a la potencia y riqueza de genes que hayan recibido en un principio por los cometas inseminadores. Quizás nosotros tuvimos suerte de poseer un genoma complejo autocontrolable, que dió origen a cuerpos casi perfectos, ya que aún siendo más adelantados, que los actuales visitantes, aún poseemos el derecho de decidir morir. Ellos también han llegado a la eternidad, de una manera biológica, con la diferencia, que han utilizado lo “inanimado“ en su beneficio. Y me pregunto: ¿Acaso nosotros no somos un montón de moléculas inanimadas?, o quizás lo que creemos que es inanimado no lo és. Deberíamos, en conclusión, inhabilitar la palabra. Y así nos quedaría entonces la interrogante ¿Qué es lo inanimado? Cuando todo lo que hay en este y otros universos es un montón de elementos revoltosos que se mueven a causa de la energía. Esa que aún estudiamos con ahinco y miedo. Así pues, las civilizaciones tendrían a su antojo la desición sobre hacía que dirección correr. Aún sabiendo que quizás un puñado de belleza se derroche. No sólo natural sino también intelectual...
La conversación fue larguísima y me quedé pensado hechado en unas anémonas melódicas que me balanceaban, hasta que me dormí y ese sueño limítrofe me condujo a mi tierra. Al desierto ese que nada tiene que ver con el agua de otros mundos. Ahí me levanté de mi duermevela, encendí un café y un cigarrillo. Y aspirando la nicotina a bocanadas parsimoniosas lancé una burbuja de humo hasta las estrellas. Pensando en ellas y sintiendo desde el lugar más seco de la tierra un poco de su poderío sobrenatural. Y me dije: si esa luz viene de una que está muerta, ¿quién me dice que quizas quién me ve con un poderosísimo telescopio desde el más allá está atisbando sólo el recuerdo de alguien llamado Dennis?...

FIN

REAJUSTE, 14,5%

2008-11-18T22:20:00.001-03:00

Dicen que no hay que aflojar, que se debe lucha contra los tecnócratas de cocos rancios, que dialogan en una coa mercantil, que escasamente entendería el proletariado, que barre sus oficinas hediondas a ideas añejas.
Mientras todos gritan por la igualdad, los remilgos de los altos ejecutivos ministeriales suenan a risas burlescas ante sus propuestas mezquinas, sin saber que ese mísero reajuste apenas alcanzará para comprar los regalos de navidad. No, con eso no nos alcanzará para regalarle a nuestros hijos autos nuevos, ni viajes al extranjero, ni menos un MBA en Harvard. Sólo ellos pueden en su afán herético de perpetuar esa burguesía rancia de la cual chile se enorgullece.
Y mientras los diputados y senadores se niegan al reajuste escalonado, sabiendo que a ellos no les tocará nada, prefieren en vez, seguir manteniendo ese “statu quo” de mierda, de las clases obreras ganando una porquería y ellos un dineral por sobarse la entrepierna mientras calientan la poltrona del congreso. Ni siquiera, los travestis que se enculan llegan a recibir sus pesos, ya que regatean hasta el mamón sicodélico en “San Camilo”.
Aunque harta culpa tenemos nosotros, que nos quedamos contentos y flojos dentro del sistema público. Ese que da trabajo estable, aunque estresante. Ahora todos se rascan las bolas un poco más de tiempo, ya que cuando están supuestamente trabajando se las tiran un tantito menos. Quizás sea la idiosincrasia, ésa de la cual los “Edwards”, los “Bulnes”, los “Piñera” y un cuanto hay de apellidos aristocráticos y putifrunci tanto se quejan.
Al final todos mal atendidos, todos reclamando por la modorra monótona del servicio público. Todos tirándose la pelota de quien o cual está más mal. Si aquel que recoge la basura y no le han dado un reajuste en años, o los abuelitos pedófilos de las plazas que se masturban con las colegialas, que apokemonadas pasan por los parques ponseando la tarde estival entre amigas. Al menos les queda ese elixir visual de ver las “ricas” escenas lésbicas en vivo y en directo, como un buen voyerista medieval. Total saben que el gobierno ruega para que las micros del transantiago los quiebre y los aniquile de un paraguazo.
14,5 deseamos para ir a comprar como viejas de población al mal “alto las condes”, para salir de shopping en patota hasta allá mismo donde viven los millonarios, en casas enrejadas y enmarcadas en jardines del porte de una cancha de futbol. Queremos rasguñar un tantito de ese mundo sideral, de esa atmósfera cuica, de esa otra especie de chileno, que europeizado se ríe de las patas cortas araucanas de resto de nosotros. Sólo deseamos tener los ojos azules y el pelo rubio, para tener ese trabajo pacato, con el que te pagan hasta un año de tu actual sueldo.
Todo lo anterior lo queremos, mas no levantamos ni el más mínimo impulso de grito. Fue a finales del 60 en que la “pobla chabacana” soñó por última vez con la utopía; esas que son necesarias para evolucionar, para plantearse la antítesis de las actuales existencias. Ahora no, las revoluciones son transadas en bolsas, en acciones, que desangran a continentes raquíticos, para que algunos gocen con caviar o langostas de Juan Fernández.
Por ahora el resto tendrá que conformarse eternamente con la mano de guagua, que le cuesta soltar unas lucas, que llora miserias por las crisis mundiales, que le pega donde más le duele al proleta calentón, ahí en la pinga del hambre, en la punta de pico del fiao eterno, de la llegada a fin de mes con la guata vacía y las manos en los bolsillos rascándose los pendejos en busca de una ladilla para degustar.
Un día mi padre me dijo que los trabajadores luchan para que sus hijos no suden bajo el sol de Atacama, para que el caliche no se les metiera en los pulmones y para que fueran como sus jefes de poto rosado. Y he ahí una de las contradicciones más aberrantes del humano: “para que vivan, sean y figuren como sus jefes”. O sea luchaban para convertir a sus hijos en la mierda que más odiaban ellos. Ahora que está muerto le grito a mi padre: prefiero ser pobre por el resto de mi vida, pero que tú me ames, ya que viejos como tú no se encuentran todos los días. Y aunque sé que el 14,5 no vendrá, al menos cago la rabia por la boca, de hacer de este país un lugar mejor para los hijos pinganillas que vendrán a la palestra, hasta que un día se les despierte de nuevo el sueño de la utopía, para que luchen por los salarios dignos, para que trabajen con orgullo y vocación, y no como los actuales empleados fiscales, que frustrados piden el reajuste ilusorio, que supuestamente los hará laborar con más ahínco.
Así que mejor me hago la idea de otro año más de malos tratos entre pueblerinos pobres, las filas eternas y las caras de culo de las viejas de los consultorios; a que los ricos del gobierno se echen más plata al bolsillo. Y cuidado que nosotros los jóvenes nos aburriremos de mascar caca, explotaremos y aniquilaremos a todos esos güeones ladrones insensibles, ya que la maldad de la avaricia, es peor que el lumpezco aquel, que lancea joyitas, rasgando el cielo de un solo ulular. Así dejando con lágrimas perladas a la “Julita Astaburuaga”, con su mano momificada en alto esperando que de un gallardo corcel baje un conde a defenderla con su espada de la justicia. Petrificada de miedo enfundada cual cavernícola en pieles exóticas, aunque ahora sin su collar de perlas rosadas de medio oriente, sino sólo con el cogote pelao y arrugao y el anhelo de que chile sea un país más refinado (Léase bien “más refinado”, como más igualitario para todos sus habitantes).
Jajajajajajajajajaja.

LA QUINTRALA Y EL SICARIO

2008-11-17T22:12:00.004-03:00

No es que esté sólo en el mundo tratando de buscar una escapatoria al martillante andar de este mundillo, que lo trae endeudado y un tanto aproblemado. Ni siquiera es la esperanza de sacarse la lotería y solucionar todo de un paraguazo; como quién dice que el dinero todo lo puede, desde mover montañas, hasta cirugías reconstructivas que te dejan con dos tetas portentosas que te darán más de un trabajo.
Es simplemente la soledad, esa compañía silenciosa y cadavérica que urge por un cariño carnal y no sólo figurativo. Sino más bien alguien de carne y hueso que recorra tus debilidades y saque de ti un: ¡Te amo tanto!. Quizás fue ese atisbo de posibilidad de compañía que urgió la maquinaria asesina, ya que son tan enrevesadas las razones, que las posibilidades se multiplican hasta el confín de nuestro intelecto.
Me lo imagino imaginando ese querer. La cabellera rubia apoyada en su regazo, mientras él desenreda los nudos de la perversión, con los dedos adoloridos del trabajo mal pagado. Lo veo recrear su vida junto a ella, en una casita del gobierno: pequeña y acogedora, donde quizás hasta un hijo alcanzaría para alegrar los días de su apresurada senilidad. Ahí está embobado por las palabras acarameladas de esa novia bella y risueña. Ella contándoles sus pormenores familiares. Que el cuñado que la había hecho tonta. Ella pobre no había sabido que hacer ante tales injusticias. Y él comiendo de ese lío patriarcal, de herencias malogradas e injusticias sexistas. Él creyendo que ella, la blanca paloma había sido extorsionada e injustamente engañada hasta despojarla de sus bienes. Y para coronar la mala suerte, su ex-marido marica que la había botado y cambiado por un pervertido que se lo enculaba cuando ella creía que estaba trabajando arduamente para alimentarla y cuidarla hasta que la menopausia y tal vez un cáncer viniera a cobrar su vida devota de los santos yesosos de todas las iglesias católicas.
Fue durante esa historia de novela mexicana, que ella desdibujó el ingenuo plan, lo puso sobre el tapete para él, para que cuál antihéroe postmodernista cobrara revancha por la desdicha y la honra de esta mujer ultrajada, no sólo por su propia familia, sino también por ese infame esposo gay. Y los ojos de la mujer se achinaron, se ennegrecieron a lo Lucifer elucubrando la treta de revancha. Él con las neuronas acabadas y marchitas aceptó las líneas fatídicas, a cambio de una noche de ternura, con la condición que él tomara el arma homicida y la manchara con el elixir tibio de la vida, sí de la vida del cuñado.
Todo tan fácil y perfecto. Se irían lejos con el dinero y lo follarían en una bacanal de dos cuerpos entrelazados por la codicia. Sin embargo, la bala erró. Salió disparada como loca arrancada de manicomio y fue a parar al prístino corazón de un muchachín aristocrático. Hasta ahí no más llegó el plan. Todo se vino abajo, ya nunca más podría anhelar el tacto de sus dedos corrugados en esa piel fina de su Quintrala moderna. Se prometió nunca jamás delatar sus sentimientos ni menos compartirla. Así inculpándola pasarían ambos decenios marchitándose en la cárcel, hasta que un día las puertas férricas de sus calabozos se abrirían y los dejarían libres para reencontrase con el cenit de sus vidas, con la antesala del fin de sus días, para morir acompañados dentro del mismo sarcófago, bajo el mismo pedazo de mármol que gritara glorioso, que allí yacen dos maquiavélicos amantes perpetuos: La Quintrala y el Sicario.

El baile del Vientre

2008-11-11T22:32:00.002-03:00

Solía aguardar en las callejuelas estrechas del mercado central, con su pelo raído en un moño portentoso, que a duras penas se equilibraba con la jardinería de flores que lo decoraban. Cada noche, cuando mi relajo veraniego se restringía a pasear por el casco antiguo de Santiago, ella esperaba silenciosa que me le acercara lo suficiente para lazarme la oferta de una bisabuela puta, que sólo deseaba jubilar. Yo me dignaba con una negativa respetuosa, del tipo: “esta noche no mi bella señora” y seguía mis pasos taciturnos con los brazos enroscados por detrás y la cabeza gacha de quien quiere encontrar alhajas perdidas y monedas caídas.
Una noche, de aquellas de parranda en la piojera, me pilló con la copas de más. El terremoto se había enquistado en el bajo vientre, y mi sexo atosigado reclamaba por los tiempos pasados. Fue el despertar de un ente casi exangüe, que se había dormido rezando plegarias de monje para esperar la guadaña, que lo llevaría de regreso a los brazos de su amada esposa.
Los años eternos de mi vida, ya me habían mostrado todo, y los tiempos postmodernos, no me dejaban vislumbrar las razones de tanta trifulca actual. No podía entender los piercing, ni los mechones coloreados, ni menos aquellas caras andróginas de una mezcla entre macho y hembra. Mis caminatas por el forestal me dejaban en una encrucijada entre el amor monótono de un hombre y una mujer, y aquellos que habían surgido o inventado las nueves huestes de humanos jóvenes. Dos hombres besándose, dos mujeres abrazadas y un borracho enamorado de su perro. Aunque no podía entrever las razones, al menos me quedaba la moraleja aquella, de que en el amor no hay nada escrito. No obstante, para mis neuronas arrugadas, los límites actuales eran un asalto incomprensible y el intento de ligar entendimientos las dejaba apagadas, una a una todos los días.
Mis tertulias en la piojera eran la única escapada al pasado. Ahí podía encontrar aquellos congéneres anacrónicos. Se jugaba al cacho con un buen arrollado huaso y pebre ardiente, que despertaba hasta al más anciano de todos. Aquello se habían convertido en mi entretención, mientras esperaba paciente la sentencia, el purgatorio y quizás el pasaje a ese cielo, del cual no estaba seguro, si iba o no a ser admitido.
Aquella noche mis pasos torpes le dieron a Guadalupe el valor final para acorralarme con sus sensuales curva ajadas. De un tirón me encuadró entre la pared y sus dos tetas portentosas. Su olor a pachulí invadió mi rústico, pero no muerto órgano vómero nasal y por arte de magia el hombre joven de antaño se poseyó de mis huesos ahuecados, de mis músculos atrofiados y mi verga marchita.
Me indicó su departamento, en el sexto piso de un antiguo edificio, que daba de frente a la iglesia de los sacramentinos, donde por centurias se decía que las guaguas de monjas descansaban en sus calabozos. Y la seguí más por curiosidad, que por gusto. Ella tomada de mi brazo como una esposa feliz de haber llegado a tan avanzada edad junto al hombre que amó toda su vida.
Su departamento presentaba aquellas decoraciones, que de tan antiguas estaban de nuevo dentro de lo más sofisticado de los mercados capitalistas actuales. Su sillón de terciopelo rosado emanaba el aroma a alcanfor, que usábamos en antaño para espantar a las polillas y las cortinas burdeos pesadas y andrajosas semejaban el telón del teatro municipal durante el régimen militar. Los cuadros mostraban a una mujer guapísima, una doncella de cabellos azabaches y ojos de andaluza, que hubieran vuelto loco a cualquier transeúnte bobalicón. Al mirar de nuevo la cara de Guadalupe, me percaté que sus ojos aún mantenían ese aire moro, esa altivez de musulmana botada en tierras equivocadas.
Me contó que había nacido en Córdoba y que a los cuatro años su padre un marino marroquí se la había traído a Chile, ya que su madre había muerto y sus únicos parientes se encontraban perdidos en el culo del mundo, ya que como bien se explicó, los Chilenos estamos donde ya nadie cree que hay nada, sólo rocas y un mar encabritado, que lo quiere romper todo.
Mis años de abogacía, me habían adiestrado en el arte de escuchar, así que no tuve el más mínimo problema en ponerme cómodo junto a una copa de Carménère, que Guadalupe escanció con un ritual de japonesa.
Su barco había encallado en Valparaíso. Un puerto maravilloso donde las casas literalmente se aferraban a los cerros temiendo ser devoradas y arrastradas por la corriente de Humboldt. Y ella aún con su velo musulmán que sólo dejaba a la vista sus ojos juguetones y misteriosos.
Por treinta años el puerto más bello del Pacífico se transformó en su casa. Allá entre las calles enmarañadas del cerro alegre su morada incrustada tenía la vista perdida en el pacífico, atisbando el devenir de tanto trasatlántico y marino, los cuales viles sembraban sus orígenes en una población hermosa y alegre.
De sus labios brotaban los recuerdos de regenta en un burdel donde se pasaba de cueca brava a bolero, para rematar en tangos lánguidos y fogosos, que animaba a arrimarse y acariciarse por unos escudos nacionales.
La noche fue larga y juguetona. De las historias pasamos a las caricias epopéyicas de dos viejos tecles, que hacen malabares para amarse en una pantomima de los que fueron sus años mozos. Sus senos fecundos y mi culo inexistente proferían desde las entrañas una energía retardada que no lograba prender. Nos reíamos al tratar de hacer aquellas piruetas sadomaso, que algún día quizás ensayamos con real maestría. Los entremeses del placer eran aún más divinos, y nuestras manos arrugadas surcaban los cuerpos cartografiados de los años. Nos buscábamos los secretos, las cicatrices de los malos tiempos, mas sólo atisbábamos esa mirada de quién se sabe acompañado.
Hicimos el amor por largas horas, hasta que el trinar de los pájaros descorrió el maquillaje de Guadalupe y mi eyaculación que se daba por vencida retozando en algún lugar del epidídimo. Nos arrimamos en el sofá frente a la terraza y desnudos contemplamos el despertar del mercado y su olor a selva marina. El hambre nos invadió e invité a la Guadalupe a servirnos un mariscal revividor, quizás así lograríamos terminar nuestra tertulia de amores seniles.
Desde aquella noche nuestros encuentros se sumaron a mi quehacer de jubilado estatal. La Lupe me acompaña al cementerio y juntos del gancho recorremos a nuestros seres queridos, con la única certeza de que algún día estaremos ahí. Por eso la Lupe siempre me pregunta todos los días antes de acostarnos: ¿Quieres que ver el baile del vientre? Y yo riendo acceso contemplando como aún ese cuerpo ajado se contorsiona y despierta en mí los deseos más desenfrenados, que un anciano como yo pudiese imaginar.

El secreto antes de partir

2008-09-07T20:37:00.003-04:00

Se levanta a las 5 y media de la mañana. Tan frío es el aire, que el agua que había dejado en los baldes está congelada y calienta un poco en la cocina, que le regalaron en la navidad. Se lava la cara y cepilla los dientes. Despierta a sus tres hijos y les canta “La vida es un carnaval” de la Celia Cruz con una sonrisa desdentada. Los panes amasados que había horneado el día anterior se tuestan lentamente y los unta con aceite y un poco de sal. El té se cargar y los cuatro comen contentos, como si la miseria y la pobreza fueran nada más que una utopía más bien de historias africanas. Su hija mayor se coloca su uniforme gastado y unos calcetines con orificios, por donde asoman sus dedos tímidos. Los chicos tienen el pantalón plomo que se les exige en las escuelas, pero no los zapatos negros, van con zapatillas que están un poquito mojadas. La madre se las quita y las pone en el horno para que se calienten y no sea una tortura usarlas. Por mientras los peina con espero y cariño. Siempre con la cara llena de amor. Los mima en su regazo y ellos agradecen las caricias con sendos besos sonoros que van a parar en la mejilla ajada de su madre.
Cuando están todos listos, caminan por los pasajes barrosos del campamento, todos los vecinos están listos para el trabajo y sus hijos se reúnen con sus amigos y parten a la escuela, que no es más decorosa que sus casas. Ahí comen y aprenden a leer, algunos cuando vuelven a la casa tratan de enseñar a sus padres el abecedario y los obligan a escribir sus nombres.

Y cuando ya se encuentra sola agarra una de las micros del transantiago y viaja casi una hora hasta la posta central, medio dormitando y saltando a cada lomo-de-toro que hay en las calles de Santiago. En el entretanto sueña con escobas y palas. Se ve en medio del caos de la suciedad, mucha basura que debe recoger, y no sabe por donde comenzar, pues cree que demorara tanto tiempo, que no podrá volver a casa a tiempo, para acostar a sus hijos. Un frenazo inesperado la despierta y se percata que casi va llegando a la alameda. Se baja y se mira en uno de los escaparates de los edificios del centro. Le gustaría comprarse unas medias de nylon para no tener que usar siempre pantalones, ya que extraña llevar puesta una falda, algo femenino que le reimprima esa estampa de mujer, aun cuando sus curvas se han redondeado y sus pechos han cedido al poder de la gravedad.

La posta central es siempre el mismo caos, nadie la ve llegar y las personas ensangrentadas pululan como en un circo del dolor y la pérdida. Algunas paramédicos la saludan al voleo: “hola señora Rosa” y ella responde con un cariñoso: “buenos días señorita”. En el camerino está su uniforme, un overol azul, que parece ropa de preso y sus dos aliadas eternas: la escoba y la pala. Y comienza la rutina. Primero los baños, que siempre están tan sucios, que le dan arcadas y más de alguna terminó vomitando del hedor. Sin embargo, los deja lo más reluciente posible, le pasa el trapo con cloro sobre cada azulejo que ha sobrevivido a los embiste de borrachos y drogados, y les rocía un poco de desodorante ambiental. Se va contenta, aunque sabe de antemano que durara un suspiro antes, que vuelvan a quedar como chiqueros de cerdos. Luego le toca los box de los médicos. El del doctor Fernández es el más fácil, ya que siempre llega tarde, entonces tranquilamente barre por aquí y por allá, sacude y siempre se queda detenida en las fotos que tiene en el escritorio. Allí se ven los hijos y la esposa del doctor, todos en Disney World con cara de felicidad máxima. Se imagina que algún día gana el kino y viaja con sus tres hijos a aquel castillo de la cenicienta. Suspira profundo y termina dándole un toque al título enmarcado del doctor. Se va y él aún no ha llegado. Luego viene el box de la doctora Agurto, que no saluda, no dice buenos días ni nada, es como si ella no existiera. El escritorio no lo limpia; un día lo intentó y casi la acusan de ladrona, así que desde entonces trata de barrer rápido y salir volando. Rosa intuye que la doctora Agurto está frustrada, ya que con sus casi 40 años aún no ha conseguido ese príncipe azul, que la llevara al altar. Se come la risa, y por dentro piensa que con ese carácter difícil que vaya a encontrar un hombre disponible, menos ahora que casi nadie se está casando. El último box es del doctor Díaz, el más tierno de todos, el que tiene más chispa. Siempre le hace cosquillas y le pregunta como están sus hijos, le ha regalado chocolates que trae de sus viajes a Europa. Y cuando tienen tiempo hasta la invita un café en su box a escondidas, ahí le cuenta que en su último viaje se enamoró de un holandés, que lo dejó loco. María ruega para que encuentre un hombre que lo quiera, ya que para ellas los mariconcitos sufren muchos; no obstante, sabe que si alguno de sus dos hijos le sale gay tendrá que apechugar y defenderlo a brazo partido.
Al salir del box del doctor Díaz la mañana ha finalizado y se va almorzar. En el comedor se junta con sus amigas, todas llevan comidas austeras, que comparten: la ensalada de porotos con cebolla y tomate, la cazuela de vacuno, el charquicán y la ensalada a la chilena. Ahí se ríen y después se fuman el belmont del día, para proseguir con los últimos retoques de la sala de urgencia. Ahí la Rosa ve de todo: una mujer sin ojo, por que el marido la pillo con el lacho y de pura rabia le enterró un destornillador, un motociclista que desde la frente hasta la nuca se arrancó la piel, una niñita que se quemó con agua hirviendo, unos pandilleros de la legua que se agarraron a cuchillazos y dos vienen con las tripas en la mano, un viejito con ataque al corazón, que lo dejaron sentadito hasta que estire la pata, una viejita con pie diabético, que grita que la atiendan y nadie hace caso a sus llamadas. También están los borrachos más machucados que membrillo colegial. La mayoría duerme a la intemperie, todos amontonados abrigados por los abrazos y los grados etílicos del pipeño que empinaron antes de acostarse. Un día la rosa vio como una señorita estaba sentada tiritando de la camilla. Nadie la atendía y ella lloraba sin parar, así que se le acercó y le empezó hacer cariño. Se sentía como madre, y le preguntó que le había ocurrido. La maldita prostitución, el cafiche que se enojó por que no hizo la cantidad de dinero encomendada, y así sin más un solo combó fue a parar directo en el tabique nasal. Le dijo, que si quería podría pedir trabajo para limpiar en la posta. No pagaban mucho, pero el trabajo era seguro y tenían derecho a salud por Fonasa, aunque igual había que esperar una eternidad para ser atendido. Y se puso a relatarle su osadía para tratar de que le pongan dos incisivos falsos, para dejar de ser desdentada. Y la chiquilla rompió en risa y rosa se tapaba la cara para no mostrar ese orificio sin dientes. El objetivo se había cumplido y la niña dejó de llorar, pero también volvió a las calles.
A Rosa le gustaba hablar con las personas que no estaban siendo atendidas. No sabía a cuantas manos ya había agarrado antes de que partieran al más allá. Las miraba con ternura, le hablaba al oído y siempre se tranquilizaban. Nadie sabía que les decía y era todo un misterio, ya que siempre se iban con una sonrisa, felices de que el último segundo de existencia terrenal, esta señora les contara el secreto más bello de todos. A tanto había llegado su fama, que muchos la mandaban a llamar. Y partían a atender a otro, así que ninguno se quedaba a ver como rosa los despedía de esta vida. Era como el Pedro, pero en la tierra.

A las 6 de la tarde terminaba su día laboral y partía corriendo agarrar la micro y otra hora más hasta el campamento. Lo del transantiago le gustaba por un lado, ya que muchas veces los micreros la llevaron gratis, al ir tan llena la micro y así ahorraba y podía comprar algo para el pan: mortadela lisa, un paté y cuando las cosas estaban mejores un dulce de membrillo o un pote de manjar.

Aquel viaje de vuelta no fue como cualquiera. Un taco de proporciones la había atrasado. Un choque múltiple tenía parado el tráfico y no pudo llegar a la hora a su casa. Y para mayor desgracia se puso a llover más. Las callejuelas de su toma eran un barrial espeso, que hacía difícil la caminata. Cuando al fin se acercaba a su morada, miró por las ventanas de plástico y observó como su hija le tenía preparada la mesa, con las tasas y el pan amasado añejo tostado. Tocó la puerta y sus tres hijos salieron felices a recibir a su madre, la abrazaron y ese calor de niño la colmó de felicidad. En suma y resta era feliz y sabía que sus retoños, algún día serían mejores que ella, que no vivirían en una toma y que sus nietos irían a la universidad, hasta soñaba que cuando tuviera cincuenta años, podría ir a estudiar, terminar la básica y quien sabe hasta la enseñanza media.

Al día siguiente el cielo estaba lleno de estrellas. Las nubes cargadas de lluvia habían logrado traspasar esa barrera de montañas, dejando a su paso un manto blanco que cubría los andes desde el borde de la ciudad hasta la cúspide de las cumbres. La rutina fue la misma, con la diferencia que quiso regalonear más a su hijos, las cosquillas y besos se mezclaron con las risas y los cuatros salieron en pos de sus labores diarias, los niños a estudiar y ella a trabajar.
En la micro no pudo dormir. El aire diáfano la mantuvo despierta y pudo contemplar como el astro rey se elevaba por detrás de los andes, deslumbrando a la ciudad con esa luz maravillosa. Las montañas eran tan imponentes, que imaginó que se veían abajo y aplastaban la ciudad. Todos los pasajero estaban hipnotizados con ese blanco puro que se les mostraba imponente como reclamando limpieza en una ciudad, que había sucumbido a la contaminación.

En el trabajo todo fue igual, salvo que la llamaron más de 7 veces para agarrar las manos y contar el secreto a los agónicos. A la salida el aire gélido calaba hasta el tuétano de los huesos y el pavimento resbaladizo auguraba la peor helada del aquel invierno. De nuevo pensó en las medias de naylon que deseaba comprarse. Frente a ella una mujer de 30 años, de figura espigada llevaba un par de medias tan bellas, que Rosa pensó que cualquier mujer, por muy fea que fuese, usando esas medias se sentiría como la diosa más divina de la tierra.

La 407 frenó de sopetón. El auto rojo había parado de improviso, ya que uno de los curaditos que viven frente a la posta le dio por cruzar sin premeditación. La micro por no chocar se desvió y como el hielo ya había invadido el asfalto el la distancia de frenado fue más larga de lo normal. Tan larga que la Rosa quedó entre las dos ruedas traseras, con el cuerpo casi partido por la mitad. La gente gritaba, y Rosa anestesiada por el impacto sólo atinó, a pensar que nuevamente llegaría tarde a la casa. La sacaron 15 minutos después. Los bomberos levantaron la micro y Rosa ya estaba pálida de tanta sangre que había perdido. Su cara estaba machucada e irreconocible. Los paramédicos se miraron, como concluyendo, que no había vuelta para esta mujer. La pusieron en la mesa y la metieron en la posta. Esa posta que ella todos los días barría y limpiaba con esmero. La doctora Agurto le preguntó al paramédico, por el nombre de la mujer. Nadie sabía y entonces sobre la hoja de análisis se escribió: NN. Los paramédicos informaron que la señora tenía hemorragia interna severa, rotura del bazo, hígado y perforación a nivel lumbar. La señora no tenía reflejo de retirada, ni dolor superficial, ni función motora, ni dolor profunda en el tren inferior. Posibilidades de sobrevivencia 5%. Así que la doctora Agurto ni la examinó y se fue a ver a otros pacientes, aquellos que tenían más chance de sobrevivir. Rosa consiente (aunque con los ojos cerrados) aún pensó: tonta gueona, que no quieres ayudarme, para volver a la casa. Rosa trato de levantarse, pero ninguna parte de su cuerpo respondía a sus impulsos mentales. Recién en ese momento se percató de que iba morir. Su corazón dio un vuelco y recordó los rostros de sus tres hijos. ¿Qué harían ellos sin ella?. ¿Cómo sobrevivirían? ¿Los separarían y los mandarían a orfanatos?. Tantas preguntas y el tiempo que se iba sin parar. Escuchó como su corazón latía más y más leve, la respiración imperceptible y sus neuronas vívidas que se rehusaban a dormir. El bombeo cesó y su corazón detenido le dio el aviso. No así su mente que aún escuchaba los pasos, veía los rostros y meditaba en ese ajetreo eterno de la vida y la muerte. Reclamó pensando, que nadie se había acercado a contarle el secreto, ya que el que ella contaba no podía ser el mismo que le relataran a ella. Estaba furiosa y cuando ya podía mirarse a si misma en la cama, el doctor Díaz pasaba sonriendo por los pasillos. Alguna buena noticia había recibido y aunque estaba rodeado de dolor, sangre y muerte, él iba por los pasillos sobre una nube de dicha. Y sin querer de reojo miró la camilla donde estaba Rosa y esa mano ajeada, que tenía las uñas coquetamente pintadas de rojo furia le fueron familiares. Era Rosa y de un salto se fue a donde ella, gritó que le trajeran un resucitador, le rompió la blusa vieja con encaje, que llevaba Rosa manchada de sangre ya seca y coagulada. La doctora Agurto le dijo en tono despectivo, de que estaba muerta. Y Doctor Díaz furioso le espetó casi abofeteándola con sus palabras: es la persona que limpia tu maldito box todas las mañanas, como no te das cuenta tonta gueona, deja de ser tan ególatra y ten un poco de sentido común, al parecer fuiste a la universidad para aprender a ser amargada. ¿Dónde esta tu vocación, mujer, cómo puedes ser tan descriteriada?. Y aunque ya la rosa estaba al lado del doctor, en espíritu y alma, “muerta” de la risa, por la forma en que había regañado a la doctora Agurto, éste igual aplicó la técnica de resucitación una y otra vez, hasta que la frente se le perló de gotas de sudor y un enfermero lo agarro para consolarlo. El doctor Díaz no dejaba de llorar, de gritarles a todos, que cómo no habían reconocido a una compañera de trabajo, que qué clase de profesionales eran, que todos eran una manga de ineptos, insensibles e irresponsables. Rosa se puso medio triste y quería abrazarlo, al menos alguien en su trabajo sabía que existía y aquello le generaba un sentimiento de ternura y tristeza. Entonces el Doctor Díaz se acercó a ella, le tomó su mano pálida de muerta y acercó sus labios hasta el oído de rosa y le confesó el secreto casi con un murmullo de voz, que nadie entendió que hablaba, igual como Rosa solía hacerlo: Rosita, yo cuidaré de tus hijos. Entonces rosa supo que aquel era el mejor secreto que le pudieron haber dicho antes de partir quien sabe donde. Y se fue, dejo que su espíritu flotara sin paradero definido…

Epílogo.

El Doctor Díaz consolidó su relación con Mark Groeneveld y se casarón en Holanda y en Chile. En el año 2010 ambos recibieron la tuición de los tres hijos de Rosa y viven felices en una casita en Talagante. La Rosa chica está en primero de Medicina en la Universidad de Concepción y los chicos van en segundo y tercero medio. En la casa hay dos gatas la Michelle y la Morena y un perro llamado Pomelo. Y todos los fines de semana van al cementerio general, donde está Rosa.

En la posta hay un mural que dice: si ves alguien agonizando y conoces el secreto que necesita escuchar, ve dile aquel enigma. No olvides que todos antes de partir necesitamos saber que todo seguirá bien.

FIN

Cibercafé

2008-07-05T18:36:00.001-04:00

Las calles estaban atiborradas de personas que se dirigían afanadas a sus hogares. Todas con el tiempo corriendo delante de ellas, como si el suspiro de sus vidas se fuera por entre sus ojos que atisbaban el atardecer fosforescente de aquella ciudad oculta bajo el manto del Smog.

Santiago no está sólo roída por la lluvia ácida y los ozonos que emanan los automóviles, también sus habitantes han perdido algo de aquella comunicación laberíntica, que tanto los caracterizaba. Ahora, en cambio prefieren el frenesí de lo inmediato y quizás por aquella precisa razón Augusto necesitó entrar en aquel café de Lastarria. Ahí al menos viajaría a una de sus ciudades predilectas: Córdoba.

Primero busco detenidamente una mesa, que estuviese algo oculta, aunque iluminada por aquellas velitas aromáticas, que venden por docena en los súper-híper-horribles-mercados que existen en todo el mundo. Cuando hubo localizado la silla perfecta, dio los pasos necesarios y fue a parar solitario a su mesa electa. El camarero no tardó en llegar y en ofrecerle un delicioso café arábigo, que a suerte de primerizo, estaba en promoción junto a toda la península ibérica y el norte de África. Así que se animó y le pidió tomar su brebaje en un café virtual de Córdoba. Sí, aquella ciudad mora, que antiguamente fue la capital del califato más occidental de los árabes. Sin más el camarero tomó la orden, encendió el programa y su mesa en tiempo cero estaba situada en la Judería, con la imponente mezquita como telón de fondo. Ahí en medio de españoles gritones y japoneses con sus diminutas camaritas, comenzó a pensar en su vida con Mauricio. Toda una relación tirada al trasto de la basura, desechada como quien bota el envoltorio de un chicle. El sentimiento de rabia lo carcomía y su cerebro no lograba entrever las respuestas que buscaba a tan súbito ocaso de un amor que transcurrió en 6 idílicos años.

El café despedía un aroma profundo y su color casi de ébano reflejaba las luces tenues de las velas de los arguilas. Las luces tenues y los tules enmarcaban las paredes y las ventanas. Sin darse cuenta una lágrima rodó lentamente por su mejilla, como queriendo extraer la tristeza que lo aquejaba. La limpieza del alma atacada por tantas emociones funestas, que lo traían al borde de la locura, del grito nupcial ante el término de una vida sin objetivo. Sólo en medio de la lúgubre vorágine de las relaciones humanas.

Al levantar sus ojos empañados por el salado de sus lágrimas se encontró a un joven observándolo detenidamente. Éste se levantó de sus aposentos dirigiéndose decidido hacia la mesa de Augusto. Tomó la silla y se plantó decidido antes este hombre. Quería escuchar su historia; así al menos, para algo serviría esta maravilla de las relaciones ciber-espaciales. Aún cuando no podía tocar sus manos y sostenerlas en son de apoyo, igual traspuso sus dedos sobre el dorso del antebrazo virtual de Augusto. Sorprendido augusto le pidió que se marchara; sin embargo, Matías no estaba para desechar la posibilidad de conocer a alguien de otro lugar del mundo. Y sin más aspavientos se presentó, exigiéndole unos minutos de su vida. Augusto tomado por sorpresa le concedió unos minutos de su terrible compañía, y sin darse cuenta comenzaron el parlamento protocolar del conocimiento mutuo. Él desde chile y Matías desde España. Ambos con imágines virtuales del otro, y sintonizando sus realidades desde distintos continentes, sólo para apoyarse mutuamente.

Augusto se confesó entre sollozos sobre el término de su relación. De cómo todo había cambiado en menos de una semana, pasando del amor diario, a la soledad lapidaria de sentirse despreciado. Matías deseaba abrazarlo y como no podía estrechar entre sus brazos esa imagen virtual de Augusto de tamaño normal, le manifestó sus ganas de hacerlo feliz. Deseaba hacerlo reír y contarle sus historias tragicómicas en la madre patria.

Así fue como augusto por un momento olvidó la tempestad de su vida y se avocó a dejar que este extraño le comentara sus vivencias. Entonces se enteró de que Matías había pertenecido al grupo terrorista ETA y que lo habían echado cuando lo pillaron follando con otro integrante del grupo de la parte francesa del país vasco. Desde aquel momento se juró jamás ser parte de movimientos reivindicativos de luchas por la liberación de un ideal. Para él la libertad estaba centrada en como un país, sobre todas las cosas, respetaba las diferencias de sus integrantes. Él se sabía distinto desde chico y su familia campesina jamás entendería como este admirador de Lenin y el Che Guevara, también adorara al loco de Wilde y María Callas. Él era, por decirlo así, un guerrillero refinado. Claro está, que para los niveles de testosterona que comandan las revoluciones mundiales, un individuo con su sensibilidad no era apto para las misiones ultrasecretas, destinadas a desestabilizar al sistema mercantilista imperante. Augusto reía antes tal desfachatez y autenticidad que Matías desplegaba. La figura virtual de Matías, que estaba sentada en la silla delante de Augusto dejaba ver a un hombre tierno, de dimensiones proporcionadas y unos ojos expresivos. Augusto meditabundo pensaba como sería tocar sus labios y las orejas que puntiagudas sobresalían por el cabello desordenado de Matías.

Los cafés pasaron uno tras otro, y las horas dentro de los cibercafé en ambos países se hicieron un paraíso para estos dos contertulios que se habían conocido. Matías pasaba de su niñez a la época actual, como si el tiempo fuese una masa moldeable, cortando aquí y allá recuerdos de su vida y pegándolos para explicar por qué era como era. En la actualidad trabajaba sumergido en una biblioteca rodeado por las millones de historias que la humanidad ha ido relatando e imprimiendo en el bendito papel. Un dejo de melancolía se percibía en el timbre de su voz, cuando explicaba a Augusto el inminente arribo de los E-books. Lo único loable en todo el asunto era que ya no se cortarían árboles para hacer papel, aunque algo dentro de su cerebro le decía que de todas maneras las papeleras del mundo seguirían arrasando los bosques australes, la selva amazónica y el sur de Asia. Augusto a modo de consuelo le mostraba en su ordenador como había hecho una página de internet para enrolar a emisarios contra la construcción de las centrales hidroeléctricas, que se planeaban levantar en los parajes más prístinos del sur de Chile. Matías entusiasmado quiso ser parte del proyecto y así sin más una nueva amistad había surgido.

Durante las siguientes semanas augusto sagradamente ingresaba al mismo café y pedía sin variar lo cotidiano, que incluía el sitio en córdoba donde había conocido a Matías. Y a su vez Matías esperaba con 6 horas de diferencia el encuentro con Augusto.

De las semanas pasaron a los meses y al cabo de un año, Matías decidió viajar a Chile para encontrar a ese ser del cual ya estaba medio enamorado. Augusto nervioso lo esperó en el aeropuerto de Santiago. El vuelo llegaba a las cinco de la mañana y cuando las puertas automáticas se abrieron, Matías apareció sonriente en el marco. Era más pequeño y menudo. Su cabello estaba más largo y teñido de un rojo rabioso. Augusto tímido se quedó mirándolo como abofeteado por la impresión de tener ante él, al ser que lo había ayudado a reencontrar un sentido a la vida.
Matías extrovertido corrió a sus brazos y lo besó con impulso titánico en los labios. El rubor asomó en las mejillas de Augusto, pero éste hizo caso omiso del que dirán y lo abrazó por primera vez en su vida. Ahora sabía que era de verdad, que existía y que todas esas largas conversaciones frente al aroma del café habían ocurrido en realidad.

Camino a casa Matías no paraba de hablar sobre la impresión que le ocasionó la cordillera de los Andes, de lo majestuosa e imponente y de la blancura de la nieve. Augusto a su vez luchaba para concentrarse en el manubrio del auto; no obstante, Matías tomaba una y otra vez la mano y la depositaba en su entrepierna. Quería tocarlo cada segundo que tenía por delante.

En la noche Augusto lo invitó a salir, no a un café, ni aun restaurant, ni a una discoteca, sino a un acto terrorista. Tomaron el automóvil y raudos se dirigieron hasta una esquina donde una pequeña plazuela derruida se emplazaba ante ellos. Augusto abrió el portamaletas y en él se encontraba un sin número de herramientas de jardinería: palas, picotas, fertilizante, semillas de geranios, claveles, clarines, astromelias y bulbos de gladiolos, tulipanes, dalias. Además de macetas con rosas de diversos colores y un arbolito de raulí, que tímido emitía sus primeras hojas, con la esperanza de convertirse en aquellos formidables centenarios, que residían en los bosques silenciosos del sur de Chile.

Augusto feliz cogió la mano de Matías. La tibieza de aquella persona lo emocionó y sin más lo invitó a que empezaran a remozar aquella esquina sin vida ni color. Quedaron llenos de tierra, mas el resultado los tomó por sorpresa, ya que en tan sólo 4 horas habían resucitado el encanto de esa placita. Reposaron sus cuerpos extenuados en la banca y miraron como en medio del rombo de tierra que habían abonado estaba el raulí pequeñito emitiendo un aura de felicidad. Quería crecer y dar sombra, quería que sus raíces absorbieran los nutrientes. Quizás algún día una pareja de viejitos chochos se sentarían en una tarde estival a tomar el fresco del cénit. Y esperaba con anhelo y vehemencia que aquellos octogenarios fueran precisamente estos muchachos llamados Augusto y Matías.

…Lo que pasó entre Matías y Augusto desde ese día, sólo se puede escribir en los pensamientos de los románticos porfiados, que no dejan de creer en el amor.

PD: dedicados a aquellos que creen que el amor a veces se esfuma de sus vidas. Sin embargo, es sólo por un momento, ya que luego vuelve con mayor fuerza, para restablecer el equilibrio emocional que todos deberíamos poseer.

VIDA DE PETACA

2008-06-24T00:27:00.001-04:00

Caminando en la tarde caliente de Santiago, iba imaginando a Bush. Sí, a Bush cagando en su WC de oro y todo resguardado de policías. Leyendo a duras penas lo que la prensa mediática decía de él.
Yo en el poto del mundo. Un ser tranquilo y en un país tan sereno, que todas las tardes me da sueño. La gente caminaba. Otros hablaban sobre los chismes aburridos de los famosos, y uno que otro sacaba su petaca escondida y se tomaba un sorbo. Entonces me dije: que tal si voy y me hago borracho. Empresa nada despreciativa si tomo en cuenta que los dividendos que haría por ser mendigo serían bastante sustanciosos. Me animé a tomar la iniciativa más loca de mi vida. Me fui a la casa, bote todo, me puse lo peor de lo peor, me arrastré por la tierra. Después se vino el vino, jajaja. Y vamos tomando como condenado a fusilamiento en la pampa. Tome y tome, hasta que la cara se me desfiguró y quedé mirando todo con al revés. La gente me observaba asquienta. Yo a la chucha vieja zorrua. Total era mi espíritu emprendedor, que me llevaba a ser el mejor borracho de mi ciudad. La barba se demoró unos días. Al final llegó frondosa y el piñen o chuño se me junto en las patas y en la cara. El pelo hizo buenas migas con los piojos. Así poquito a poquito, mi facha acicalada de desorden, dio a lugar al “loco del vino”.
Al tiempo ya tenía amigos. Todos compadres del oficio. Cada uno tenía su calle o lugar donde poner cara de pena. Siempre caían monedas. Las viejas daban harta plata. Yo no sé si querían que les hiciera el favor o qué. Lamentablemente a mi la vaginita no me excitaba. Igual los viejos cochinos me daban monedas. A veces, claro estaba, con una segunda intención. Yo, no gracias, tengo que llegar al albergue. El albergue era el centro de comandos desde ahí los planes salían ha mover los finos hilos del sistema.
Ustedes no lo creerán; sin embargo, nosotros influimos en todo. Sólo piensen que somos el reflejo vivo y palpable de lo que la sociedad siente. Estamos en todas las encuestas. Focos de atención permanente es nuestra sobrevivencia. Además nos usan como índice de desarrollo, pobreza, educación, etc, etc. Así, debido a la razón anteriormente planteada, nosotros nos ponemos de acuerdo que personaje recalcar más. Vemos como nuestra ínfima y criolla sociedad va cambiando. Colocamos en acción a los actores necesarios y listo: el país está mejor o peor. Somos tan poderosos, que podemos redireccionar las políticas de estado. Ejemplo de lo anterior: si actuamos más locos, orates, esquizofrénicos, exhibicionistas, el estado dice que los ciudadanos están estresados. Somos infelices, trabajamos mucho, y por eso muchos se vuelven locos. En cambio si hay muchos borrachos: estamos deprimidos, lacónicos, idos, bla-bla.....
Algunas movidas son grandes batallas. No cabe duda que los volados se están percatando de nuestra forma tan sutil y elegante de manipular todo. Igual yo trato de hacerme el dormido durante las noches de la plaza. Mi oreja enroscada sobre su eje, como parábola atenta. Los escucho y saben qué, los pobres están tan cagados que hablan puras tonteras. De vez en cuando se deja caer uno más sensato; no obstante, me ha pasado que es uno de los nuestros disfrazado tratando de rescatar al más vivo, para enrolarlo en las filas. Es bien difícil abrirle el mundo del mendigo borracho a los drogadictos. Aunque en estricto rigor, lo mío también es una droga. Digamos una droguita que me hace pasar el frío. Todos saben que un buen pencazo en el frío es como tomar chocolate caliente para el cumpleaños.
Los pendejos, son precisamente eso. Cabros chicos perdidos en sus orbitas ovales, de huevo frito. Los veo subirse a los autos último modelo de los Tip-Top de nuestra criolla elite social. Parecen hipnotizados. Llegan a la esquina y paran en lo oscuro. Y lo único que veo es el subir y bajar de una pequeña cabeza. Bien fuerte lo de esto mini-putos. Yo ¡no!, me quedo más que contento con mi borrachín que me abriga en el albergue.
Al borrachín este que les cuento, le costo serlo. Siempre lo veía en la plaza. Yo tapadito con cartones (ya llevaba como un año de mendigo) y tiritando de frío. Cuando venía en sus paseos nocturnos, le lanzaba el chalaco: señorito tendría una monedita para este pobre y enfermo hombre. El culiao no me daba nada. Igual le dio lata. Al otro día llegó con un pan con chancho. Se sentó y comenzamos nuestro romance. En todo caso esta historia es para otro cuento.
Estábamos con nuestra comunidad. Claro. Habida cuenta de tanto caos, decidimos una vez organizarnos. Se eligió una presidenta (siempre nos ha gustado que una borrachita lleve la batuta), y demases. Yo estaba encargado de indagar en los futuros acontecimientos. Era el mejor trabajo que he tenido. Era como ser la adivina del oráculo de Delfos. Me mandaba una buena botella de vino. Del bueno eso sí. Un carmenare creo. Entraba en órbita y salía a indagar las futuras ideas a discutir. Por eso ahora pienso que hemos sido un pilar fundamental en el impulso de este país. Así mientras los viejos, re-viejos del congreso se agarraban por que no les gusto el nuevo presidente de la cámara baja. Yo me documentaba con los diarios que me abrigaban el cuerpo. Leía las noticias un poco atrasadas. Al final igual me hacía una idea global. En todo caso jamás me abrigué con el LUM o EMOL. En aquellos casos pescaba a mi guachongo y me lo tiraba encima.
Bueno así descubrí que se vendrían varias batallas. La de la píldora del día después. Yo caché eso en todo caso por otra cosa. Resulta que a veces vamos al basurero a cachurear y a comer. Y les re juro que nos salían guagüitas entre la mugre. Bien común era la cosa. Cuando comenzamos a ver que estaban disminuyendo pensamos: pucha que bueno, lo güeones están usando condones ahora. Ni cagando era la famosa pastillita. En todo caso nosotros apoyamos la pastillita. Me gustaría que esos ultra-conservadores, se pegaran una vuelta por el basural. Ahí le tendríamos una guagüita esperándolos. Nosotros le damos sepultura (para que se queden tranquilos).
Otra de las grescas que nosotros empezamos a gestar fue la de los delincuentes. Los muy hijos de putas hasta a nosotros nos roban ahora. Son bien vándalos. Y si hay algo que los borrachines no hacemos es robar. Sé que estamos hediondos, pero de ahí a golpear o robar, jamás. Todos tenemos las cosas morales bien claras. En todo caso igual somos más liberales. Imagínense yo fletito y con pololo en el albergue. A nadie le molesta. De hecho hay más colicitas. Nos agarramos para el leseo y todo eso.
Nunca vislumbré que llegaría a ser un borrachito de la calle. Debo recalcar que soy bien feliz. Claro me estoy cagando el hígado, pero quien no se caga algo. Saben una cosa, pienso que estamos mejores. No podemos desaparecer. El sistema nos necesita. Siempre nos enteramos de los entretelones del bajo mundo. Nadie nos creería sobre los curas que son mano larga. Yo mismo lo he visto, y antes de hacerme borrachín conocí a dos mariposones beatos, que con una mano me daban la ostia y con la otra me tocaban la tula. Ahora mejor agnóstico. Capacito que me haga Baha´i, encuentro esa ideología de lo más tolerante.
La iglesia nos viene ayudar. Les miro las caras a los hijos arios del sector poniente. Esas caritas lozanas, prístinas (realmente vírgenes en parte). El crucifijo del bendito Jesús (que era uno de los nuestros) colgándoles. Tan santitos y de potitos rosaditos. Los nombres no me los aprendo jamás. Les digo: gracias amigazo. Tendría una monedita. Y me replica que deje de tomar. Que mierda le importa a él que me muera con cirrosis. De más que me va a ver al cajón. Me toman la presión, me miden todo. Falta que me midan la diuca y que me den un supositorio para el dolor al culo jajaja. Esos “niñitos bien” después me los encuentro, cuando hago mis rodas nocturnas en los boliche del barrio alto. Ahí están, gastando en extasis, coca y paraguas. Gritando como energúmenos, todos sicalípticos con las hembras-culo-de-plástico. Al final los veo en esas orgías de rico en las piscinas privadas de sus casas. Ningún paco dice nada. A nadie molestan. Es como si yo me fuera al desierto de Atacama a tomar con mi familia. Yo golpeo a esa hora en las casitas chiquitas de Vitacura. Me da un pancito, un vinito. Eso sí, los pendejos arribistas no son cagados. Hasta he salido con Jack Daniel´s de algunas casas. En otras me invitan a pasar. Imagínense, que exótico. Un vagabundo en la fiesta top-top electro no se qué. El animal del circo. Nadie se me acerca de primera, pero después encuentro uno que otro gran ser. Les doy el dato donde estamos y donde vivimos (en el mapocho debajo del puente, en cualquier plaza, en el hogar de Andes con Brasil, etc). Sigo mirando. A los ultra-testosterona se les da vuelta el paragua, a las minas les gusta ver como a sus minos les meten el dedito en el culo. Los afeminados aprovechan y se pescan a las minas de choro barby. Yo sólo aprovecho de comer. Le abro la puerta a mi pierno Jean, que anda bien borrachín y le paso un sanguchón con harto jamón serrano (vomitó mi piernita).
Los pendejos ABC-1 me dan penita. Me dan café de caridad con sanguchitos. Me dan consejos de cuidado. De cariño ni que hablar. Por eso está todo patas para arriba. Yo la paso bien cuando un universitario me invita a tomarme una chelita a la piojera o al cuchitril (brasil con rosas). Tengo uno compadres, que están a punto de ceder y dejar ese fatídico mundo. Hay unos buenos escritores. No como yo que escribo por escribir no más. También unos filósofos avezados. Y claro los artistas, los mejores y más entretenidos.
Hace poco nos juntamos en el albergue de Brasil con andes. Estamos medio preocupados por que el gobierno nos quiere sacar de nuestro mundo. Me gustaría que se preguntaran como voy a vivir. Yo gano como 120.000 pesos a la semana en mi trabajo. Tengo 5 puntos de trabajo(uno cada día de lunes a viernes). El banco de Chile de San pablo. El banco del Estado de Av. Brasil. La estación república de la linea 1. La estación Bellas Arte. Dicho sea de paso, culiao son los guardias del museo que no me dejaron entrar. Claro si las pinturas cachan que yo soy borracho. Así que chuto y pico con los del museo. Donde iba, ah ya me acordé. Me faltaba la estación central. Al mes hacemos junto con mi hombre como 800.000 pesos. El 50% es para ahorros, el resto para el albergue, que cuesta 200 la noche. No es obligación pagar, pero en invierno todos pagamos. Comida un poco y el resto, como 350.000, para tomar de lo lindo. Con lo que ahorramos con mi amor nos vamos de viaje a pedir plata a otros lugares. Además hay que ser precavido y ahorramos para nuestra vejez. Entonces que nos dejen tranquilos a los mendigos borrachines. Mejor que erradiquen la extrema pobreza. Nosotros no queremos vivir en un depto, con cable, teléfono, ir al gimnasio, comer en un restaurante de providencia, comprarnos ropa en Alonso de Córdoba, o tener un montón de estupideces. Somos speudo-fieles a Demóstenes y ustedes no nos entienden.
Quizás lo único que les queda a estos dos borrachines enamorados para ser felices, es que su unión sea reconocida por la población, por el estado, por Chile mierda. Sé que no todos los mendigos son gays. Aunque muchos han probado el otro lado, y es que durante el invierno cualquier cuerpito abriga. Los borrachos somos bien open-mind. Demasiado diría yo. Como vamos a ser unos cabeza dura si siempre sentimos rechazo y discriminación. Así que eso quiero. Quiero que mi gente respete mi amor. Es lo único que no puedo comprar, ni tranzar, ni menos hipotecar. La falta de amor fue lo que me lanzo al alcoholismo. Sin embargo, que paradójico. Durmiendo en el parque y gracias a ese sanguchón, ahora duermo feliz todas las noches. Donde nos pille el ocaso, con unos buenos tragos, y mi guachongo al lado me duermo haciéndole nanai en su guatita.

Ensayo de Amor

2008-05-31T17:35:00.000-04:00

Dícese de aquellos que caen en las redes de la pasión; jamás conocen la esencia del amor. Esos que llevados por la locura visceral dejan que sus bajos instintos comanden la carne de la lujuria. Entonces sucumben antes las debilidades ominosas propias de la naturaleza humana y pecan pavimentándose la entrada al eterno y recalcitrante infierno.
Todo lo anterior sería el preludio de un discurso férreo y gélido de un párroco ante sus feligreses, que temerosos escucharían aquellas palabras dilapidarías. Todos tratando de sacar de sus mentes aquellas veces en que yacieron en pecado. Lo anterior me trae a colación la antítesis de aquella parafernalia pecaminosa, que los creyentes escuchan a diario en sus templos. Yo les entregaré algo así como un bálsamo para expiarlos de culpa y para que descubran, que quizás en algunas de esas veces, en que la lujuria los guió, el amor se les presentó en concreto y en la forma más nítida posible; aún así fueron incapaces de agarrarlo en el acto y poseerlo.
Es bien conocido el tema: “amor después de la pasión”. Ese que surge una vez que, pasada la hora del cachondeo, viene a empotrarse en una majadera pesadumbre del acostumbramiento. Maldito invitado que sólo bloquea la libertad ventral, aquella que yace debajo del ombligo, o más exacto, a nivel de la pelvis. Ésta se va y en su lugar se ubica un amor de composición más bien monótona. Y no se me malinterprete, que no le quito su validez y belleza. No obstante, al parecer todos los seres humanos están empecinados en encontrar ese amor tan calmo y seguro, que sin querer acortan aquel que es más importante: el amor loco o el loco amor. Mas terrible aún es la situación que acaece a aquellos, que no habiendo encontrado esa emoción desbordante de amar, se conforman con la compañía fiel de alguien en la misma situación. Lo que no saben estos esperpentos, es que quizás, sólo con mirarse a los ojos más de 3 minutos talvez vean ahí adentro la lumbre pequeñita del deseo, la llamita aún superviviente de aquel que se sabe vivo y con vigor. La mayoría pasa de un par de encamadas más bien vergonzosas, a una letanía agobiante, que los termina por enjaular en sus propios cuerpos. Así surgen esos remilgos de: hoy no, porque me duele la cabeza o no puedo porque ando indispuesta, o mañana tengo que trabajar temprano para traer el pan a la casa y hasta el más emocional de todos, como cuando uno todo morboso quiere montarse y salen con la escusa de que tienes que decir bellas palabras y ser un poeta del amor a lo Shakespeare y llegar a encular con una sarta de cariños y melosas palabras rebuscadas. Luego vienen esas quejumbrosas falacias del físico: estoy gordo, me siento cochino, no me depilé. Y las más bizarras como cuando lo estás metiendo por el ano y obviamente sale un poco de caca y a tu pareja se le corta la inspiración, como si esperase que por el culo le saliera chocolate u otro extraño manjar exótico. Más simple sería parar por un momento, limpiarse y proseguir el devenir de tan exquisita experiencia como es follar como los dioses. Y uno dice como los Dioses, porque griegamente pensando, estos de pudor nada sabían. Todos con todos y el revoltijo engendró más y más dioses.
Muchos piensan que este amor, que pertenece 100% a Eros es un tanto infantil. Le quitamos su importancia, ya que cuando se está bajo los efectos del enamoramiento, el ser espiritual logra adentrarse un poco en el conocimiento de sus falacias y virtudes. Poco a poco hemos ido dejando de preocuparnos de escuchar las soluciones de muchos enigmas que rondan nuestros pensamientos. Algunos científicos dirían que el enamoramiento es un estado febril de las hormonas. Como si anduviéramos lleno de testosterona y estrógenos, fluyendo en un río de deseo, del cual no se puede escapar. Así se racionaliza y se le quita todo su valor. A veces bajo los efectos de esa locura se encuentran muchas respuestas, no por nada se dice que los “locos son más lúcidos en ocasiones”. ¿Cómo saber lo que deseamos en la vida si nunca nos adentramos en aquella enfermedad llamada enamoramiento?.
El enamorado de manera pasional siempre sonríe, se le olvida alimentarse y anda con un pies en la tierra y otro allá lejos en el cielo. Cree en la felicidad y desborda una energía tal, que contagia hasta al más apesadumbrado. El otro amor, el que digo yo que hay que dejar para el final de los días, no será distinto a este. Y es posible que si se le retrase nunca llegue y se viva hasta el final de los días carnales, bajo el hechizo de este amor pasional.
Y así volviendo al tema de origen, he aquí una pequeña reflexión: El amor, ése tan escurridizo, que cuesta atraparlo y gozarlo. Ese amor es efímero, como una mecha embebida en parafina ultrafina, que al más mínimo calor prende y se consume con una velocidad demencial, como si una punta buscara con ansias llegar a la otra y ver que hay más allá. Ese amor, por mucho que algunos digan que es netamente sexual, aquellos eruditos en el tema se equivocan. Tiene por supuesto un ingrediente erótico y sexual, que aquellos que logran gozarlo bendito sean. Mientras que otros simplemente lo viven como un rayo súbito que les quita el aliento. Una mirada profunda de un extraño, que al pasar la calle queda prendado a tus ojos, como si te conociera, como si supiera que sientes y que necesitas. Un roce de brazos y una sonrisa en la piscina de una sauna gay, que te transmite que dentro de ese cuerpo desnudo hay bondad y cariño a punto de desbordarse. Ambos cómplices del anhelo de palpar más allá. Otros con una conversación convencional en la banquilla de una pequeña plaza de un pequeño pueblo, de un pequeño país. O hasta las más increíbles situaciones: un alpinista que sube el Aconcagua por el lado argentino y el otro por el lado chileno. En la cima se sientan juntos a contemplar la inmensidad cordillerana y ahí ambos se toma la mano para percibir ante esa vasta soledad, que al fin de al cabo nadie está sólo en el mundo. Es un amor tan seductor, que quizás muchos dirán que aquellas cosas no sucedes. Otras veces este amor caza bajo el influjo de la música, cuando uno va a la sinfónica y escucha el zumbar de ultratumba del violonchelo. Y el músico que toca tan precisa las notas, aún sabiendo que no siendo el instrumento preferido, acaricia las cuerdas con tal pasión, que imaginas aquellos dedos endurecidos en tu piel. Al final del concierto te levantas y aplaudes con energía, te quedas en la puerta de salida esperando que la lluvia aminore y ves salir al violonchelista cargando su más preciado tesoro. Y él antes de bajar las escaleras, muy caballero te invita a tomar el taxi y te enseña el paraguas, como pretexto para que lo invites a tu departamento. Lo que uno no sabe, es que el Violonchelista estuvo tocando con más pasión ese día, ya que sabía que tú lo atisbabas.
Basta de tanta incredulidad. Toda ella lleva a los nefastos síntomas modernistas de la depresión. Enfermedad 100% curable con este antídoto del amor de verdad.
La buena noticia es que muchas almas se conocen a través de este tipo de amor tal vilipendiado por los ortodoxos del vaticano. La tarea ardua es hacerlo durar hasta el infinito y no caer en ese otro amor que les he relatado al principio.
Como no sería agradable saber que al mirar a tu pareja, esta te desnudase con las pupilas negras de erotismo y te dijera con ella, que le gustaría morderte entero, desearte hasta el último ápice de imperfección que tiene tu silueta humana enchapada en carne.
Y para este relato existen sus ejemplos literarios, aún cuando son realismo-mágico, al fin y al cabo son de verdad. Ahí esta la historia del “Amor en los Tiempos de Cólera” de García Márquez. Ella, Fermina Daza, aprendiendo amar al hombre que fue su pareja, Juvenal Urbino. Sintiéndolo tan de ella que su muerte fue casi el ocaso de su vida. No se demoro nada, en arribar ese primer amor (Florentino Ariza), del que les hablo yo, a rescatar de la oscuridad senil ha esta señora más bien anciana. Y él gallardo a cobrar lo que había sido siempre de él: el amor que un día mutuamente sintieron, ya que fue su trabajo guardarlo atesorarlo y nunca dejarlo morir. Esperó pacientemente a que su competidor muriera y él invitó con modestia a su amada para aquel paseo por el río amazonas. Ahí en ese barco la temperatura subió aún más que lo imaginable, para aquellos parajes de bochornoso aire. Ahí entremedio de sábanas almidonadas se desnudaron, y sus cuerpos marchitos – más bellos jamás – se amaron con irrefrenables ansias, con la energía que sólo el tiempo sabe acumular. Y se amaron por días, semanas y a mí me gusta pensar que por años, aunque no debieron haber sido muchos. Ahí entremedio de yacarés, buganvilias y los monos, el barco naufragó con su bandera anunciando que abordo el temido cólera habitaba. Si supiesen los incrédulos que en aquel barco el que moraba no era otro que el amor en su más sublime representación.
Así que en mi prédica dominical en la parroquia de mi barrio y vestido con los atuendos correspondientes a mi orden, mi sermón para con los parroquianos diría: Dios os llama con vehemencia a que os améis con fervor y locura. Pecadores aquellos que no gocen con el sexo oral, y más aún esos que asqueados no quieren tocar las vaginas húmedas y sedientas de vuestras esposas. El infierno espera aquellos impíos puritanos, que quieran escapar de la masturbación y el sexo anal. A ellos caerá el castigo del omnipresente. Porque él, al igual que vosotros, goza cuando ustedes llegan al clímax y aman desbordando los límites de sus pudores, arrancándose las cadenas tortuosas del pecado, y dejando que vuestro espíritu se expanda. Así queridos hermanos encontrarán al Dios que andáis buscando.
Id con la paz del señor y abrid vuestros corazones y piernas para con vuestros hermanos y hermanas.
En el nombre del padre, del hijo, de la madre y del espíritu “santo”
Amén.

PD: Dedicado a todos aquellos que encuentran el amor en las situaciones más inesperadas.

La vida en 24 horas

2008-03-03T00:13:00.002-03:00

12:00 del día. Es medio día y mi madre está revolviendo la cacerola con la carbonada que prepara. Le pregunto si se encuentra bien. La he visto fumar demasiado y se queda durante la noche en la sala de estar pensando, hasta que me da sueño y me voy a dormir. También está más flaquita. Con mi padre han peleado duro y parejo. A veces pienso que ya no se quieren y aunque con mis 12 años no soy del todo un joven aún, sé que mi papá anda en malos pasos. Creo que mi padre tiene otra mujer del boliche llamado “la flor del barrio”. Ahí debe estar la chimbirioca que desea quitarle el marido a mi mamá. Me da rabia y tengo pena. Me gustaría que se reconciliaran y se volvieran amar. Escuche a mi madre decir, que fue hablar con mi abuela y ésta le espetó, que luchara sólo una vez por su marido. Si éste no cambiaba, entonces que lo mandara a la mierda.
Lo que vino después se puso escabroso: yo estaba en el auto. Me dejaron esperando mientras ellas; mi madre y mi hermana, ingresaban como dos bandidas al cahuín donde mi papá estaba tomando cerveza. Para rematar toda la situación, mi viejo estaba con la puta sentada en su regazo. Abrazándola y susurrándole algo al oído. Mi madre ingreso furiosa y empezó a golpear a mi papá. A todo esto yo había salido no más del vehículo y veía aterrorizado, como mi hermana enojada como una fiera agarraba a la puta del pelo y la sacaba arrastrándola por un ventanal inmenso. Fue ahí donde se hizo una herida. Llegó la policía y pensé que se iban a llevar a la cárcel a toda familia; sin embargo, los policías retaron a la puta por estar destruyendo familias. Mi papá estaba calladito como una rana asustado y mi mamá lo trajo a la casa a puros tirones. Yo entre que me reía y me daba pena. Al llegar mi mamá colocó toda la ropa de él en una maleta grande y la tiró dentro del auto. Le dijo que se fuera, que no deseaba verlo nunca más, que era el maricón más grande del mundo, más una gran variedad de garabatos, que los omitiré en este relato. Yo angustiado le agarré la mano a mi papá, este me dijo que cuidara a mi mamá y me soltó. Yo corrí por la calle y vi como el auto se alejaba para siempre. Dentro de mí una pena gigante se apoderó de mis pensamientos. Lloré desconsolado hasta que mi mamá me retó y me mando a la pieza donde seguí bañado por las lágrimas. No pude dormir, ya que era incapaz de sacarme la cara de mi papá de la mente. Ahí estaba mi viejo con semblante de lagartija descuartizada, como cachorro recién destetado. Un niño travieso como yo, sólo que su juego involucró sentimientos de otros seres tan queridos como mi madre.
Al día siguiente al levantarme mi madre y padre tomaban desayuno. Yo casi salté a los brazos de mi papá, aunque me hice el enojado. Al fin y al cabo se había mandado una embarrada del porte de un buque y no era justo felicitarlo por el acto. Mi mamá me sirvió una taza de té Ceylán bien cargado y unas tostadas con aceite. Nada más, bien pobre el desayuno dirán ustedes, mas para mí fue el desayuno más hermoso de todos, el más sabroso, el más contundente. Tenía a mi padre devuelta y habían hecho las paces con mi madre. Trato hecho, se dijeron. No más infidelidades. Un perdón de verdad, aunque con mucho dolor. La puta perdió y mi madre ganó. Eso ejemplifica que la edad no es nada al momento de valorar al otro. Mi padre aún siendo 14 años menor que mi madre la prefirió, por una simple razón: a ella la amaba, mientras que lo otro eran revolcones sin sentimiento alguno. Una calentura al paso como diría mi abuela Maggy.

La vida en 24 horas

2008-02-26T00:00:00.001-03:00

11:00 de la mañana. Por lo general mi abuela se levanta a las 9:00 de la mañana y se demora como dos horas en salir del baño primorosa y bella como actriz de cine. Al verme manchado con harina me grita (porque es sorda): ¡qué grande estás?. Claro ya tengo siete años y casi mido 1,30 centímetro. Me siento orgullo que lo haya notado. Me dice ven, con su vozarrón que da miedo, y me mete en su pieza. Me tira en la cama y de su caja fuerte gigante saca unas bolsas llenas de monedas y me pregunta si sé sumar. Le respondo que sí y acto seguido lanza una de las bolsas y nos ponemos a contar plata ella y yo. Los billetes los cuenta ellas y yo hago montoncitos con las monedas de 10 pesos hasta hacer 100. Por supuesto que me paga: 100 pesos al final del día; no obstante, si me quedo ayudándola en la pastelería me regala 5 repollitos con manjar, tres con crema pastelera y un empolvado. Yo feliz me quedo. Todo el tiempo me cuenta en como tubo a mi tío y mi papá. En todo caso yo no le creo mucho porque resultaría un poco imposible tener dos hijos, el primero 7 mesinos y el segundo 6 mesinos. Es cosa de verlos mi tío es rubio de ojos verdes y mi papa negro como el carbón. El enigma sólo se solucionaría con prueba de ADN, aunque para eso mejor ni hablar.

La vida en 24 horas

2008-02-23T21:54:00.002-03:00

10:00 de la mañana. Mis 6 años han sido turbulentos. En la escuela casi me han echado tres veces por arrancarme y ser travieso. Mi padre me ha castigado y me prometió, que me dejaría en un orfanato sino cambiaba. Mejor seré bueno, ya que no podría vivir sin él. Ahora voy de la mano hacia donde mi abuela. Mi madre hace el pastel de choclo de todos los veranos. Mi abuela y mi madre nunca han sido muy amigas, aunque yo igual quiero a mi abuela. Esa señora, madre de mi papá es como un monumento a la belleza. Alta y blanca como la leche desnatada. Tiene un olor dulzón que no me gusta y es muy rica. Dueña de botillerías, pastelerías y tres prostíbulos. En las afueras de la casa los amigos borrachos de mi papá siempre hacen guardia esperando que una petaca de vino les caiga del cielo. El que más me da risa es “el loco maría”: profesor de música que se ha volcado al frasco del pisco, tras una decepción amorosa con una chiquilla de Chuquicamata. Siempre me relata historias de los planetas del universo, de las guerras del mundo y en como él combatió en la segunda guerra mundial al frente de las fuerzas aliadas. Dice que conoció a Hitler en persona y que estuvo a punto de mandarle un tiro en Berlín, ya que él era un afamado espía del FBI norteamericano. No sé si creerle, aunque en su espalda tiene miles de marcas que le dejó una granada que le explotó en un campo de batalla cerca de Córdoba en España, según él cuando Franco estaba a punto de aniquilar a los últimos desertores de su gobierno. Me relató sus horas dentro de la mezquita, que ahora es una catedral y en como se escabullo por entre las callejuelas de la Judería. Yo le escucho, porque igual me imagino esos pasajes pequeños con casas blancas y señoras viejitas preparando las macetas ante la inminente primavera. Cuando me aburro me meto en la panadería de mi abuela y los maestros me sientan en un mesón de madera gigante. Mi trabajo es colocar las aceitunas a las empanadas de pino. Sin embargo, atisbo mucho más que eso. Veo como vierten la harina a la mezcladora, la manteca, la salmuera y la levadura. Luego sale una masa que la alisan en la sobadora. Este hombre debe ser bien fuerte, con brazos musculosos y bien torneados. Toma y lanza la masa con fuerza para que pase por el rollo que la aplana, hasta que está lista. Después viene la segunda tarea, que tengo asignada. Con un gran uslero con clavos voy pasándolo sobre la masa y dejando tras de mí unos agujeritos en la masa. Viene “El Guata” y como un robot cibernético y sin equivocarse corta con las rosquillas de lata los panes que se meten al horno incandescente. A mí me da miedo eso. Siempre me imagino quemándome ahí. Un día le pregunté a mi papá como hacían ese pan batido o francés tan rico. Y me respondió, que la masa debe dejarse madurar de un día para otro, para que la levadura haga su efecto. Además de un secreto muy bien guardado de la panadería de mi abuela era, que los panaderos, incluyendo a mi padre meaban la masa antes de la medianoche. Con eso la masa subía y el pan quedaba crujiente y listo para que en la mañana se comiera con manjar o mantequilla.

La vida en 24 horas

2008-02-20T18:26:00.002-03:00

8:00 de la mañana y mi padre me despierta para salir a la vega. Yo con cuatro años me levanto a regañadientes y sólo deseo seguir envuelto en las sábanas soñadoras, que mi madre almidona con tanta paciencia. Camino a la vega, mi padre me dice que estoy chuñiento y acto seguido me pone el apodo de “Chuñito”, que quiere decir que soy un niño no muy amigo del agua y el jabón. Me agarra del cabello y me aprieta contra su pecho. Siento su barba y me duele y me declara que me quiere mucho. Yo feliz me bajo del Suzuki amarillo que se compró y que lo ha dejado en la bancarrota, gracias a un desajuste que nadie entiende en las bolsas mundiales. Lo acompaño por los recovecos de la feria más colorinche que he visto. De fondo se escucha un ritmo tropical y es bien difícil sacudirse esa sangre mestiza que nos caracteriza. Entremedio de mangos, guayabas y maracuyas me doy vueltas percibiendo los aromas del mercado. Los pescados abofetean por su olor característico y la casera de mi padre me abre la boca, y sin permiso vierte sobre mis papilas gustativas un ceviche recién picado. El limón hace fluir saliva a borbotones y mi papá con cara de risa exclama: ¿Rico no?. Yo medio embobado frunzo el ceño y con mi cara agria le respondo que para mí ese mariscal frió sabe a océano pacífico. Así tropezando y saltando me lleva de la mano con una bolsa, que a cada paso se llena más y más. Todo lo necesario para que mi madre fabrique su famoso pastel de choclo. 30 choclos calameños, lomo vetado de res, ajos, cebollas, aceitunas de Azapa amargas, pasas sultanas, mucha albahaca y de postre una gran sandia con harina tostada. Los gritos de los comensales me hacen reír y saltar de alegría. Escuchar aquellas artimañas, que te hacen comprar y regatear. Mi padre reclamando sobre el arbitraje del último partido de Cobreloa con Colo Colo, donde a 2000 msnm pierde sin vergüenza, el equipo de mi papá. Yo me obnubilo en el acaramelado color de un mote con huesillo frío, como la nieve de los andes.

9:00 de la mañana y a mis 5 años ya me dejan picar la carne con un inmenso cuchillo carnicero. Mi padre está con una cerveza en la mano y sintonizando la radio para el partido de Cobreloa con el Colo Colo. Siente dentro de sus entrañas que ahora si ganarán una copa del campeonato nacional. Mis hermanas rayan el choclo con parsimonia. La leche de los choclos cae suave y sedosa en bolo. Mi madre la usa luego para sancochar el choclo con albahaca. Entre los comerciales unas cumbias sandungonas hacen brincar a mi padre de felicidad y agarra a mi madre por la cintura. La da vuelta y se pone a danzar, no muy agraciado. El baile nunca ha sido lo suyo. Mi madre medio en broma se enoja y le dice que debe seguir cocinando, pero esas ancas de matrona latina vuelven loco a mi padre y le es imposible no cortejarla con piropos al oído. Nunca he sabido lo que le dice, aunque pienso que deben ser frases cochinas, porque mi madre acto seguido se voltea y le abofetea suave en su cara barbuda. Y el como buen macho latino le planta un beso jugoso en su boca, metiéndole la lengua casi a la fuerza. Mi madre lo tira hacia atrás y me mira con complicidad. Yo sé que están jugando a amarse. Sigo en mis menesteres con la carne. Que la pico chiquitita, hasta que mi mamá me la quita y la lanza a una sartén gigante con la cebolla, los ajos picados, más albaca, pasas y aceitunas. Se me olvidaban los aliños: orégano, pimienta, comino, sal gruesa, aceite de oliva, merkén, chimichurri y un largo etc. Me quedo al lado de ella. Subo a una silla para mirar como se cuece ese caldo maravilloso. Todo cambia de color: la cebolla queda transparente y la carne se torna oscura soltando un jugo suculento y envolvente. Me pica la nariz y mi madre viene con un pañuelo y me limpia los mocos. Mi padre me agarra de la cintura y me levanta por los aires y me lleva donde mi abuela que vive unas cuadras más abajo.

HOSH (El final)

2008-01-22T01:25:00.000-03:00

LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS

V capítulo

Calafate esperaba paciente la llegada de Hosh. Éste apresurado cruzaba el bosque milenario, corriendo por alcanzar la cumbre de los nevados de Chillán. Allá donde la vegetación daba paso a las rocas musgosas, calafate esperaba sentada y meditando:
- Calafate al fin te encuentro, necesito vuestra ayuda. Necesito saber que hacer, ¿cómo puedo matar a alguien que tanto quiero? – pregunto angustiado Hosh.
- Yo nunca dije que debías matar Hosh. No sólo se aniquila a las personas destruyendo su carne, sino también eliminando de ellas todo rastro de maldad. La palabra aniquilación debe ser interpretada, y aquello incluye muchas maneras de borrar el rastro de un individuo. ¿Quién dijo que matando a alguien eliminabas los males de esta especie? Ellos los humanos todo lo asocian hoy en día con los sentimientos nefastos de la negatividad, con la aniquilación y la acción de borrar el rastro de la existencia. A veces las revoluciones comienzan por cambiar precisamente los vicios y taras que han acumulado en sus personalidades. Es una manera mucho más proactiva de hacer, que aquellos que quieren destruirme cambien y vean en mí una fuente de inspiración para proseguir en este mundo, que es tanto de ellos, como de todos los seres que en mí viven – le sermoneo calafate seria y un poco desilusionada con Hosh.
Hosh comprendiendo las palabras sabias. Levanto su rostro y sus ojos se pegaron en la cruz del sur. Se quedó ensimismado por un momento, hasta que saltó de aquel raconto al ver a su madre brillar más que nunca en la noche silenciosa de las alturas andinas.
Con paso seguro bajo hasta la cabaña. Todos los animales tenían a Matte amarrado y amordazado esperando que Hosh diera el golpe de gracia, que lo enviaría al purgatorio de las almas pobres y sin espíritu. Sin embargo, al llegar Hosh convertido en ese huemul blanco, frente a los ojos de Matte tomó su forma humana. Los ojos de Matte se desorbitaron, no creyendo que lo que contemplaba pudiese ser real. Los animales lo habían amedrentado, y además aquel ser del cual se había enamorado resultaba ser una bella criatura del bosque, que tenía planeado borrar del mapa.
Hosh le sacó las hojas que habían introducido en su boca. El aroma de un canelo se había apoderado del hálito de Matte y Hosh le susurró a los oídos:
- No ves que ellos quieren tener su espacio, su mundo, su lugar, al cual estás invitado a presenciar y vivir, mas no a destruir. No te percatas que con tus ideas sucias lo único que lograrás es una desgracia infinita, dándole al mundo más energía para consumir. Consumir necedades que nadie quisiera, si ustedes no las inventasen. Estupideces que los humanos se crean para “supuestamente” ser más felices. Con tus proyectos los alejas aún más de su matriz, de donde vienen y pierden paulatinamente esa naturaleza propia de la vida. Tú eres un ejemplo: tan sólo te bastaron unos días fogosos conmigo para revivir. Para que la sangre de tu cuerpo “vivo” hirviera como lo hacía cuando eras pequeño. Toda tu energía mutó de aquella poderosa ráfaga de ambición, a una que sólo busca un cobijo bajo el amor que me podrías tener a mí. ¿Debo matarte para que tu espíritu comprenda a donde pertenece? No piensas que es mejor que aprendas en vida. Tú siendo tan inteligente ¿por qué no puedes entrever la realidad de la tierra? ¿dónde está esa empatía para con los seres que pueblan este planeta? Tan de ellos como tuyo es este grano de arena en medio del universo. Me cansé, me cansé de tratar de abrirte los ojos. Quizás no mereces la oportunidad de sosegarte y en vez deberíamos aniquilarte y botarte en medio de un camino para que miles de tus máquinas compriman cada célula de tu cuerpo. Tu pudrición quedaría en aquel trozo de tierra, donde nada, absolutamente nada crecería por nunca jamás. Me enoja que la guerra sea la vía, que tú eliges. Y lo único que no sabes es que muchos de los tuyos están con nosotros. Que al final igual fracasarías, ya que Calafate es la única quien decide quien sigue en el ciclo constante de la evolución, y tú no eres un candidato para la mística del cambio. Es hora de terminar contigo Matte. Debo matarte. – Y acercándose más a los viejos oídos de Matte y con un murmullo a penas audible le comunicó – pero no como tú te imaginas, sino simplemente no amándote más, condenándote a tu ego que te secará, que te hará sentirte tan pobre, que será preferible una bala en la cien, que vivir el resto de tus años buscando aquel sentimiento, que en estos días apenas atisbaste que podías poseer. No sabrás lo que es ser amado, ya que habrías sido un millón de veces más feliz conmigo, que con tus grandes empresas. La pobreza es para contigo, mientras nosotros seremos siempre libres y felices.
Acto seguido lo soltó y Nahuel lo ahuyentó hasta el camino a “Las Trancas”. Allá llegó Matte sin poder creer lo que había vivido. Nadie le creería, así que jamás lo contó. Guardó aquel secreto sobre su encuentro con el mundo mágico del bosque encantado del sur del mundo. Y cada noche recordaba el alma y el cuerpo de Hosh. Sentía ese vacío enorme, que nada lo llenaba y sin jamás soltar una lágrima que lo aliviara. Sus empresas siguieron creciendo, mientras una larga lucha con cientos de organizaciones mundiales ambientalistas comenzó a las afuera de su casa. Los jóvenes lo odiaban y vieron en él a un ser egoísta y lleno de rencor. Hasta que volvió a ser el mismo hombre de siempre. Ese ególatra poderoso. Que surcaba en veleros los mares del sur.
Un día en medio de una regata entre los canales del sur del mundo creyó ver correr a un hermoso huemul de color blanco. Hasta detuvo su embarcación mientras sus compañeros no entendían que había pasado. Allá en la cúspide de una cumbre se veía un huemul blanco. Sólo él lo veía y los demás empezaron a pensar que estaba ya demasiado viejo y que las visiones del Alzheimer se habían dejado caer sobre su alicaído cuerpo. Entre ellos habían tomado la decisión de internarlo en un asilo para viejos, sabiendo cada uno de ellos que no se harían cargo de tal bulto de huesos.
- Miren ahí está junto a puma que lo resguarda. Como no lo ven si ahí está parado mirándome. Hola Hosh ¿cómo estás? – gritaba con las manos alzadas.
Hosh en medio de aquel risco divisó a su amor prohibido. Junto a Nahuel viajaban por los bosques de la Patagonia enseñando a los otros huemules, cómo alejarse de los humanos; entrenando a los animales y Dioses mágicos patagónicos para la gran guerra, aquella cuando ambos mundos chocaran. Entre ellos la amistad se había transformado en amor y habían sellado su unión extraña bajo la bendición de los progresistas dioses del sur del mundo, ya que en ese mundo no existía la discriminación.
Matte terminó sus Días en un Asilo sólo y orate. Desnudo en el patio solía pintar cervatillos, raulíes, bosques y cascadas. Todas las semanas un joven artista lo visitaba y le regalaba pinturas para que Matte creara a su antojo aquel mundo mágico del cual le hablaba. Ese muchacho estaba maravillado con la historia entre este hombre y un huemul de color blanco. Se sentía conmovido, ya que Matte había sido abandonado por sus más cercanos. Y sus empresas seguían enriqueciendo acosta de un ser del cual sólo quedaba una vaga idea.

Epílogo: las represas finalmente se construyeron desapareciendo grandes extensiones de tierras vírgenes. Muchas plantas aún no conocidas por la ciencia, nunca fueron descubiertas, y una decena de anfibios endémicos de aquellos parajes se extinguieron. Hoy en día cuando uno viaja entre Coyhaique y Cochrane, ya no ve ese paisaje virgen lleno de montañas que caían en picada a los fiordos, con bosques milenarios con árboles tan viejos como la era cristiana. Ya no se divisan esas cascadas, que nunca llegaban al suelo del bosque, ese vapor frío que emanaban, ese aliento a vida salvaje. Los lagos perdieron su color y los ríos su furia. Las personas que vivían en armonía fueron arrancadas de sus tierras y cientos de kilómetros de cables enturbian la visión, sin contar las dantescas represas que parecen una muralla endemoniada. Todo se acabo y Hosh aunque haya sido una invención, siempre trató de luchar por ese pedazo de Patagonia. Perdió en el intento, ya que la imaginación al parecer ya no es más poderosa, que la maldita realidad con la cual estamos conviviendo.

FIN

HOSH (XII parte)

2008-01-08T01:02:00.000-03:00

LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS

Las semanas pasaban lentas entre los maderos que formaban esa cabaña. Matte y Hosh habían decidido arrancar al bosque de un conocido Spa para relajarse y conocerse. Entre aquellos acantilados perdieron el respeto mutuo, se gritaron todo lo que los hería y dejaron en claro que sus mundos jamás podría verlos juntos. El destino había reunido a los enemigos en un juego del amor sarcástico y sin comprensión alguna.
Durante las caminatas entre los arrayanes Hosh veía continuamente a sus amigos. Todos malhumorados, todos con la expresión de odio hacia un traidor; sin embargo, a través de vías místicas les comunicó que no se había olvidado de su mandato y que sabía separar lo que sentía su corazón con el fin último de su viaje.
En aquellos parajes los nevados de Chillán resguardaban a la comunidad de huemules más septentrional de Chile y ellos en consejo habían planificado ayudar a Hosh a aniquilar a Matte. A su vez había llegado desde el sur el temido Nahuel brioso y lleno de una energía indómita. Deseaba con todo su corazón matar a Matte y muchos rumoreaban que estaba completamente enamorado de Hosh. Así que este lío ambiental-amoroso sorteaba aguas muy peligrosas.
En medio del bosque Nahuel había divisado la cabaña que alquilaban Hosh y Matte y desde hace unos días la vigilaba con la ayuda de los huemules del Norte. El bosque estaba silencioso, como siempre solía ocurrir cuando se vestía de blanco en el crudo invierno austral.
Hosh trató por todos los medios de hacer entender a Matte que su idea era descabellada y que su ego sólo lo aniquilaría. Cada noche fue enamorándose más de este viejo malvado; mientras que Matte a cada segundo recuperaba esa mirada cándida y bondadosa. Sus mejillas estaban sonrosadas y hasta se podría decir que su risa, ya no era esa típica mueca socarrona de un viejo multimillonario, sino más bien la sonrisa de un hombre que ha vuelto amar. Durante las noches solían sentarse en la terraza y contemplaban juntos como el sol bañaba de dorado a la nieve que impertérrita no de dejaba escapar una gota ante ese frágil calor. Luego ingresaban a sus aposentos cocinaban espaguetis al pesto con queso de cabra y mucha albahaca. Tomaban el vino elegido por los conocimientos infinitos de Matte y fumaban un poco de marihuana a la luz de luna plateada.
La cama los esperaba agradecidos para que sus cuerpos se entrelazaran y así retozaban por largos minutos y horas. Mirando cada uno al oponente y escudriñando más allá de esas esferas llamadas ojos. Una noche mate le confeso a Hosh:
- Hace tiempo que no conocía a alguien tan distinto a mí, aunque al mismo tiempo podría decir que estabas destinado a aparecer en mi vida, casi al final de todo. Ya tengo 64 años y a ese hombre de antaño sólo le queda el ego, ese ego que tú tanto odias. Me encantaría ser tan libre como tú. Es como si pudiera volar cuando te beso. Siento contigo el viento, el frío y la nieve. Puedo mojarme y bañarme en la tierra, me vuelves loco cuando estás sobre mi polla y te mueves lento y con gracias: hasta diría que eres como un cervatillo del bosque, que busca cobijo y resguardo – y seguía un monólogo de acarameladas palabras.
Hosh terminaba aquellas palabras con su índice, mientras su otra mano acariciaba la frente rosada de Matte.
Todo aquello sería destruido, todo el reino de la Patagonia desaparecería ante aquellas máquinas traga-bosques, que Matte planeaba llevar hasta el fin del mundo con el único fin, según él, de generar más energía. Como si todo el mundo girase en torno a una bombilla de luz. Se había olvidado que muchos aún escriben con la luz del sol y no con la artificial luz de una ampolleta.
A las 4 de la mañana Nahuel ingresó a la cabaña de Matte. Como hombre lo agarro desde el cuello y le grito que dejara tranquilo a Hosh. Hosh corriendo en medio de bosque re reunió con Calafate. Necesitaba respuestas y sólo ella podía dárselas: ¿cómo podría aniquilar al hombre que destruiría el bosque austral? ¿Quién era ese Nahuel, ese ser tan hermoso que había entrado a la cabaña como un torbellino enrrabiado? ¿Por qué su corazón había saltado tanto al verlo?. Al parecer ahora estaba todo confundido y no sabía como terminaría todo ese cahuín que había generado. Calafate le diría, ella lo ayudaría...

HOSH (XI parte)

2007-12-25T19:56:00.000-03:00

LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS

Camino a la sauna fueron entretejiendo una conversación fascinante. Ambos con historias tan distintas por contar. Mientras Matte conocía el mundo como la palma de su mano, Hosh conocía al mundo verdadero, aquel con árboles y misterios de la naturaleza. Matte sólo se había mantenido al borde de lo natural, más como un parásito de las ciudades de cemento. Entre rascacielos había crecido y nunca se había sentido inferior a otro ser, simplemente había nacido para ostentar el poder. Hosh encontraba sus palabras poco sabías y aunque Matte trataba de agradarlo con sus infinitos conocimientos del saber humano, su integridad como tal ya no existía. Craso error cometió Hosh, cuando trató de preguntarle sobre el amor y el significado de la amistad. Para Matte todo aquello había muerto y correspondían sólo a un proceso natural sin significado. Sus emociones neutras y robóticas compadecieron a Hosh, entonces pudo ver a su principal enemigo con ojos de ternura y lástima.

- Ya llegamos, es aquí el 282. Dicen que es el mejor Sauna gay de Santiago – anunció con voz triunfal el desfallecido Señor Matte.
- Bueno entremos sino se nos hará "muy temprano" y no podremos conocernos mejor – apuró Hosh que ya tenía el plan más que urdido y cogiéndolo del brazo ingresaron al congestionado sauna.

Sus ropas guardadas en los casilleros y ambos desnudos observando aquella anatomía deseada. Hosh en su interior pensó sobre las ventajas y desventajas que tenía convertirse en amante de su enemigo. Las pequeñas toallas taparon sus rabos y se dirigieron a la pequeña piscina con burbujas de placer. Mirándose a los ojos ingresaron en aquella agua clorada y tibia. Matte acercándose a su presa intento obtener el beso del triunfo, pero Hosh sintió aquel aroma a jabón rococó y se alejó apestado por el olor a edad. Mirando enojado Matte comprendió que su años ya pesaban a la hora de enamorar. Así que jugó su segunda carta y mientras Hosh se encontraba mirando el bar del lugar, Matte posó suavemente en el muslo de Hosh su pene lleno de sangre. Hosh asombrado por aquel grosor, por primera vez sintió ganas de placer. Hasta ese momento simplemente era un ser mágico de bosque, mientras que en este preciso instante estaba pronto a traspasar el umbral de la vida terrible de la humanidad. Aquella situación insostenible alrededor del mundo de frialdad y sin razón.
Con valentía lo agarró del cuello y plantó sus labios tibios y tiernos sobre los de Matte, que ya no poseían ese color rosado de la juventud. Matte sabía a pudrición espiritual y entre asco y deseo Hosh bajó las manos y agarró su miembro con fuerza.
Arriba ingresaron en una cabina de pequeño tamaño. Los abrazos se hicieron de fuego. Los besos con remilgos fueron arrancados de los labios de Hosh. Los cuerpos en sudor y Hosh sintiendo por primera vez aquel calor del deseo que se originó en sus entrañas. La saliva de Matte en el orificio de su ano. Las pulsaciones contundentes de sus músculos cavernosos lo hicieron voltearse y quedar mirando la pared con la postura exacta para la embestida. Matte por primera vez en mucho tiempo sentía que aquel animal del deseo era el correcto; su alma gemela, aquella que se acoplaría exactamente a la suya. Y con valor tomó su grueso miembro, a punto de explotar y lo introdujo decidido en el ano deseoso de Hosh, el cual con dolor dejó que el hombre más frívolo del mundo recibiera un poco del calor de la naturaleza…

HOSH (X parte)

2007-12-22T21:09:00.000-03:00

LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS.

Durante toda la noche Hosh estuvo moviendo frenéticamente su cuerpo. De vez en cuando se detenía para tomar agua y luego volvía raudo para tomar su lugar y seguir trabajando. Lo único que deseaba Hosh era ser el mejor en su nuevo empleo. Así podría reunir un poco de dinero para comenzar su búsqueda dentro de esta Ciudad que parecía no tener fin.
Allá en lo lejos en medio del humo nauseabundo de las discotecas se encontraba Matte camuflado con su traje de dos pieza de alta costura, su corbata eternamente de seda y una barba rala a medio crecer ya blanqueada por la edad. Aún así poseía un poder magnético sobre los jovenzuelos, que con poderosos rayos “X” podían imaginar el grosor de su sexo medio enhiesto. Aburrido con su vaso de Whisky de etiqueta negra a las rocas miraba absorto la multitud sudada. Toda esa masa de carne en putrefacción sexual, con bizarras ganas anales. Al levantar la vista sus ojos se posaron en un cuerpo redondo y suave desde la lejanía. Le llamó la atención, así que dirigió sus pasos hacia aquel adonis contratado. Quizás podría embaucarlo, ya que como máxima él jamás pagaba por un polvo. Aún sentía dentro de sí, aquel poder de seducción, que sus pequeños ojos ejercían sobre los mozuelos, que buscaban un “Daddy Dick”.
Hosh sentía en sus carnes, la vista de uno de los Joshil. Al atisbar de reojo apreció esos irises azules fríos y lejanos. El dolor de aquel momento fue la antesala de la historia de un hombre lleno de prejuicios. La historia en raconto de un individuo solitario, lacónico y con las ideas negras de maldad. Hosh se asustó, mas calafate a través de su energía mística le comunicó que aquel individuo que lo deseaba era el mismo que ideaba la destrucción del bosque patagónico; sin embargo, no lo comprendió cabalmente e hizo caso omiso del aviso.
Hosh sin inmutarse siguió su danza hasta que las fuerzas no le alcanzaron y decidió marcharse para volver a trabajar al día siguiente. En el camarín Jorge y Juan lo felicitaron y le recomendaron descansar, ya que mañana lo presentarían a otro locatario. Todos los asistentes habían quedado extasiados con el cuerpo de eunuco que mostraba este indio de latitudes lejanas y su despedida fue largamente aplaudida.
Al salir del recinto una mano fría y áspera se poso en su hombro. Al volverse se encontró con Matte. Frente a frente sin escapatoria, como si el depredador hubiese prendado a la presa. Se quedaron por un lapso de tiempo contemplando cada uno las facciones tan disímiles de ambos. Matte verificando que aquella sangre jamás había pasado por sus venas, contemplando impávido lo terso de la piel de Hosh, sus ángulos y esos bellos ojos ovalados y grandes. A su vez Hosh meditaba sobre las arrugas que resquebrajaban el rostro de Matte, en su cabellera que alguna vez fue rubia y en esos ojos hechos por Hosh. Algo los unía, de la misma materia estaban fabricados. Pero por qué habían tomado caminos tan diferentes. Eso no lo sabía

- ¿quieres tomarte un trago? – invitó Matte con el orgullo, que sólo entrega años de erudición y estudios.
- No gracias debo marcharme lo antes posible. Mañana tengo mucho que hacer. Además esto es sólo temporal, por cuanto he venido por otra razón a la capital de este país – contestó rápido y sin mirar Hosh.
- Entonces no eres de aquí, no eres chileno, ¿de dónde vienes? – preguntó apresurado Matte.
- Soy de la Patagonia – respondió orgulloso Hosh.
- Mira tú que interesante, yo precisamente sé mucho de tu tierra, si quieres podemos ir a descansar a un hotel o aun Sauna gay, donde nadie nos moleste y podamos estar juntos. ¿Te parece? – Matte ofreció con grandilocuencia. Los ojos de ambos brillaron. Hosh aceptó la invitación y Matte creyó una vez más, que triunfaría…

HOSH (IX parte)

2007-12-14T16:43:00.000-03:00

LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS
Nahuel le relató todo lo acontecido en Santiago de Chile y en como había conocido al maléfico señor Matte. Éste a su parecer merecía una lección sobre lo que en realidad significa ser parte de un todo. Matte se había olvidado del espíritu de la naturaleza y había suplantado todo aquello con un vacío estremecedor, en medio de aquella mole de cemento y contaminación llamada Ciudad.
Durante tres días estuvieron planeando el ataque al corazón de Matte: ¿cómo entrar en su interior?, ¿qué era necesario para sensibilizarlo?, ¿de dónde sacarían las fuerzas para abrirles los ojos y cuándo darían el golpe de gracia?. Todo era tan enrevesado, que los tres días fueron pocos para vislumbrar la respuesta de tantas interrogantes. No obstante, al cabo de 5 días ya el plan maestro estaba en marcha y lo primero que ocurrió fue la transformación de Hosh en un bello y andrógino muchacho indio de pálida piel. Su altivez dejaba ver que aquella raza de hombres era de las pocas que aún convivían en armonía con el entorno. Sus largas y finas piernas aptas para el trote, su tronco grácil y fibroso con una fuerza imperceptible para muchos. Los ángulos de su cara suaves, entre mongoles y polinésicos, de ojos rasgados y de un color avellana pálido. Sus labios carnosos y su frente altiva como profiriendo libertad para con los suyos.
Hosh viajó desde el sur como hombre. Todos sus amigos subieron cruzando acantilados y desfiladeros las largas montañas, aquellos andes interminables. Sin parar ni de día ni de noche atravesaron los más bellos parajes, desde el lago Llanquihue hasta los elevados picos del Aconcagua. Al llegar al valle central de Santiago, los animales observaban asombrados como aquella ciudad había alterado el entorno del afamado y antiguo valle del Aconcagua. Siempre habían oído hablar que aquellos parajes poseían los mejores climas del mundo. Donde un sin fin de frutas y verduras crecían sin pedir permiso. Ahí entre campos interminables de vides había crecido cual cáncer maligno la gris ciudad de Santiago de Chile. Desde las montañas Chax el cóndor comenzó a bajar hasta planear cerca de las laderas de los cerros. El bullicio lo asustó y de inmediato subió con las ascendentes hasta donde se encontraban sus amigos. Chax relató como aquella ciudad estaba llena de máquinas que expelían un negro veneno. Que los humanos no paraban y parecían hormigas robotizadas de un lado para otro. Todos oían con atención el relato de Chax. Sabían que en cualquier momento tendrían que bajar y ayudar a su querido amigo Hosh.
Hosh al llegar a la capital de aquel inconsciente país fue a refugiarse a la casa de unos amigos de Nahuel, que se ubicaba en el céntrico barrio de Yungay en Santiago centro. Juan y Jorge eran dos Krishnas homosexuales, que trabajaban en dos pub gays como go-go dancer para cubrir sus gastos básicos. Juan era el que trabajaba más, mientras Jorge se dedicaba durante el día a estudiar biología en la Universidad de Chile. En un principio fue difícil llamar a la puerta de aquellos amigos de Nahuel. Sin embargo, no tenía donde quedarse, así que se armó de valor y golpeó la puerta con decisión y determinación. Juan al abrir la puerta se sorprendió al ver a Hosh. Nunca en su vida había visto un ser tan bello, aunque no era de su gusto, fue gentil y le preguntó a quien buscaba.
- Vengo en parte de Nahuel un amigo tuyo, que me dijo que podías alojarme por unos días. Vengo desde el sur, específicamente desde Cochrane donde está mi casa, y necesito que me den un espacio por un tiempo para realizar un mandato que me ha dado Calafate – Hosh hablaba sin detenerse y pensando que aquellos buenos Joshil dejarían que se quedara por un tiempo.
- Por su puesto que sí, Nahuel es un muy buen amigo y si vienen de parte de él puedes quedarte todo lo que quieras. Sólo debes contarme tu misión de nuevo, ya que no la entendí mucho… Ven pasa y come con nosotros.
Durante la tarde Hosh les relató los planes del malvado Matte y ellos sin condición alguna apoyarían todos los pasos a seguir. Primero que nada le consiguieron un trabajo a Hosh. Aún no sabían como acercarse a Matte. Sin saber si quiera que era el destino quien se encargaría de unirlos.
Aquella noche Hosh vestido de una nativa y exuberante india americana debutaba como go-go Dancer de una famosa discoteca gay de Santiago. El ritmo estaba en sus venas y sin mayor dificultad su cuerpo seguía los acordes de la bella música que hacían los humanos. Fue en medio de aquel gentío cuando Hosh comprendió que no todo lo que habían creado los Joshil era malo, sino que existían inventos magníficos.
Mientras aquello ocurría sus amigos se comunicaban con él a través de Shenú, que con su aliento de viento transportaba las palabras de esperanza hasta Hosh…

HOSH (VIII parte)

2007-12-05T17:16:00.000-03:00

(LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS)

Cuando el verano hubo finalizado y el otoño invadió el bosque con su aura melancólica, el otoño se manifestó en todo su esplendor. Allá a los lejos Shenú acariciaba suave y tiernamente las hojas de las Lengas robándoles la música del crujir y haciéndolas volar por los aires, dorando el piso de bosque con un mosaico de rojos, marrones, ocres y amarillos brillantes. Todo se estaba embrujando con los días más cortos y fríos. Ya los animales habían despedido a sus hijos para que afrontasen solos el primer invierno; sin embargo, Hosh seguía en el lugar donde su madre había decidido partir. En aquel rincón podía aún sentir el calor que ella le brindó y ahí cobijado en el espíritu eterno de Jegel, la primera nevazón se abalanzó sobre las montañas patagónicas. El cielo estaba tranquilo, Shenú en silencio y de la nada, sorprendiendo a todos, Hosh el Dios del hielo y la nieve dejó caer su dominio blanco y profundo en todos los rincones, era el manto gélido del silencio. El huemulito Hosh sintió como su madre lo abrazaba desde la tierra, pero también entendió por que se llamaba Hosh, su pelaje estaba espeso y de un color blanco níveo, tan abrigado que le dio sueño, y cayo en las manos de Morfeo por varias horas.
Hosh soñaba que corría para salvar su vida de los Joshil. Lo perseguían con jaurías de bestias que lo querían devorar; no obstante, uno de los Joshil parecía bueno, ese Joshil sólo miraba piadosamente el acto que se estaba llevando a cabo. Hosh lograba esconderse en el bosque, y desde allí curioseaba a los Joshil muy atento. Cuando hubo despertado tenía unas ganas enormes de conocer a los Joshil, aquellos seres que habían aniquilado a su madre. Se paró enérgico y comenzó a caminar. En ese momento todos los Dioses sabían a donde se dirigía Hosh e invocaron sus fuerzas para que entraran en acción los poderes que le habían concedido al huemulito. Sus amigos se dieron cuenta que Hosh estaba dejando el bosque seguro y que se encaminaba hacia las fumarolas oscuras de los Joshil. Tion fue a buscar a los otros: Chax el cóndor, Sheit la lechuza, Tamtam el jilguero, Kex el agulucho y Toquem el Zorro. Todos sabían que no podían dejar sólo a Hosh, y que ellos eran parte del plan de Calafate.
La travesía comenzó en medio de una tormenta que Chalú dejó caer en medio de la Patagonia. El aliento de Shenú enarbolaba los espíritus de estos seres que iban a enfrentar a los Joshil.

- ¡Cuidado Hosh! – Dijo Sheit, justo cuando Hosh no se percató que había un barranco tapado con ramas, y rodó entre los arbustos estrepitosamente.
- ¿Estás bien? – Pregunto Tiom, que bajo rápido para ver a su amigo.

En ese momento Tiom escucho un murmullo no conocido. Eran los Joshil que se movían agazapados entre el follaje del bosque. Tiom arrancó apresurado hacia la cima del monte, para avisar sobre la llegada de los Joshil. Mientras volaba pensaba que había sido el fin de Huemulito Hosh, pero se equivocaba…

Los Joshil eran un misterio para Calafate. Cuando sus entrañas dieron origen a tan bella y espléndida especie, Calafate pensó que por fin había llegado a la perfección en la evolución universal, pero estaba equivocada. Y aún cuando algunos Joshil eran criaturas de puro amor; la mayoría había comenzado a cultivar los sentimientos más oscuros y nefastos. Su desarrollo los había transformado en paradoja de la vida, ya que Calafate no sabía en que momento esta especie se había escapado de las reglas de la naturaleza, para pasar a creer, que eran los Dioses y dueños de su entorno.
Nahuel convertido en hombre husmeaba los rincones del bosque. Su poderoso olfato le decía que un huemul estaba cerca. Desde hacía muchos siglos que ellos los pumas habían dejado de atacar a los huemules y preferían en vez comerse a las ovejas de los granjeros. Cada año más y más nahueles morían en manos de los cazadores y lo mismo ocurría a lo largo de América.
Tiom al ver que este Joshil era un ser mágico se tranquilizó y le avisó a huemulito que no temiera. Al salir del barranco se encontró cara a cara con este ser magnífico, una fiera de las heladas tierras andinas. Un puma-hombre como ningún otro. Ambos planearían como evitar la construcción de las represas y como detener al malvado señor Matte.

Seguirá.........

HOSH (VII)

2007-11-22T20:40:00.000-03:00

(LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS)

II
El bosque oculta grandes maravillas, así lo pudo comprobar Huemulito Hosh, cuando comenzó a indagar en los recovecos de cada árbol, detrás de cada colina y en las profundidades de los abismos que dejaron los glaciares en la era del hielo.
Junto a sus amigos cada mañana y bajo la mirada atenta de su madre, Hosh iba aprendiendo algo nuevo y sorprendente de las demás criaturas del bosque. Además poseía buena memoria, así que no le fue difícil aprender los nombres de cada especie de ave. Hosh iba creciendo y amando cada vez más a cada ser que habitaba a Calafate. Se reía cuando veía a Tión polinizar a las hermosas campanitas del Chilco, o también a las insistentes pimpinelas que lo llamaban para que transportara sus semillas. Se deslumbró al conocer por primera vez a la rara orquídea de las alturas o al zapatito de oro, que sólo enfrentaba el gélido viento de los Andes. Entre los animales el que más lo intrigaba era Chax, su amigo cóndor. Al verlo volar se imaginaba el poder, que alguien podía sentir al estar sobre los picos nevados. A veces estaba horas mirando su planear, con tan sólo un batir de alas le era posible ascender desde la orilla de un lago hasta la cúspide de un pico congelado de las montañas.

- Oye Hosh, ven vamos a conocer al señor Piche, es un ser muy enojón y solitario, ven vamos a visitarlo. – Le suspiró Tamtam el Jilguero.

Huemulito Hosh miró a su madre para pedir permiso y está asintió, pero advirtiéndole que no lo molestara.

- Bueno Tamtam vamos a conocer al señor Piche.

Así se encaminaron juntos hacia la guarida del señor Piche y a medida que iban acercándose, se le fueron reuniendo los demás amigos, como Tión que iba puro molestando, Toquem que parecía zorrito cachorro al perseguir ratones y liebres para puro molestarlos y último iba Sheit, que debía siempre ver donde andaba Huemulito Hosh.
Cuando al fin llegaron a la guarida del señor Piche tocaron con parsimonia y en forma educada a su cueva.

- No hay nadie y váyanse. – Gritó piche desde adentro. Pero Tamtam sabía lo que más le gustaba al señor piche y le dijo.

- Sabe señor Piche hemos descubierto nuevos hormigueros. ¿Desea que le digamos cómo encontrarlos?

En eso se escuchó un estruendo en la cueva y alguien que se acercaba estrepitosamente. Al salir vieron a este viejito que se sacudía la tierra y era miope.

- Esperen dejen que vaya a buscar mis anteojos.- Pidió Piche para acompañarlos al hormiguero que ellos habían encontrado.

Cuando al fin tenía puestos sus anteojos, todos felices se encaminaron en busca del botín del señor Piche.
Huemulito Hosh lo miraba de reojo, ya que jamás había visto a un ser con una morfología tan prehistórica. Ya había escuchado que el Piche era una de las criaturas más antiguas que habitaban el bosque, y le habían contado que en otrora ellos habían llegado a ser gigantes formidables. Ahora en cambio tenía a ese señor pequeño, arrugado, piticiego y lleno de tierra que iba al lado suyo.
En medio del bosque existía, desde ya hace un tiempo, un claro en donde la luz de K-rrén se filtraba bañando a Chauras, Murtillas, Anémonas, Ciruelillos y otras plantas que adornaban el claro. Cuando la comitiva hubo arribado, en busca del hormiguero Tamtam, el jilguero anunció.

- Aquí es señor Piche, debemos pisar el hormiguero, así cuando ellas salgan a defender su casa, usted entra y se da el medio banquete -

- ¡Sí! ¡Sí! Con todo gusto, tan sólo salten y yo me aparezco.- Profería el señor Piche feliz y con la boca hecha agua.

A la cuenta de tres todos saltaron y en medio del claro salieron de la tierra un batallón de hormigas guerreras tratando de defender lo suyo, y como Hosh jamás había asistido a aquel espectáculo, cuando debía alejarse no lo hizo, y por ende las guerreras se le subieron, mientras todos le gritaban que se retirara para darle el paso al piche, pero entre la gritería no entendió nada y sólo pudo distinguir al señor Piche chupeteándose los dedos de tantas hormigas que iban a parar a su barriga.

- ¡Auch!.- Dijo el Huemulito. Y ¡Auch! De nuevo.- Claro las hormigas se estaban ensañando picándolo al destajo. Cuando ya no pudo soportar más arrancó y comenzó a revolcarse, miró a Tamtam enojado, ya jamás iría en sus incursiones en busca de hormigueros para el señor piche. Todos estaban muertos de la risa, no así el señor Piche que se enojo con los demás pro la broma que le habían jugado a Huemulito.

Al regresar a la casa, después que Tamtam se había disculpado con él, Hosh ya iba más tranquilo al encuentro con su madre, para regalonear un poco. Al fin de todo la tarde había sido entretenida, salvo por las varias mordidas que le proporcionaron las hormigas. Su madre estaba descansando y la despertó para preguntarle.

- ¿Madre que te pasa estás cansada?.- Pero Jegel apenas se movió, y al voltearse Hosh pudo ver como de sus patas corría sangre.

- ¿Madre que te pasa? - Llorando y zamarreando Hosh a su madre.

- Hoy fui hasta los confines del lago y quede apenada al ver a los Joshil como se acercan despiadadamente a nuestro hogar. Ya me siento vieja hijo, no pude arrancar de unos de los Joshil y me atacaron. Nuestra madre calafate me vendrá a buscar pronto, así que tendrás que aprender las cosas que me faltaron por enseñarte, por ti mismo - Le comunicó apenada Jegel a Hosh.

- Pero, pero ¿qué te pasará, a dónde irás madre? - Interrogó apresurado Hosh.

- No puedes dejarme, por favor quédate conmigo, no te vayas por favor – pedía Hosh desesperado.

- Hijo, hijo no te pongas triste. Escucha por favor: cuando los dioses nos llaman, no es para que dejemos a aquellos que más amamos, sino para ser parte de esa energía indómita que lucha para crear vida, seré parte de cada Dios y ahí me sentirás a través de ellos, ¿entiendes? - Trato Jegel de calmarlo, al ver que su hijo se preocupaba aún más.

Jegel cerro los ojos y millares de frutos de calafate la cubrieron. La lluvia y el viento cubrieron la tierra, y el lago reflejó en aquel atardecer dos sombras proyectadas de la luna y el sol.

III

… Lejos en el reino de los Joshil.
En medio del smog capitalino de Santiago de Chile caminaba despreocupado el temido y malvado señor Matte. Corbata púrpura de seda, traje de marca conocida y zapatos negros como el alquitrán. Calzoncillos ceñidos en su cuerpo de viejo guerrero y sus ojos aristocráticos fríos como la muerte. Sus manos blancas y pecosas sin sensibilidad, sin ninguna célula de Mérkel, por lo que nada en su semblante hacía sentir empatía, por tal desgraciado ser humano. Caminaba por providencia con las manos en los bolcillos, como una analogía del poder, una segunda lectura de su existencia. Y sus lentes pequeños daba una vaga idea de viejo chocho.
Al llegar a Los Leones tosió porque dentro de sus pulmones miles de partículas de monóxido de carbono habían sido atrapadas en un gargajo verde y maloliente. Sin embargo, no lo lanzó por los aires como haría la mayoría de los seres humanos. Sino que sacó un pañuelo almidonado desde el bolsillo interno de su saco de tela fina y lo deposito como un cheque a fecha entre los pliegues inmaculadamente blancos. Posteriormente se encontró frente a una puerta de color canela. Sacó de sus bolsillos el celular Blackberry que poseía. Lo apagó y con la otra mano tocó el timbre, hasta que desde el interior una voz femenina le avisó que le abrirían de inmediato.
El sonido de los tacos lo excitaba. Aquel claqueo o traqueteo de vodevil, entre cómico y frívolo.

- Señor Matte tanto tiempo que no nos visitaba, que se había hecho estimado – preguntó la regenta con parsimonia y educación.

- Estos ambientalistas me han tenido maquinando miles y una manera de destruirlos, desde que se han propuesto boicotear mi proyecto de centrales hidroeléctricas en la región de Aisén – se quejaba como un niño malcriado.

- Pues en buena hora entonces, aquí le entregaremos lo más granado de nuestro servicio, con la primicia de ser un negocio reservado y confidencial – aclaró la patrona con aires de diva Push – up.

Así que el señor Matte se relajó. Fue a los vestidores donde se desnudó y dejó al descubierto aquel cuerpo de europeo a mal traer. Siempre esos cuerpos forrados de armaduras, que esconden escuálidas figuras y pantorrillas esqueléticas. Con la piel de porcelana y traslucida, y un sexo lánguido y regordete con olor a jabón de abuelo. Tomó la pequeña toalla para tapar el rabo y el trasero atrofiado.
El vapor cubrió su cuerpo y el calor cubrió su piel de finas gotas de sudor. Compró un pote de miel de ulmo y se dispuso a recostarse sobre el sofá a la espera del masaje que tanto ansiaba desde hace un par de días.
Las manos subieron desde las pantorrillas. Una cosquilla ligera e infantil recorrió sus terminaciones nerviosas. Las manos fuertes comprimieron sus gemelos y los descomprimieron. Lentamente sentía como cada músculo se volvía de pluma. Las manos sobre los muslos. Bajando desde el glúteo hasta el semimembranoso. Sobajeando el estrés, soltando la tensión y dejando que el viejo Matte exhalara un hálito de descanso. Las manos en el dorso, tomando la frágil piel y despegándola del subcutáneo, desde el cuello repleto de nudos hasta el coxis más escurridizo. Y vuelta dijo el masajista. El señor Matte con los ojos cerrados y las manos sobre el dorso semivelludo. Los dedos presionando ligeramente los pezones rosados. La erección se vislumbraba por allá abajo y Hosh en el bosque no imaginaba lo que su enemigo experimentaba.
Las manos sobre la base de su pene y la lengua jugueteando con la pequeña uretra. La taquicardia desencadenada y la mirada perdida hacia el interior de su alma diciendo: ¡construiré aquellas centrales hidroeléctricas aunque sea lo último que haga en la vida! Lo repetía como un mantras, lo tranquilizaba y energizaba. Se llenaba de placer al imaginar derrotados a los ambientalistas y sus bolsillos llenos de dinero. De pronto se sacó la toalla de la cara y grito.

- Cómetela toda maricón – una orden, un grito marcial autoritario.

Y el masajista prosiguió su felatio con mayor prisa, con más premura, ya que sólo importaba el dinero de este felatio sin ganas. Faltaba poco, podía sentir como la eyaculación forzadamente subía por la uretra. El señor Matte con estertores de placer tuvo un corto y aburrido clímax. De su uretra apenas se asomo lo que debería haber sido su eyaculación.

- Cómetelo – ordenó al masajista.

No obstante, este se limito a lavarse las manos y salir de la habitación dejando aquel cuerpo decrépito de un hombre lleno de ambiciones. Un hombre que no sabía nada de la verdadera naturaleza humana. Un despojo, un material inerte emocionalmente, un individuo perdido en sus sueños de codicia eterna.
El masajista tomó su bicicleta y anduvo por 5 horas hasta alcanzar el Cajón del Maipo. Lanzó el dinero por los aires, no lo necesitaba y espero a que callera la noche. Y cuando las primeras estrellas aparecieron, el cuerpo atlético del masajista se había transformado en Nahuel (el nombre del puma en Mapudungú) y comenzó su viaje hasta el confín del mundo para ayudar en la batalla que recién comenzaba….

Falta para terminar...

HOSH (VI parte)

2007-11-14T18:20:00.000-03:00

(LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS)

- Bueno, la misión que te encargaré será acercarte a los Joshil. ¡Sí! Esos seres malévolos que algún día fueron parte de mis hermosas criaturas. – En eso huemulito Hosh puso cara de espanto, no podía creer lo que le pedía Calafate. Al observar su expresión Calafate inquirió apresurada para que no la malinterpretara. Entonces proclamó.

- Yo sé que mucho de ustedes, ya no tienen fe en los Joshil, sin embargo, hace muchos miles de años, ellos solían ser los animales que más me sorprendían. Creaban las cosas más bellas que he visto, construían con los elementos nobles de mi cuerpo las edificaciones más magníficas y espectaculares. Con su ingenio pintaron, tejieron y bordaron mi cuerpo transformándolo en el planeta más bello del universo; no obstante, en algún momento, no sé cuando ni donde, el mal del ego poseyó sus frágiles y perturbables almas. Ahora andan errantes con sus vástagos las máquinas consumiendo la sangre de mis venas, corroyendo las vías de mi vida y dando de látigos a mis otros seres vivos que habitan mi cuerpo. Simplemente han dejado de pertenecer y reconocerse en la naturaleza; en cambio, ahora pululan en esos tumores cancerosos llamados ciudades. Así que Huemulito Hosh, yo quiero que tú los rescates. Sé que suena ilógico, ya que precisamente es tu especie la que está más en peligro, mas ellos están generando un peligro para todos los demás, incluyendo a su propia especie. Yo ya no puedo más, mi cuerpo que da sustento y cabida a los vivos no es eterno. Sentir sus abusos no me ha hecho perder la esperanza en ellos y pienso que aún pueden descubrir como respetarme, a mí la madre que les da su sustento y cabida en este universo.

- Josh, aún no sé si estoy solitaria flotando en este espacio infinito, pero por ahora, me siento la única que late en este universo. Quizás fui sólo “un capricho loco de los elementos” Huemulito Hosh, una idea de belleza, un concepto de espiritualidad, una mota microscópica de evolución pérdida entre tanto espacio y energía. ¿Querrás tomar tan noble y difícil tarea?. – Con esta frase Calafate espero la respuesta de Hosh.

Huemulito Hosh, primero miró a todos y pudo desenterrar desde sus miradas la misma ilusión, aquella de salvar la tierra, de ser parte del capítulo más importante de su historia: la reivindicación del significado que tenían los Hoshil sobre el planeta que habitaban. Así que Huemulito Hosh, pequeño y todo, con paso seguro fue al centro, y colocando su cara cerca del rostro de calafate calafate respondió:

- Si mi querida Calafate, acepto con alegría tu cometido.

Y todos rompieron en gritos y alegría. Su madre Jegel estaba orgullosa de su albo y hermoso hijo hosh.
Cuando hubo terminado de presentar a todos sus nuevos amigos, y de anunciar la importante misión, Calafate se aprestó a dar por terminada la Ceremonia. Entonces el bosque enteró entono la despedida a Calafate:

¡¡¡¡ YEQCHAL YETERAQ NARHATAWAN AQSEPTAWAN, YEFAYTAWAN, YENAQTAS, QAYASA!!!!!!!!

Pero Kran enojado movió sus ramas brúscamente, para que los Dioses se percataran de él.

- ¡Miren, miren, miren!, yo sé que soy un ser vivo, y que gracias a ustedes existo, pero he estado aquí plantado y envejecido por 3500 años, más que cualquier otro en la tierra, así que exijo por lo menos un papel más activo en el plan tuyo querida Calafate.
Todos los Dioses se miraron, ya que sabían lo que Calafate iba a anunciar. Hace un largo tiempo que habían estado discutiendo el tema de nombrar a Krán como Dios del bosque. Se lo merecía con creces, así que calafate sonrió y le contestó:

- Krán eres viejo, sabio e inteligente, y sino te has dado cuenta nosotros somos iguales, lo que te convierte en uno de nosotros, tú eres krán, desde este momento el Dios del Bosque.

Krán estaba tan contento que no podía creerlo, tartamudeando se acercó a Huemulito Hosh, bajó una de sus ramas y lo acarició paternamente.

- Queeeerida criatura, yo soy un Dios ahora, así que como tal te concederé el último poder: podrás ser el dador de vida de mis hermanos árboles. Tú podrás diseminar nuestras semillas por todos aquellos rincones donde los Joshil nos han desterrado, para que así algún día podamos reinar en nuestros antiguos dominios.

El Huemulito Hosh desconcertado no entendió lo que decía, sólo lo miró y observó como de la copa de sus ramas caían frutos con un aroma irresistible.

Aquella noche fue de fiesta bacanal, en donde todos, los espíritus y los animales entraron en el juego de la seducción, para crear más vida. El aroma del amor invadió el húmedo y frío bosque del fin del mundo hasta que los rayos de K-rrén volvieron a brillar.

Pd: tengo que terminar esto...

HOSH (V parte)

2007-11-05T23:26:00.000-03:00

(LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS)

De inmediato terminado el turno de K-rréh, Shalú la diosa de la lluvia se acercó húmeda y juguetona. Ella era una eterna enamorada, y su corazón aún no se decidía por Kox (Dios del mar), al cual siempre regresaba para sentirse vasta, y Shenú (Dios del viento), el cual la llevaba de viajes a parajes idílicos, con K-rrén las relaciones eran más bien tensas.
Shalú usaba un velo de novia que era de gotas de espuma de cascada. Cuando hubo retirado de su rostro aquel velo, huemulito Josh pudo atisbar de reojo que su cara estaba formada por bellas gotas de rocío que provenían de todas las flores, y el aroma y brillo que refulgían, hacían parecer su rostro como una bella gema preciosa.

- Hola querido Hosh – dijo Shalú con una voz timbrante y nieblosa – Yo ahora te concederé un poder, y el mío será fantástico y sobrenatural. Mira mi Josh, yo siempre he querido que exista una criatura con la capacidad de transformarse.

Mientras Shalú hablaba todos los otros Dioses se miraban como inquiriendo en el poco atinado poder con el que Shalú estaba dotando al Huemulito. Entonces Shalú se percató y se dio media vuelta y dijo.
- Miren, ya sé que para ustedes yo soy una tonta – al minuto que Shalú se ponía más y más triste. – Pero este es mi poder y nadie me dirá que hacer o qué darle a huemulito Hosh.

Entonces reventó en llanto y todo el bosque se sumergió en una lluvia suave y melancólica. Calafate miró a todos con cara de enojo y dijo:
- No quiero que miren más a Shalú como un espíritu inferior, ya que yo sin ella no soy nadie. Además, que ella sea más emocional y espiritual, que los demás, no quiere decir que sea menos, quizás su poder realmente será el más útil de todos.
-
Ya cuando todos medios avergonzados pidieron disculpas, Shalú apareció, pero con una cara de melancolía. Calafate viendo que nadie atinaba llamó:
- ¡ya pú! Kox dale tú ahora.

Kox el Dios del mar, el cual poseía muchos nombres, era un ser con una barba y cabello como las algas de cochayuyo, y tenía un trineo tirado por toninas, con los cuales patrullaba los océanos en busca de Hoshil, que capturaban y cazaban a sus criaturas más preciadas, las ballenas.
Kox sacó una caracola que llevaba en una bolsita de coral que había traído desde los mares tropicales y se la puso al huemulito Hosh en el oído.
- ¿Escuchas?, ese soy yo, es mi voz, es mi espíritu, mi eco en la vastedad. Así que cuando te encuentres desamparado, tan sólo escucha mi canto y entonces podrás tranquilizarte. También tendrás el poder de avisarme cuando me necesites a través de todos los seres del mar. – Le dijo cariñosamente Kox.

Hosh Jr. tomó cariñosamente la caracola y la dejó en un lugar entre los árboles del bosque bien resguardada. Finalmente calafate se acercó para entregarle el último de los dones, para que así Hosh estuviese preparado contra las maquinaciones mercantilistas de los humanos. En apenas un tiempo relativamente corto, este ser debía cambiar el destino de los Hoshil, que deseaban destruir sin meditar, sobre lo que estaban dañando.
Calafate tenía la cara iluminada de alegría, se percibía un aura de candor y amor. Se agachó hasta quedar frente a Huemulito Hosh y le profirió:
- Mira, antes te dije que tú además de tener poderes para salvar a tu especie, tendrás una gran responsabilidad. Para este trabajo que deseo que me ayudes, se debe ser valiente y sagaz. Claro está, que antes de llevarlo a cabo, recibirás un entrenamiento. Por tal razón yo no te daré un poder sobrenatural, sino que te daré amigos con los que realizarás la misión. Debes procurar crear grandes lazos de nobleza, virtud, valentía, sinceridad, y sobre todo de amor. Ellos son: Sheit, la lechuza, sus ojos te guiarán en la noche. Es enojona, pero muy bondadosa. Chax, el cóndor, el te dirá los mejores pasos, para cruzar los cordones montañosos. No habla mucho y le gusta hacer yoga volando. Keyaishk, el cormorán imperial. Es parlanchín y te dirá todo sobre los lagos de la región. Toquem, el zorro. Es escurridizo y travieso. Deja que haga contacto con los Hoshil, es más difícil que lo atrapen, y por último está Tión, el picaflor. Es hiperquinético, hiperactivo, y tiene déficit atencional (O sea no pesca mucho cuando le hablan), pero si le pones una de sus flores preferidas, como el Chilco, se derrite por el néctar y te hace caso. Lo bueno es que puede explorar un terreno en cosa de segundos. – entonces Calafate se preparó para anunciarle la misión encomendada a Huemulito Hosh.

PD: lean por favor...

HOSH (IV parte)

2007-10-31T01:11:00.000-03:00

(LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS)

Huemulito asintió con un meneo de cabeza, que confirmaba lo que su madre le había comunicado; sin embargo, no podría imaginar ni siquiera, que tales criaturas “Los Joshil” existiesen, no comprendía que tales seres destruyeran su entorno, lo encontraba estúpido y tonto, ya que luego de destruir la Patagonia seguirían con la Antártida y finalmente no tendrían donde vivir. El planeta se acaba, no es infinito…
En eso estaban Jegel y su hijo, cuando Tion (el picaflor) por ser el más veloz fue avisar que la reunión había concluido y que el plan era genial.
Salió calafate magnánima hacia el claro, toda risueña, ya que K-rrén y Kox la iban alagando su belleza, tratando de obtener un mágico beso en la mejilla.
- ¡Ya basta! De tanta fanfarronería, aquí estamos para trabajar y luego hacemos fiesta. A parte de bautizar a nuestro nuevo integrante debemos planear la forma de detener a este hombre tan iracundo, como abrirles los ojos y enamorarlo con esta parte de la tierra. Ay será difícil, será quizás imposibles, mas moriremos todos en el intento.

Calafate se acercó entonces al huemulito, por primera vez, sacó sus manos que eran de canelo y lo tocó para proclamarlo con el nombre de Hosh en honor al Dios de las nieves eternas. El nombre le era homónimo de su pelaje níveo y todos los seres estaban contentos, especialmente el Dios Hosh, que con su cara, barba y pelo blanco y sus ojos azules de glaciar miraba con orgullo a su nuevo hijo (adoptivo) Hosh junior.

- Bueno ahora vendrán los poderes y como tú Hosh eres el padrino serás el primero en darle un poder especial. – Pronunció Calafate. Entonces el Dios Hosh sacó un trozo de hielo milenario del campo de hielo norte, que era de azul brillante y profundo.

- Querido Hosh, estos hielos son la prueba viva de la pureza de la tierra. En ellos está escrita la historia de nuestro entorno y hoy en día cada vez retroceden más. Ahora mis dominios son menores, así que yo Hosh: Dios de la nieve y el hielo, te dotaré con el poder mismo del frío. Así nunca sucumbirás a las bajas temperaturas. Tu pelaje será el más tibio y hermoso de todos, y cuando te encuentres bajo peligro en mis dominios encontrarás paz y una salida a la amenaza de los Joshil. – En ese momento, notó que su pelaje se tornaba de un blanco tan puro y cálido, que la sensación de confort lo colmó.

Luego calafate dio la oportunidad a Shenú, que se acercó con cara de meditación tratando de imaginar con que poder iba a dotar al nuevo Huemulito. Una vez que se le ocurrió se preparó con los brazos abiertos, y con su voz profunda y potente concedió el poder del entendimiento entre él y el Huemulito, y entre todos los animales del bosque, de esa manera siempre podrían prevenir al Huemulito sobre posibles peligros. Además Shenú podría por vez primera hablar con una creación de calafate. Shenú estaba contento, porque con aquel don llegaría a ser el mejor amigo de Hosh, el Huemul blanco.
Después se acercó K-rrén que era tan brillante, que Hosh no pudo mirarlo a los ojos, ni siquiera sabía como era, y este espíritu tan importante para todos no dijo nada en voz alta, sólo habló mentalmente con Huemulito Hosh, comunicándole que el poder que le otorgaría no sería nada sobrenatural, y que sólo le regalaría “LUZ”, para que así pudiera hacer surgir vida donde él quisiera.
Huemulito Hosh no comprendió muy bien a que se refería, y de un momento a otro dejó de pensar en el poder de K-rrén, ya que se acercó K-rreh la Diosa luna, la cual poseía una cara horrible a causa de una pelea entre ella y K-rrén. Eso había causado que existiese el día y la noche. No obstante, hoy por hoy, ya eran grandes amigos y cada uno reinaba sobre la tierra en ciertos momentos.
K-rréh era un poco lúgubre y malévola, su rencor hacia el sol (K-rrén) la había transformado en la Diosa más nefasta, y jamás había logrado encontrar su parte bondadosa, a cambio le robaba luz al sol para brillar y tapar un poco su fealdad.
K-rréh se acercó al huemulito Josh, y todos los Dioses miraron recelosos. ¿Qué es lo que ella iba hacer?, ¿qué tipo de poder le otorgaría?.
- querido Josh, las mareas son mis dominios y son parte esencial del equilibrio para la vida, con ella doy vida, pero también la quito; sin embargo, aunque todos estos ineptos me crean malévola y oscura, yo igual soy una guerrera contra estos nuevos enemigos, especialmente de ese tal Matte, que busca cercenar y mutilar a mis primos los Ríos. Así mi obligación será cuidarte cuando cruces por las aguas, le pediré a Kox (Dios mar) que nos apacigüemos y te dejemos seguir rumbo a tu destino. Y además podrás llamarme en la noche y pedir la ayuda de mis rayos tenues, para ocultarte y perderte en la inmensidad de los bosques de Lengas. En la noche jamás estarás sólo, porque yo siempre estaré tras de ti.

Todos suspiraron apaciguados cuando escucharon el discurso de K-rréh, y ver que estaba con ellos en contra de los taladores y constructores de hidroeléctricas dentro de sus dominios.

PD: las fotos son un montaje de como se vería la patagonía con las represas. La segunda es del río Baker, aún sin represas, y espero que siga así por siempre...

HOSH (III parte)

2007-10-22T01:38:00.000-03:00

LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS

En eso estaba Shenú cuando cientos de flores comenzaron a cantar. El bosque se lleno de chispas mágicas, que hacían posible la comprensión entre todas las criaturas. Miles de Botellitas, ciruelillos, siete camisas, claveles, flor del chilco, orquídeas y bolsitas de oro, todas cantaban y soltaban un hálito mágico y envolvente. La madre del huemulito le sonrió para que no temiera. Todos los dioses se silenciaron cuando de un arbusto espinoso y con frutos de color púrpura surgió Calafate, con cara de apurada y el cabello revoloteado. Ella era la omnipresente Diosa de la tierra, y aunque siempre vestía muy alternativa, su belleza era asombrosa. Mientras levitaba sobre el arbusto, Huemulito pudo observarla mejor: era alta y delgada con una cabellera larga y de color negro azabache, ojos rasgados y de color ámbar y piel de aceituna. Los Dioses todos estaban contentos de verla, siempre tan informal y llena de energía, casi al punto de ser un alma vigoréxica luchando contra el calentamiento global.
Justo en el momento en que Calafate bajó del arbusto, para ir a saludar al huemulito, se dobló un pies, y trastrabillando llegó al lado del huemulito. Lo que los animales y Dioses vieron, fue solamente un tumulto de tules y gasas, su melena voló y quedó medio tirada en el suelo al lado de la madre del Huemulito, de la cual era íntima amiga.

- ¡Ups! Jegel (era el nombre de la madre del Huemulito) mira que extraordinaria criatura has dado a luz, es un ser magnífico y tendremos una ardua tarea buscándole nombre y otorgándole los poderes necesarios para que luche en contra de todos los desalmados, que desean destruir la Patagonia. Más ahora que el malvado “Mate” esta empecinado en destruir tu habitad, el hogar de tantos seres que alberga mi alicaído cuerpo. Todos tenemos cierta energía pero él será especial, ya que tendrá una tarea extra. – Calafate era muy ominosa al referirse a sus criaturas.
- ¡Ay! ¿estás bien?, parece que andas medio desconcentrada. – Le hablaba Jegel mientras la ayudaba a pararse.
- No flaca para nada, es que en estos tiempos he tenido que buscar recursos para aumentar mi paciencia para con los humanos, ya que no todos son malos. Ahora último me había materializado y ¿sabes qué? aprendí yoga, y bueno me enamoré, y bla bla. Tenemos que conversar amiga; sin embargo, ahora no se puede, debemos buscarle nombre a esta bella criatura, con el propósito de detener a este energúmeno de “Mate”. Ay si me acuerdo del nombre y me da rabia. Así que a trabajar – Anunció Calafate a los demás que aún estaban atónitos ante su caída en picada desde el arbusto.
- ¿estás bien Calafate? - La interrogó K-rrén, que era su eterno enamorado.
- ¡Sí pues!, tú sabes que soy buena para caerme – Le respondió Calafate coquetamente.
- Entonces vamos hacer la reunión – Inquirió K-rrén.

Calafate llamó a todos los espíritus, más dos representante de cada criatura del bosque para mantener una reunión, así se pondrían al tanto de las noticias trágicas que sucumbían al mundo, y también trazarían un plan para salvar a sus ciervos mágicos y darle un nombre al nuevo integrante.
Mientras tanto Jegel hablaba con su hijo sobre el papel que quizás él iba a cumplir en esa época. Para tal efecto Jegel llevó a su hijo a un borde de la montaña para enseñarle sobre la vastedad de la tierra. Ahí huemulito aprendió lo grandioso e intimidante que puede ser su planeta, se sentía indefenso e insignificante al ver las hermosas montañas que cambiaban de color durante el día, y en el fondo el lago impávido por algunas horas, reluciendo su azul turquesa. Estaba tan solitario ese lugar, que podía observar como Shenú se dibujaba sobre la superficie del agua, jugando tempestuoso, levantando chorros hacia el cielo y rociando al bosque hipertérrito y somñoliento con su hálito húmedo y gélido. En el ciello K-rrén brillaba como miles de diamantes en las gotas voladoras que se expedían con el ároma cítrico de calafate. Aquello era la unión de los elementos, fue presenciar como las fuerzas de los dioses se entrelazaban en un baile eterno, que ya llevaba miles de años, transfigurando la superficie de su tan querido grano de arena en el universo. Y ahora por primera vez, todo aquel planeta estaba en peligro.
Jegel sacó a su hijo del ensimismamiento y lo hizo mirar hacia la izquierda. Lejos en el horizonte se podía divisar una nube negra, y bajo ella miles de animales gigantescos que se comían el bosque a una velocidad exorbitante; eran bosques de Raulíes, Lengas, Robles, Coligues, Canelos y Araucarias, que sucumbían bajo las terribles garras de estos temibles animales. En la cara de Huemulito se dibujó un espanto y preocupación, al imaginar que en muy poco tiempo estarían cerca de su lago y bosque encantado. Al observar la madre la reacción de él inquirió.

- Son los Joshil hijo, la criaturas de la maldad, cuando te las encuentres debes arrancar de ellas, ya que comen todo a su paso y dejan una tierra yerma y desierta. Jamás debes acercarte a ellos.
- ¿Por qué están destruyendo el bosque madre? – inquietado preguntó el huemulito.
- Los Joshil se han olvidado que también son parte de todo esto. Muchos de ellos ahora viven en grandes conglomerados, sin naturaleza y comportándose como animales desquiciados. Hace mucho tiempo eran parte de la naturaleza y podíamos comunicarnos con ellos, a través de la música y la danza. Luego algunos de ellos comenzaron a sentirse poderosos. Calafate trató de encausarlos. Ellos son muy inteligentes; no obstante, no han comprendido, que su vida depende de una interconexión mágica y frágil con el entorno. Ahora ellos necesitan la llamada “energía” para hacer correr su mundo paralelo, donde el fuego es el regente. Se han quedado enamorados de esa fuerza y han inventado artilugios inútiles para nosotros, mas para ellos indispensables. Claro está, que eso no puede seguir así hijo, ya que hoy están llegando hasta el fin del mundo, el último lugar de la tierra donde subsiste el espíritu de Calafate en forma pura. Debemos detenerlos, deben comprender que este lugar debe ser resguardado, deben entender que esto es su último tesoro. Esta será tu tarea, tu más importante misión – Jegel terminó esa clase didáctica mirando el horizonte y atisbando con los ojos temeroso como aquellas máquinas se acercaban a una velocidad abismante.

HOSH (II parte)

2007-10-14T03:32:00.000-03:00

(LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS)

En el claro esperaban ansiosos todos los animales, para observar a la nueva criatura. Todos rumoreaban sobre los poderes mágicos que poseían los Huemules, lo que los había llevado a una persecución sin tregua. Se decía, que la mirada cándida de un Huemul podría sanar cualquier mal, de ahí su poco temor hacia los forasteros; sin embargo, también se conocía desde antaño, que todo aquel que osaba dar muerte a un Huemul, luego sucumbía en terribles enfermedades y dolores espantosos jamás nunca sentidos, ni menos soportados por nadie. Y es que los Huemules eran los seres más queridos por los espíritus del bosque y estepa patagónica. Los Dioses del sur siempre los dotaban con poderes sobrenaturales, los cuales eran entregados al momento del bautizo.
Muchos lugareños habían contado con asombro que cuando se extraviaban en la inmensidades de las montañas, y habiendo perdido toda esperanza de salvarse, justo en ese momento aparecía un Huemul que los miraba intensamente, como queriendo decir: ¡ven sígueme!, y era así que estos hombres se libraban de la muerte gélida de las montañas, al ser conducidos por los senderos que sólo ellos conocían.
La madre levantó con un empujoncito a su bebé y lo animó a que la siguiera. Mientras iban caminando unas curiosas aves, los Hued-hued anunciaban estrepitosamente la llegada del huemulito, exaltados de alegría y mostrando contento su vientre acanelado que hacía contraste con su abrigo negro de cola parada. El Huemulito sólo las miraba de reojo no queriendo ofenderlas.
Cuando al fin llegaron, no había nadie en ese lugar, el silencio era solemne, hasta que Shenú rompió la tranquilidad con una ráfaga y se materializó en el centro del claro. Era un viejo de pelo largo, morocho, barba hirsuta y robusta. Entonces habló con voz indulgente.
- ¡venid todos! - Y todos aparecieron. Entre los animales estaban: Sheit la lechuza; Telil el flamenco; Keyaishk el cormorán imperial; Tamtam el jilguero; Kex el aguilucho; Toquem el zorro; Maire el carpintero; Chax el condor y Tion el picaflor rubí. Todos ellos, además de otros animales que exclamaban con asombro la belleza del nuevo integrante del bosque, ya que jamás habían visto a uno tan claro y níveo, en realidad era el primer Huemul blanco en la historia de la tierra. Fue tanto el alboroto que Shenú hizo callar a todos. A continuación entraron a bendecir al nuevo integrante, los dioses y otros seres mágicos. El primero fue Kran, un Alerce gigante de 3500 años y 90 metros de altura, que despertó sacudiendo sus largas ramas. Al ver al chicuelo bajó ruidosamente uno de sus apéndices, asustando a todos los animales.

- ¡Cuchicuchicu! Que lindo este huemulito, aquí estoy de nuevo. – Exclamó Kran con su voz profunda y poderosa.
- ¡Ya para! No ves que asustas a todos. – Espetó Shenú a Kran, para que dejara de moverse tanto.

En ese momento más espíritus llegaron: K-rrén (Dios Sol), K-rreh (la Diosa luna), Hosh (el Dios del hielo y la nieve), Kox (el Dios del mar) y Shaúl (la Diosa de la lluvia). Todos estaban medios cansados, ya que trabajaban arduamente para manejar el equilibrio en la tierra. Se notaban extenuados, ya que últimamente se les hacía más difícil ser equitativos. Shalú le reclamaba a K-rrén, que ella no podía regar todo el mundo a la vez. Lo anterior porque K-rrén iba ganando más y más terreno con los desiertos y dejando inmensas zonas con sequías. Al no poder Shalú dejar su bendición húmeda, en aquellos lugares que lo necesitaban, terminaba por inundar otros lugares maltratando a todos los seres vivos. K-rrén, en su defensa culpaba a esa especie de animales, que últimamente, eran tan numerosos. Ellos andan quemando todo lo que pillan (los seres humanos). En eso estaban los dos en franca discusión cuando Shenú gritó.

- ¡Ya basta! Aquí estamos para bautizar a este hermoso ciervo, que sabemos todos es uno de los últimos de su especie, y debemos dotarlo con los máximos poderes para que encuentre una oportunidad. La tarea de derrotar al Malvado Sr. Matte será su objetivo, y para tal campaña necesita de nuestros poderes. Así que a trabajar.

HOSH

2007-10-10T00:38:00.000-04:00

(LA HISTORIA DEL ÚNICO HUEMUL BLANCO Y SU LUCHA CONTRA EL MALVADO SR. MATTE, VILLANO QUE QUIERE DESTRUIR LA PATAGONIA CON MEGA CENTRALES HIDROELÉCTRICAS)

En el fin del mundo también existen aquellos personajes creados por Beatrix Potter. Sí, porque en la Patagonia una infinidad de seres mágicos habitan sus recovecos. Y con el propósito de abrirles los ojos, a ustedes los flojos e insensibles lectores, les contaré una historia de este mundo, de este pedazo de tierra que debe ser protegida de las ideas malvadas y destructoras de su principal enemigo: el diabólico Sr. Matte, que como vil villano planea destruir el sur del mundo construyendo mega centrales hidroeléctricas, sin otro fin, sino que hacerse más rico.
La Patagonia es un lugar donde la magia y los seres imposibles aún gobiernan. El bosque y sus habitantes guardan milenarias leyendas, mientras el silencio de la nieve y el ruido de las cascadas son las encargadas de vigilar y resguardar los tesoros de estos parajes. Hoy están bajo peligro, así que sentaos y no olvidéis jamás lo que leerás, porque esto podría pasar.
Hace mucho, pero mucho tiempo, en un bosque encantado del fin del mundo uno de los últimos seres mágicos, que habitan nuestro planeta, vino a ver la luz reflejada en un maravilloso lago del sur del mundo. Al abrir los ojos y aclarar la vista pudo percibir la humedad fría de ese bosque único, que despertaba escarchado después de una noche gélida y borrascosa. Las Lengas estaban adornadas con barbas de viejo y brillaban con su rocío cristalizado. Poco a poco los sentidos de este nuevo ser se fueron agudizando, y al sentirse seguro junto a su madre que lo limpiaba y acariciaba con esmero, comenzó atisbar con asombro a las demás criaturas del bosque. Así oyó millones de ruidos nuevos, mas uno lo intrigó y asustó en demasía. Éste bajaba desde los hielos eternos de las montañas rugiendo su bastedad en el confín del mundo. Era Shenú el Dios del viento, que había comenzado a anunciar el nacimiento de esta hermosa criatura. Al sentirse amenazado metió su cabeza entre las patas asustado y tembloroso. Shenú no acallaba y seguía rugiendo entre medio de las hojas de los árboles.
- Es Shenú hijo, está contento por que has nacido, y está proclamando la noticia a todos los animales y seres mágicos del bosque. Ellos vendrán a conocerte, no temas, Shenú es omnipresente. – Le proclamó su madre solemne, al ver la preocupación de su hijo.

Cuando ya hubo acicalado prolijamente a su última esperanza, la madre tomó a su bebé y lo condujo a un claro del bosque para presentarlo a los animales y seres del bosque. Este era el último Huemul nacido hacia bastantes años, y en sí era la gran esperanza para los de su especie y para toda la Patagonia.

Veinte metros y 60 segundos (en un Condomio del Barrio Yungay)

2007-09-30T20:25:00.000-04:00

Esta es la historia de 8 seres humanos que viven a 20 escasos metros, uno de otros, y en una gran ciudad impersonal y repleta de sonidos metálicos, llamada Santiago de Chile. Este es el pensamiento efímero que cuelga en 60 segundos de su existencia. Que se sustenta sólo por lo que queda de idea, de lo que alguna vez fue la vida en comunidad.

Alejandro y Javier viven en el segundo piso del edificio. Su departamento es pequeño, sin grandes lujos y dos gatas mal criadas. El domingo lo pasan en familia. En paz, cada uno se sienta en sus computadores, escuchan a Depeche Mode y se aman en silencio. En aquellos 60 segundos ambos están enfrascados en sus respectivos sueños de lucha contra la adversidad. Juntos inventan regalos para la próxima navidad. La premisa es no consumir y gastar dinero dentro del maldito círculo de consumismo. Ambos se apoyan y mientras Alejandro busca trabajo para solventar los gastos básicos, Javier lo mira callado tratando de imaginar la manera, la forma de decirle que nunca lo dejará sólo, que siempre lo apoyará. Se le queda contemplando por los próximos 15 segundos y así se van los 60 segundos de esta pareja. El teléfono suena y Javier salta a contestar…

Julia lleva dos semanas en Chile. Vive en el primer piso, debajo de Alejandro y Javier. Sentada y con un cigarrillo a medio terminar piensa en Colombia. Se imagina su Cali natal. La cumbia que sonaba eterna en su radio de feria. Los sonidos de los bichos cuando acurrucados fingían el amor entre artrópodos. Julia está de ilegal, no ha salido del departamento, porque le teme al gran Santiago. Los microbuses surcan las calles llenas de baches, como veleros en una competencia. No se percata que la ceniza se asoma entre sus dedos. Se cae sin poder evitarlo y así terminan sus 60 segundos de soledad, en un país extraño, con comienzo incierto, con cara de mulata desconcertada…

Martín mira por la ventana las luces de las farolas. Lentamente la plaza se ilumina para ahuyentar a los ladrones y violadores. Desde la calle hacen eco en sus pensamientos las risas frenéticas de los niños. 1920 y él estaba descalzo jugando en la misma plaza del Roto Chileno, en el barrio Yungay de Santiago de Chile. 1920 y sus pulmones rebosaban de juventud y plenitud. Se levantaba a las 6 de la mañana y partía a la vega a trabajar. Transportó papas y cebollas hasta los 25 años. En la primavera de 1935 conoce a la que sería su mujer toda la vida. Lucila le enseña a leer. Su mujer – maestra le recita Neruda y Mario Benedetti y con infinita ternura lo instruye en el amor, como en las poesías. Tuvieron 6 hijos todos profesionales, desde médicos, arquitectas, periodistas y actores. Los nietos llegaron luego, aunque pocas veces lo visitan. La última vez que vinieron a chantarle un beso en la frente, su nieta Sofía le comentó que era una EMO, y que estaba todo el día triste. Martín no supo que decirle, pero recordó que su bello brazo tenía unos cortes superficiales. Sus 60 segundos son los últimos, de los bien vividos 87 años. Sus ojos cerrados, ya no se abrirán más…

George y Julio son dos Elders que viven en el tercer piso. Llegaron hace un mes y han recorrido medio barrio Yungay en busca de nuevos miembros para la Iglesia de los Mormones. En sus sesenta segundos George llora porque extraña a sus padres. Julio se acerca y lo abraza, lo acurruca y lo consuela. George apoya su cabeza en las piernas de Julio, y deja que éste le acaricie la sien con una ternura desbordante. George piensa en Salt Lake y sus amigos. Julio en las planicies extensas de Bolivia, su tierra natal. Julio mira su entrepierna y está con una erección de proporciones. George no se molesta y ahora es él quien acaricia a Julio…

Sor Juana y Sor Magdalena viven en el cuarto piso, hace 5 años en el mismo edificio, que los demás inquilinos. El domingo van a misa a la Iglesia de San Saturnino (el santo de los terremotos) frente a la Plaza Yungay. Rezan el rosario a las 8 de la mañana y el resto del día ven tele y leen un poco de las escrituras sagradas. Sor Juana sentada piensa en como su cuerpo ha cambiado con los años. Recuerda el único beso que le dieron a los 17 años. Ese joven llamado Manuel se acercó decidido y plantó sus labios tibios en los de ella. Se ruboriza y Sor Magdalena le pregunta que le sucede. Sor Juana responde que sólo es un bochorno debido a la menopausia…

Ninguno de estos individuos ha transado palabra alguna. Sus vidas, aunque tan cerca unas de otras, transcurren en perfecto aislamiento. Ninguno saluda en las mañanas, ni les desea feliz navidad o año nuevo al prójimo. Ninguno sabe los nombres de los demás, ni sus sueños y menos los recuerdos. Todos relativamente ermitaños, en los escasos metros cuadrados, que las constructoras entregan como calidad de vida. Todos en sus nichos de cemento, en sus cubículos de vidas pasajeras y en sus departamentos que los mantiene tan alejados de la humanidad…

2007-09-22T18:07:00.000-04:00

De la madre a la hiji (en la pelea para salvarla de los maleficios tropicalezcos).
Ay como usted dice hay que terminar la historia a 200 Km por hora. Así que afírmese que acá van los acontecimientos fugaces, que su tía zancuda y su mami mariposita tuvieron que sortear para salvarla y traerla a su tierra mapuche.
Luego de ver a la bruja de su ex- suegra planeando su destrucción, su tía se le ocurrió, tan malévola ella, el hechizo exacto para dejarla con flatos, pedos eternos y un olor de vagina en putrefacción, que ningún hombre (incluido su hijo) la soportaría. Eso sí el hechizo nos salió mal, ya que no teníamos todos los ingredientes que existen en nuestro larguísimo país. Así que improvisamos y parece que inventamos una nueva pócima, mucho más poderosa, de hecho su tía está pensando en patentar aquel nuevo maleficio.
La cosa fue así: nosotras vimos como usted acusaba a aquel rastrojo de mujer, con su negrito pollerudo. Y presenciamos a su vez, la manera despectiva y casi infantil de su actuar. En eso yo le dije a su tía: es que este negro mamón nunca se desteto, que atroz, atroz. Su tía me respondió, tan sabia como siempre: yo creo que habrá mocha y que le sacaran la chucha a mi sobrina. Y dicho aquel parafraseo maricueca de su tía, y usted que se pone a gritar como loca. Yo compungida trataba de consolarla y tranquilizarla. Pero ese temperamento de loca de cité, lo sacó de tu tía-tatarabuela que murió sidosa en un pueblucho de la quinta región. Esa historia tengo que contársela, ya que ella la muy viva fue una de las primeras mujeres piclorianas en invadir este país de machos recios, llamado Chilito. La cuestión fue que su tía me agarró del brazo y me sacó a la rastra para la callé. Antes de salir por la ventana con su varita tiró un conjuro contra el negro, para que no la asesinara. Mientras yo llórale que llórale descontrolada y poseída por la maría magdalena, como puta sin trabajo. Inmediatamente fuimos al mercado, yo con un pañuelo, con la pintura corrida de la cara y su tía presurosa y nerviosa como siempre compraba los ingredientes:
- Tres cucharadas de vinagre podrido (del más rasquita).
- Tres colas de laucha de alcantarilla.
- Patas de rana con verrugas.
- Esencia de sífilis y gonorrea (fácil de encontrar en panamá).
- Corteza de morrón chileno (como no había le pusimos chile picante mejicano).
- Un mechón de vello púbico de la putrefacta vagina de su suegra.
- Una cinta roja, un sobre y un lápiz rosado de mariposón.
Modo de cocción: Primero en una olla eche el vinagre y lo calienta hasta 70°C, no se hierve sino queda la tandalá (desastre). Luego adiciona la corteza de morrón (en este caso colocamos ají picante mejicano), luego las patas de ranas. Se deja que se evapore un poco y cuando este consistente (recuerde como le enseñe a ver el almíbar de pelo, es parecido) se le añade las colas de laucha picaditas como cibulet, las esencia de sífilis y gonorrea, y finalmente el mechón de pelo y en ese momento debe recitar: vieja cochina, vieja podrida, que el chorín se te haga tira. Vieja fea, vieja mala, que la concha se te caiga. Y luego lo repite en Mapudungú, porque yo le enseñé su lengua de india bella.
Dicho y hecho nos fuimos con el maleficio y lo colocamos en el sobre (el brebaje debe quedar como un moco casi seco), lo amarramos con la cinta roja y lo colocamos en la cama de la ñora cerca de su vagina de labios horripilantes. Debo decir que ha sido una de las experiencias más escalofriantes de mi vida, ya que como usted bien sabe yo soy más bruja blanca, que negra como su tía. Y resultó al día siguiente, en el momento que usted se encontraba en ese hotel, yo la atisbe lo desesperada y catatónica que estaba. Era como una muerta viva. Yo sabía que usted ya entendía que nada tenía vuelta; sin embargo, una como mujer se miente sola (como huevona) y cree que todo volverá al color maravilloso que nos gusta: el rosa. Sin embargo, la vida no es “vie e rose” y como dijo la Edith Piaf, ese gorrión llorón y borrachín, una “Non, je ne regrette rien”, ya que a fin de cuentas la vida está más para sufrir, que para ser feliz. Esa es una máxima de su bis-abuela paterna, que es bien fría, no tan soñadora y patuleca como yo.
Antes de venir volando de vuelta para chile, yo me quise quedar para ver como la chora podrida de su ex – suegra se iba cayendo a pedazo. Y me dio un poquito de pena. Su tía se me había perdido en un antro con “Dark Room” y yo tan vergonzosa no me atreví a entrar para sacarla y llevármela para Chile. Pero entré igual y lo que pasó ahí es secreto de sumario. Quizás le cuente cuando sea bien viejita, tal vez le cuente tantas cosas, o puede que me las lleve a la tumba. No obstante, se que usted es intuitiva como yo, y que conoce la forma de leer la lengua de nosotras las mujeres irreales.
Después sólo esperé a que subiera al avión y como estaba cansada nos metimos en su maleta. Usted no se dio cuenta. Yo en la noche salí de entre todos esos cachivaches que se trajo de marca y con olor a perfume “Dior” y me fui a primera clase del avión donde estaba durmiendo dopada como bella durmiente. Yo fui la que puse esa cosita en su bebida. La miraba y la miraba, y todos los momentos de mi vida de mujer junto a usted pasaron ante mí. Ahí la vi jugando con mi neceser pintándose la cara, o cuando sacaba los tacos y jugaba con ellos. Recuerdo cuando su tía maléfica y mis amigas travestis las llevaban al cabaret de turno y usted jugaba entre medio de los hombres peludos que buscaban las artes amatorias de nosotras. Yo jamás lo hice delante suyo, eso sí. También la recordé de adolescente. Cuando era buena en el colegió, aunque siempre con un tornillito medio suelto. Rememoré la ida al sicólogo y supe en ese momento que usted había quedado encandilada con esa carrera. Recuerdo cuando le presentaba a sus futuros papas y a usted ninguno le agradaba. Pasaba por mi cabeza la imagen de hija mal criada, de hija “peloláis” al cubo y todas esas payasadas. Su vestido de quinceañera, y esa vez que la pillé haciendo felación a un taxista. Las veces que llegó con olor a alcohol y a marihuana. Las veces en que entraba llorando sintiéndose no deseada y fea. Las veces en que necesitaba revalidar su autoestima y lanzarla con chuña y todo para que se diera cuenta lo que en realidad vale.
Una no es tonta hiji, quizás un poquito lenta, por cuanto al igual que usted, aún estoy aprendiendo. No pretendo entregar consejos, ni formas de vida, ni vías de escape, ni mucho menos un ejemplo, que bien loqueli soy, al igual que usted. Sólo he pretendido en este largo periplo de crianza inculcarle, lo bello que es aprender. Lo interesante del descubrimiento, ya sea detrás de los colores, olores o sensaciones que una vaya experimentando, a medida que va desenredando la embrollada vida, con la cual hemos nacido.
En el mundo todos nacen con esa madeja bajo la manga y el desenredo mujeril es la tarea todas; ese tejer imperfecto al principio, que se va puliendo paso a paso. Desarmando nudos y armando otros nuevos. Inventando puntos y queriendo todas crear el más bello de los tejidos. Se mezclan colores como cabra chica porfiá, se mete la pata una y mil veces. Y para eso está esa madeja para teñirla y sufrirla, como yegua cristalizada en la escena irreal de una silla mecedora tejiendo la propia vida, armando la misma existencia con hilachas, que sólo a veces son pomposas. Que se pierden como pedacitos del corazón utópico, como fragmentos de pensamientos incongruentes e incompletos, como toda la vida, que uno nunca termina de concluirla y deja siempre algo a medio camino: un amor, una sopa, una amistad, una pintura, una cacharrá de guevadas. Uno espera que al final, la falda que se teje quede larga, larga, como un mosaico de cuadros de colores, bien Kitch. Y si la ves así, es porque puta que has gozado tu vida; no obstante, si al final de tus días te das cuenta, que es más bien café caca, verde musgo y gris casi toda, es porque has sido una gran güeona y nos has vivido nada. No has tejido nada y te has pasado la vida sin emociones, sin gritos histéricos y sin ser sobre todas las cosas: muuuuuuuuuujjjjjjjjjjjjjjjeeeeeeeeeerrrrrrr.
Así, que en conclusión y para terminar de manera póstuma esta tragicomedia, debo decirle, que sé, que llegó a Chile en pedacitos; sin embargo, tengo la convicción que cada uno de ellos ahora son parte de una persona más íntegra y bella. Niña aún, cabra chica acojonada, nena de trenzas indias, cuica inventada, profesional exitosa, ética firmada a fuego en el corazón. Sipo hija, porque aunque hayas sido criada entre las realidades más extremas, he demostrado que eres una mujer de bien (así como RUDA) proactiva e inteligente, y con eso le meto al dedo a todos los conservadores de pacotilla, que creen que sólo existe una forma de criar a la supuesta progenie de bien.

Tan tan esto ha terminado, de mi parte…

2007-09-12T01:16:00.000-04:00

De la hiji a La mami
Aaaaaaaaaaayyyyyyyyyyyyyyyy mami, quedé super intrigada por conocer lo que sus libélulos ojos lograron discernir entre tanta vibra negativa y espacios siderales contaminados por larvas astrales putrefactas y comprometidas con la labor separatista de mi "querida" ex- suegra. La muy patética logró separar al que pudo ser el amor de vida de su exquisito hijo, sólo por una miserable pensión de unos mugrientos balboas mensuales, que debe gastarse en su ludopatía y en los brebajes ancestrales de bruja maldadosa, que me hubiese encantado aprender a contrarestar con las enseñanzas de mi tía la maléfica: Una bruja verdadera (un muackara para mi tia)

Día 4

Después del jolgorio sudoroso, de los sonidos amorosos y de la olla común de fluidos que compartíamos el negro artista y yo, me fui acostumbrando poco a poco a poseer ese cuerpo una y otra vez. Entre mis quehaceres de neopsicóloga con tacos de recién recibida (como decían antiguamente) tuve que defender mi tesis, cerrar el ciclo de estudianta y preparar a mi familia para mi repentina retirada al país del Caribe.
Nunca soñé, si quiera, con emigrar, pero mami le juro que mi sentimiento era genuino, mis emociones se desbordaron para ser contenidas en el recipiente de aquel ser masculino, y el feed back que recibía incansable y a diario me llevaron a convencerme, que era lo mejor para mi vida, enseriarme y llevar una vida de mujer comprometida, como tantas veces usted me exigió durante mi complicada crianza.
Poco a poco mi ambición comenzó a manifestarse, era mucho el dinero que veía pasar frente a mis narices, no sólo en las excursiones al mall de punta pacífica, el asqueroso Multiplaza que usted también visitó como mariposita junto a mi zancuda tía maléfica. De hecho un par de veces creí divisar entre el tumulto de negros huachones un par de maripositas envueltas en el carmesí de la rosa mosqueta y el púrpura, dorado y azul cerúleo de sus auras protectoras y copuchentas. Creo tener recuerdos de esas sensaciones familiares de vigilancia y compañía, pero me demoré tiempo en aprender a interpretarlas; producto principalmente de lo maravillada que estaba al comienzo y de lo estupefacta y desconcertada que me fui poniendo con el tiempo, sobretodo después de las bofetadas, que fueron resquebrajando la flor que tan poco nos demoramos en destruir.
Fueron en total ocho viajes en avión. Cuatro de ida y cuatro de vuelta, que de haber sido impares no hubiesen permitido al lector conocer el final de la historia melodramática, que con tanto esfuerzo he ido reconstruyendo con palabras y letras forzosas.
Quiero que sepa mami, que ya me encuentro agradecida de la vida por permitirme tan limítrofe experiencia, todas esas sensaciones intensas y los kilómetros de pichula negra que comí son impagables, además de mi closet renovado y el sinnúmero de artefactos electrónicos que me traje como pago a mis intervenciones pobres de psicóloga aniperforada.
Recuerdo claramente cuando contesté aquel llamado brujístico de la doña esa, en el que me interpelaba por el supuesto embrujo que había llevado a cabo con el negro bueno pa'l mambo - si yo lo único que hago es moverle la pota como a él le gusta -pensaba para mis interiores de mujer, pero cerré la boca impávida y sin mezclar mi dulce voz de soprano frustrada, con los salpicones de veneno que salían a borbotones por los orificios del auricular, que dejaba ipso facto de ser virgen.
-Te voy a acusar con mi marido- pensé al final, cuando terminó el rosario y el conjuro estaba concluido. Poco y nada conseguí con tal acusación. Olvidaba por esos momentos que el llevar una cría en la guata y darle un entrenamiento loqui durante toda la infancia para aprender a sortear los desafíos de esta vida, es más fuerte que el apego que un par de buenos movimientos circumbirúmbicos y anales pueden provocar en un hombre de esas características - y con una mamita como esa -
Quise salir corriendo, cuando cuchillo en mano pretendía atentar en contra de mi kármica vida -emocional y sexual - Después de todo el amor que te he entregado y con las posibilidades de comunicación verídica, esta es tu forma de resolver los conflictos conchadetumadre- le recitaba mientras mascota y crucifijo en mano arrancaba escalera abajo del que pudo perfectamente ser el escenario de un crimen pasional, que con un par de verdes balboas pudo quedar en la más oscura de las impunidades.
Escandalosa yo, le gritaba para que todo el vecindario se enterara, que el negro se comía a una mujer con pícloris, que con pulmones de acero le gritaba la vida a morir de lejos, evitando ser acuchillada, pero con el ego tan herido y la cabeza tan revuelta como para hacer algo más cuerdo en ese crítico momento.
Como su presencia materna mami, de algún modo me sirvió en ese momento para conseguir que el hombre me fuera a dejar al hotel millonario con cuanta wueá me había comprado en los meses previos de la conquista, aproveché de llamar por celular a todo Chile y vaciar el frigo bar en busca de contención emocional, que detuviera mis espasmos vomitivos y mis ansias de destrucción anal, puedo decir que su estadía en Panamá convertida no sé en que cosa a esa altura, si fue muy útil para llegar con vida a esta larga y angosta faja de tierra que hoy por hoy me pone tan orgullosa.
Ya que poco a poco comienzo a estar totalmente endiciochada, aprovecho de agregar que tengo en la mira esta vez a un chilenito de 25 años, con un paquete de los mil demonios, manos de hombre y actitud seductora, así que espero me apoye con algunos consejos de mujer para conseguir gritar Viva Chile! junto al hombre que espero me desflore dentro de este año. Con el cual daré por terminada esta tragedia greco-panameña, que dejó sus secuelas instaladísimas en mi interior, pero como aprendizaje ya a estas alturas, pues mis vasijas de dolor y sufrimiento (como me salió en el tarot la última vez) ya están casi limpias nuevamente.
Gracias mami, por su apoyo, tanto en su accionar libélulo, como en su proceder de madre compasiva que perdona a su hija loqui, una y otra vez, resignada dada la crianza travestoide que le entregó en sus primeros años de sacrificada vida.
Finalmente, le comento que ahora que me propongo firmemente aprender a danzar la cueca como china empeñosa en el coqueteo gallinesco (empecé el entrenamiento el sábado pasado con el dueño de la disco de Copiapó, que intentó hacerme suya bailando, mientras yo acleopatrada movía el pañuelo y la peluca vuelta loca, pues esa vez mi cabel-lo era más real que nunca), recuerdo cuando buscando hacerle gracias a mi ex-marido me subí al escenario de una disco maricona de la Ciudad de Panamá, para competir contra un Costaricense manco y contra una panameña flaca al son de un reggaeton local. Moví la cula deseperada por ganar, la delgada panameña fue descalificada producto de la envidia del público que en su calidad de jurado debía aplaudir a cada una.
Finalmente, ganó la Tica, que debido a su carencia evidente, produjo lástimita en el público, quien quiso premiarla por su esfuerzo y su patudez.
En la segunda vuelta, ni siquiera tuve el aplauso de mi ex-marido, porque el wueón tenía mi chela y la de él en las manos, así que ni siquiera recibí su aplauso, que era el único que esperaba.
Como es de suponer, Día 5 se viene más cómico y con los últimos detalles del viaje frustrado, los respectivos corolarios y las palabras de cierre, pues aunque pensaba hacerlo en 7 días, creo que no da pa más la historia. Mi cicatriz ya se nota más que antes y la herida amorosa ya comienza a ser historia.

Muackara y hasta el final, que ya se viene…

De la mamá a la Hijiiii

2007-09-05T11:39:00.000-04:00

Ayyyy hiji de mi alma me encuentro congestionada con una alergia a las mágicas flores, que tanto me alegran la vista. Después de volver de una movida, tórrida y maraca Chueca, allá en Madrid, me recibió nuevamente el invierno desfalleciente de Chile. Casi ad-portas de la primavera y ya con el vestido de china preparado para zapatear como gallina clueca la primera cueca.
Se me ha hecho difícil acostumbrarme a las chimeneas de Chillán y a su tranquilo pasar de pueblo de huasos y chilenos más bien feitos. Todavía tengo pegados en mis tacones los “beats” de la noche de la “Gran vía” toda llena con esos bellos españolitos maricones sin desdén de ser más mujer que las de verdad. Aún ando trayendo los collares de bolas de disco y las pulseras “rintintin” que me hacían ver como india amalgamada a la europea. Al final era como esas comidas fusión, donde mezclan sabores exóticos de rincones apartados como chile y la sofisticación de la cocina europea.
La última noche fue intensa, homoerótica, aunque jamás nunca puteril. En estas tierras no existían los huasos brutos que arrancan los calzones para desflorar nuestra anivagina. No acá son más fríos, más prácticos y menos hombres en definitiva. Una se siente como rodeada de mujeres, aunque habían algunos especímenes que me hubiera gustado degustar, mas no fue posible por mi vocación de monógama (sólo corporal y no mental, que quede claro por favor, que tan santa no soy)…
Y bueno no le he contado mi reacción al verla allá en ciudad de Panamá, ya que he debido hacer un paréntesis en nuestra historia, para apoyar a su tía maléfica, que está cursando por acontecimientos de telenovela mexicana. Todo muy melodramático y condimentado por reacciones paranoicas e histéricas de una mujer, como no hay otra, cual es su tía. Así que no me fue posible sentarme y escribir las estratagemas urdidas por su tía y yo para poder auxiliarla en su relación amorosa, un tantito trágica. Fue así como luego de avistarle, nos reconvertimos en huríes pequeñitas y fuimos tras tuyo, en medio de ese Mall horroroso de ciudad de Panamá. Tenía un ojo en usted para no perderla y el otro en su tía, que a cada rato la confundían con un zancudo y la querían aniquilar. En cambio yo como bella mariposa podía volar a mi libre albedrío y seguirla, para descubrir donde vivía y así contemplar como ese hombre la trataba. Cual no fue mi sorpresa, al ver que al cabo de unas semanas, ese hombre se comportaría violentamente con usted. Yo compungida, llorona y desesperada estaba de manos atada sin poder ayudarla. Su tía estaba medio aburrida y quería sólo volver a Chile; sin embargo, yo le exigí quedarse para que me ayudara en un maleficio que realizaríamos a su otrora suegra. A la cual descubrimos en actos brujerísticos contra usted, mi hija bella y frágil, que se encontraba desprotegida en medio de ese país caliente de clima y de gente más bien arisca. Pero le contaré como descubrí aquel plan diabólico de su cuasi suegra contra usted. Resulta que después de 8 semanas pernoctando en un helecho llorón de su casa, nosotras diminutas, un día nos percatamos que su suegra había venido a su casa de mujer casada. Usted se encontraba en el gimnasio tratando de mantener en su lugar, lo que la gravedad con prepotencia reclama a nosotras las mujeres voluptuosas y redondas. Su ex - suegra apenas ingreso a su vivienda, yo le juro hiji que le vi en sus ojos de víbora de pacotilla la malicia para con usted. Leí en sus pupilas negras como las aguas de las cloacas, que sólo deseaba separarla de su negro sandungón. Inmediatamente desperté a la tía, por cuanto, ella es más ocurrente al momento de cranear guerras entre brujas maléficas. Ahora era el turno de su tía de sacar a relucir los poderes mágicos que poseía para poder detener los artilugios, que su funesta ex-suegra planeaba para separarla de su amado morocho.
Hijiii sigo después porque se me caen los mocos y ya no puedo más, creo que iré a dormir de espalda porque hasta mis senos se me inflamaron con la alergia, simplemente estoy anasarcosa a cagar…
Besos desde un sur lleno de flores que me hacen muy pero muy mal…

De la Madre a la Hijjjii (La odisea en Panamá)

2007-08-22T14:36:00.000-04:00

Todo ocurrió como en las caricaturas.
Yo durmiendo en el jacarandá con mis alas enrolladas en mi delicado cuerpo cristalino. Abajo su tía reconvertida en humana zangoloteándose como anaconda encabritada.
Un grito: ayyyyyyyyyyyyyy. Yo asustada salte de la hoja que me sostenía gentilmente. Con las ojeras marcadas y el maquillaje levemente corrido (no acostumbro acostarme con él, pero en aquellas condiciones no podía sacármelo). Abajo a su tía la habían descubierto. Su picloris erecto había sido puesto en manifiesto, y los hombres furiosos, sudurosos y calientes aún, ante la sorpresa desagradable de ese defecto que poseemos todas nosotras, la tenían agarrada por el cuello. Mi pobre hermana, sí su tía, que se mete en cada tete, estaba a punto de morir en manos de un negro gigante: 2,1 mts de estatura, 120 kilos de músculo, pelo en pecho y brazos de hierro, quijada masculina y belicosa. Pene semierecto de 25 de largo por 15 de grosor. En la punta una gota de líquido preseminal colgaba lánguido como un muerto que había perdido la batalla. Mi hermana con su frágil cuello entre esas manos de plomo, y si no hubiese sido por el grito previo, yo no me habría percatado y hubiese muerto.
Raudamente invoqué a Visviri y ella como diosa india vino en mi auxilio poseyéndome. De mis brazos salieron plumas doradas, en mi cabeza una Tiara de turquesa con incrustaciones de rubíes refulgía a los cuatro puntos cardinales. En mis palmas sentía la energía esquizofrénica y enfermiza de la Diosa Visviri y notaba asombrada como de mis palmas luces eléctricas destellaban formando el arcoíris, cual prisma universal. Mis pies eran raudos como el viento. Quizás lo único malo era que el traje de la Diosa Visviri me quedaba un poco apretado a nivel de mis pechos, que son más generosos, que los de ella. No obstante a nivel de mi cintura y mis caderas quedaba de maravillas. Mis piernas se veían larguísimas y mis tacos poseían el poder mágico de la seducción. Mi hermana ya medio desmayada no se percató que me había poseído la Diosa Visviri, casi estaba asfixiada. Yo me planté prosaica y prepotente ante el malhechor que quería mancillar a mi pobre hermana.
- Suéltala hombre malvado, ella es mi hermana y es mujer como yo, sólo que nació con un problema irreparable – grite con los ojos inyectados en sangre y presta a la batalla.
El hombre se hecho a reír y yo por un momento vacilé, mas no pude hacer nada, ya que contra mi voluntad me elevé por los cielos. Enceguecida por la rabia, un poder sobrenatural comenzó a gestarse en mi interior. Mi útero comenzó a llenarse de energía universal y justo cuando estaba llena como una pila, solté un grito de batalla y desde mi interior un rayo de poder estrógenico, mujeril, maricueca, pedrianalemebel salió raudo y fugaz hasta el negro que estaba a punto de asesinar a su tía. Le pegó justo en los testículos de toro que se gastaba. Profirió un aullido atronador. Yo temblando de miedo volé a mi izquierda esquivando los golpes y las coces de ese Toro de pamplona mulato. Uno de los golpes me dio en uno de mis senos. El dolor subió desde mis pies pequeños femeninos y lo sentí en el estómago. La ira me consumía y me elevé más en el cielo y comencé a dar vueltas y vueltas, con un pié a nivel de la rodilla contraría y mis brazos abiertos como bailarina. Mi traje despedía colores increíbles y un cintillo de diosas del Olimpo coronó mi frente. Mis ojos se volvieron verde marina. Mi varita de ónix canalizó la energía de la Pachamama, Diosa poderosa, que sólo viene en el auxilio de mujeres realmente necesitadas como nosotras en ese momento. Y cuando paré de dar vueltas, la energía a mi alrededor era mil veces de la que poseía la Diosa Visviri. Voltee la cabeza, quebrando un poco mi hombro de mármol y mi pelo fucsia tapaba uno de mis ojos. El negro malo se percato que era más poderosa y sin previo aviso con mi vara de ónix lo destruí. Quedó descuartizado, la sangre saltó por doquier y todos los demás arrancaron sin creer en lo que veían. Sin embargo su falo lánguido quedo intacto. Horrorizada, me preguntaba como mi hermana iba a meterse eso, pero una no sabe tanta intimidad. Tendré que conversar con ella para que me de consejos femeninos.
Al bajar mi hermana estaba mal herida. Aunque consciente, así que le reprendí.
- Espero que aprendas ahora que casi mueres. Te he dicho que no muestres nuestro secreto, somos mujeres como todas, ¿te ha quedado claro?
No me respondió estaba tan mal que de sus labios, sólo escuche: ¡aaayyy estaba lindo el negro!!!! Así que la abofeteé y la paré para que fuéramos en busca de usted hija. Con mi barita hice un movimiento mujeril y nos achicamos como dos luciérnagas nocturnas, yo de color purpura y mi hermana de color rosado. Luego mientras volábamos me susurró:
- Si ya sé, que me mando puras cagadas, discúlpame hermana, pero es que estoy desequilibrada en estos momentos, tengo tantos problemas amorosos - y se echó a llorar. Yo la abracé y la contuve como hacen las hermanas o las madres.
Y así anduvimos en busca de usted todo ese día. Comimos porotos negros con cerdo y arroz. Fuimos a la playa a dorar nuestros cuerpos. Luego a su tía, después del susto le dio el ataque de consumismo y se puso a comprar cuanta cosa. Creo que su tarjeta, línea de crédito y cuenta corriente explotarán. Se trajo una cartera Louis Vuitton, un abrigo Dolce Gabbana, dos pares de zapatos Prada, cinco perfumes distintos (amor amor de Cacharel, Eden de Cacharel, Emporio de Armani Night, uno de Donna Karan New York y L´homme de Lamcome), un sostén Calvin Klein y unos churrines de feria baratos. Yo me compré sólo un libro de “Pamuk”, ese que se titula “me llamo rojo”. Y mientras su tía compraba para pasar la pena del negro, yo leía enajenada, mientras una parte de mi mente pensaba en usted…
Entonces fue que la vi. Sí hija, la divisé desde lejos. Supe que era usted, ya que la belleza heredada de su madre es inconfundible entre todos esos seres humanos comunes y corriente. Por fin te encontraba y...

… Continuará.

De la hiji a la madre (EL DIA TRES Y LA ESPERANZA DEL AMOOOOORRRRRR)

2007-08-18T15:22:00.000-04:00

Cuando comencé a transcribir esta mierda que ahora le envío, lamentablemente no pude hacerlo en un lugar tranquilo y apartado del ruido asqueroso que me distraía en el momento.
Lo transcribí tal cual lo escribí, no pude adornarlo ni echar a volar mi imaginación como correspondía. No puedo dejar de lado además, que leerlo, repensarlo y revivirlo de algún modo, me hizo mascar chicle un rato y el famoso nudo en la garganta y las lágrimas imaginarias invadieron mi ser de hembra hormonal.
Tomé como decisión, que por fines de rating y de sanidad mental, intentaré hacer una especie de giro melodramático chistoso a todo esto. En la medida de lo posible y siempre que el tiempo y la inspiración me lo permitan. Ahora, lloraré sin parar una semana, hasta que se me pase este malestar huevón que toda mujer ha sentido alguna vez.
De eso, estoy segura.

DIA 3

Hice mi trabajo como enajenada al otro día, después de una sesuda reunión técnica con varios colegas. La sensación de lo sucedido el día anterior, se desdibujaba en mi interior con el correr del día, sin embargo, recobró todos los colores poco a poco, incluso el negro, que algunos dicen que no es color, sino ausencia total de luz; así como el blanco sería presencia de luz o de todos los colores, es decir, luminosidad total. Cuando llegué a casa por la noche y revisé el único correo electrónico que era importante para mí en ese momento, que al ritmo de "tengo , una boca rosa, quien me la quiere comprar, tengo unos labios rojos, que están locos por besar. Y tú, hombre necio…" decía más o menos así: "Asunto: Cuestión de tiempo v/s distancia

Hola mi querida Franca Elesiet:

Anoche cuando partiste, medité mucho lo sucedido y todavía no le encuentro una explicación, ni se la quiero encontrar, disfruté mucho tu presencia al igual que lo mucho disfrutamos cuando nos conocimos, sólo deseo ahora mismo vivir el momento y si la vida me permite reunirme contigo de nuevo lo haré, pero no forzaré situaciones, solo el tiempo y la distancia nos dará la explicacion a nuestras preguntas, espero estés bien y que hayas llegado con bien a tu casa, yo estoy ya en la mía, un poco cansado pero no quise irme a recostar sin enviarte este caluroso saludo y que sepas que estaba pensando en ti y en lo mucho que me hiciste sentir, pido a Dios que nos permita vernos de nuevo y que sea más intenso todavía, bueno amiga espero saber pronto de ti,

Te quiere y piensa mucho Carlos.

Ya prácticamente no era consciente de los latidos de mi corazón, que galopaban a velocidades desconocidas para mi, presa de encanto y de ilusión.
Los días pasaron raudos y yo, mujer aún, cumpleañera, me di el gusto de celebrar mi cuarto de siglo de una manera increíble. Hombres maravillosos a mi alrededor, sustancias chistosas, conciencia emancipada y ajena a lo que varios kilómetros más allá, me esperaba cada vez más enhiesto y belicoso.
Con mensajes del tipo "Asunto: Miradas y sonrisas. Hola ya me encuentro reincorporado a mis labores cotidianas, tratando de desenredar estos papeles sobre mi escritorio, ahora mismo experimento una sensación de gozo y tristeza, por lo que viví y por lo que no tengo ahora mismo, pero hay que seguir viviendo a pesar de todo y hay que sacrificar situaciones para que a la hora de la cosecha, sea abundante. Yo estoy seguro que nos volveremos a ver y me da un poco de miedo por que ha sido demasiado intenso lo vivido y me imagino que será aún mas, por que la distancia despierta aún más todo eso, o la apaga, que espero en nuestro caso no sea así. Trata por favor de no perder el contacto, dime cuales son las horas que estas en tu casa para llamarte, tú me diste el número, si tienes algún otro número como de celular mejor y diculpa si soy demasiado intrépido, no quiero que se vean afectadas tu labores con la tesis que es muy importante que la sustentes, los estudios y los conocimientos te harán mas libre.
Todavía guardo vivo en mi mente cuando íbamos caminando después de la discoteca agarrados de la mano como dos enamorados, hacia el hotel, fue todo tan mágico, que aun se me pone la piel de gallina, te digo la verdad no había vivido esto antes te lo puedo asegurar, así tan intenso no, sentía que el corazón se salía de mi pecho al igual que sentí el tuyo latir a su máxima capacidad. Gracias amigo y mil veces gracias por llegar ese día a la discoteca, marcó nuestras vidas y espero que sea para siempre.
Me despido con un hasta luego,
Carlos. Los días pasaron veloces, como los tacos de la tía maléfica cuando pelea con su(s) pololo(s) y arranca histérica de la discoteque, no sin antes dejar la cagá y derramar un par de tragos caros sobre los abrigos maricuchos de las colizoncitas que frecuentan esos sórdidos lugares, que con suerte hoy recuerdo…
Entonces, me encontré haciendo la hora en el Fausto, actualmente conocido popularmente como Susto, viendo el show impaciente. Recuerdo que vi entre el público a Claudia "cara de plato" Larson más acabada que nunca, expeliendo de entre su ser lagañoso, todo aquel veneno ácido que suele repartir entre sus feligreses colibríes.
Yo me sentía impetuosa, triunfadora y próxima a tocar el cielo con un miembro negro dentro mío, con un cuerpo sabrosón que al ritmo del hua mama me daría guaraca y me haría sentir mujer con mayúscula, o sea, MUJER (con un chillido estruendoso y agudo acentuando la E y arrastrando la R con la punta de la lengua en mi paladar campanudo).
Terminó por fin la discoteque; arrimé firme la cartera de marca pomposa junto a mí para resistir la embestida de la manada rosa-púrpura que se apresuraba por pedir sus cosas en guardarropía para esperar abrigaditas y perfumaditas afuera del antro, ver "lo que botó la ola", fumarse el pucho respectivo y copuchentear acerca de los dimes y diretes farándulos ocurridos durante esa noche, las anteriores y cualquiera en realidad, fuese verdad o mentira, lo único que importaba en esas circunstancias era el morbo y el cahuín o bochinche.
Salí presurosa, abriéndome paso entre la muchedumbre maricueca, entre aquel espectáculo zooforme que entre iguanas de puntas engeladas, cangrejitos ovalados, pumas y panteras atractivas, chanchos con antena y faisanes con mameluco se desarrollaba como de costumbre. Obviando aquellos trámites post carrete, abordé al primer taxista car'e buena onda y le pedí que me llevara por un precio módico hasta el hotel Marriott, que era el lugar de la cita matrimonial.
-Te espero en el Marriott a las 5:30 am del Viernes 25 (de Noviembre de 2005)- había proclamado y yo, obediente, sumisa, anideseosa e ilusionada, cumplía sin reparos y sorteando todos los obstáculos impuestos por el horario, la distancia, la plata y el "qué dirán".
Llegué al hotel, con palpitaciones estratosféricas, cardíacas y anales. Con el cuerpo y la mente regurgitantes y con el temor pobre de no ser aceptada de buenas a primeras en aquel lujoso hotel de la verbalmente manoseada comuna esa.
Me atendieron regio, y un botones agradecido de mi casi ausencia de equipaje, que consistía en un bolso de mano rasca que cargaba yo mismo como cartera de marca pomposa, me dirigió hasta la habitación estupenda.
Al llegar, Carlos me recibió con una gran sonrisa bella, dejando al descubierto su dentadura perfecta, adornada por labios "carne tipo V" y su gran histeria masculinizada. Sin mucho preámbulo me tomó del talle y me llevó hasta el escenario esperado con ansias por ambos. La cama nos esperaba estupenda, acogedora y complaciente para soportar el peso de nuestros cuerpos, más la pasión arrolladora que emanaba de ellos y nos envolvía tormentosa.
Los besos eran estremecedores, el ansia de llegar hasta el fondo de nuestras almas provocaba que ambas lenguas lucharan una contra la otra enredándose y contactándose de tal modo que la erección pasó a ser un adorno natural en esa situación íntima tan espléndida.
El momento cúlmine fue glorioso, ojos blancos, estrellas giratorias, cama de agua imaginaria, sábanas de seda, glamour, sexualidad, bestialidad, pasión, ternura, desgarro, despelote, lucha cuerpo a cuerpo, amor…

La madre: Ayyyyyy hiiijiiiii porqué no siguió.

De la madre a la hiji… (y sigue la historia aterradora de mi hiji sufridi)

2007-08-14T14:50:00.000-04:00

Hace mucho que no le he escrito, y no es porque no haya querido, sino más bien porque se me vinieron otras ideas locas a la cabeza. Usted sabe hija pues, que a veces a la mamá se le arrancan las neuronas y se pone media filósofa, no tanto como Tolsky sería mucho para mí que se me arrancaran los tarros revolucionarios; sin embargo, rápidamente me doy cuenta que mis niveles de estrógenos están desequilibrados y vuelvo rauda y presta para contarle lo que aconteció después de su partida a ese lejano Panamá…
Como le iba relatando, íbamos su tía y yo a la reunión de las machis en el lago Caburga; no obstante, nuestro destino estaba escrito en piedras y no pudimos evitar ser asaltadas por esos bandoleros del campo chileno. Esos huasos gigantes de pelo en pecho y penes hediondo a bosta. Yo, por supuesto, de inmediatamente comencé a gritar con todos mis pulmones de la forma más fina, para que alguien nos auxiliaran. Su tía estaba enrabiada, aunque en sus ojos maléficos veía esas ganas de satisfacer a los hombres, ya que usted sabe que mi hermana sufre de picolitis aguda, y no se puede contener con los miembros viriles de proporciones inusitadas. En mi caso fue distinto, ya que antes de salir me había puesto mi calzón de castidad para viajar y me sentía segura. Así los malvados asaltantes no podrían corromper mi flor palo-rosa. Me equivoqué tontamente, ya que los viles hombres me sacaron de la carreta y me tiraron a una mata de zarzamoras. Mi delicada piel se magulló y allí tirada, tiritando e implorando piedad para con una mujer de bien como yo, se me acerco un hombre grande, moreno, peludo y de barba rala, de esa como lija barata, que daña al mínimo contacto con nuestras pieles de porcelana. Me agarró de la estrecha cintura que tengo y me abrió las piernas rollizas que poseo. Al ver el calzón de castidad, que me había puesto, se enfureció en demasía…. Ayyyyy hiji deje respirar…. Rememorar lo acaecido es como volver a repetir esa pesadilla horrenda (me tomaré un cortito para relajarme)…
Bueno, mientras yo jipaba sin parar el hombre muy enojado sacó un cuchillo inmenso, yo me estremecía como mona japonesa y quise librarme, y de mis ojos lágrimas cristalinas caían sin cesar. El hombre introdujo el cuchillo por debajo de mi calzón y arrancó de un santiamén (un golpe rudo y brusco) mi prenda de virgen… Más allá estaba mi hermana (su tía) encima de dos hombres y me gritaba: déjate gueona están re rico los mimos. Yo aterrorizada me bloquee y como que quise desmayarme, pero estoicamente comencé rezar un avemaría: ave maría purísima llena eres de gracias. Y el hombre se excitó más y sacó de sus ropajes un miembro inmenso, de proporciones a lo Tom de Finland, sin mentirle. Yo proseguí mi plegaria: bendita eres entre todas las mujeres y bendito es el fruto de tu vientre Jesús. Y justo cuando dije Jesús el hombre sin mi consentimiento introdujo en mi pequeño y poco trabajada anivagina esa serpiente ávida de carne tierna. Luego no recuerdo más, me desvanecí y quise volar desde esa escena. Su tía luego me despertó tirándome agüita en la cara. Sentía un fuerte dolor en mis partes púbicas. Me dolían las nalgas rubicundas y supe desde ese momento que estaba embarazada nuevamente. Y como soy cristiana-pagana medio india, no puedo abortar y tendré que tener ese engendro del demonio. Espero su padre me comprenda.
La historia prosiguió su curso. Todo el viaje hasta el lago Caburga lo hice llorando, mientras su tía me consolaba, con chistes cochinos que esa se sabe. Ella es más liberal, usted sabe hija que una nació en otra época y desde chica me inculcaron las buenas costumbres y la ética (¿por qué mi hermana no es así, no lo sé, pero siempre he temido que ella es adoptada?). Lástima que su tía se haya descarriado tanto. En fin, al llegar al lago nos esperaban todas las mujeres que han sido parte de mi familia, desde antes de la llegada de los españoles a nuestro país. Estaban vestidas con su indumentaria tradicional y el famoso Qultrul para llamar a los espíritus de la naturaleza y poder poseernos por ello. Tenían todo preparado, hasta cataplasmas de salvia, que me pusieron en mi anivagina para bajar la inflamación, que era de proporciones.
La machi Piruca era la que me guiaría hasta usted y fue ella la que preparó las infusiones mágicas. Algún día le daré las recetas que han sido traspasadas de generación en generación. La que preparamos ese día tenía hongos alucinógenos de la selva fría valdiviana, además de canelo, yerba luisa, harina de piñones y un poquito de merquén para darle picardía a la cosa. La ceremonia empezó al atardecer, cuando el sol está a punto de decir adiós y desde los árboles las aves avisan jubilosas la llegada de la noche. Recuerde que la noche es el reino de nosotras las mujeres mágicas.
La fogata estaba lista, y su tía fue la primera en saltar y comenzar la danza de la virtud. Yo olvidando el dolor de mi vientre me desnudé y empecé a dar vueltas y vueltas para entrar en trance. De vez en cuando llegaba a mis manos el brebaje y lo consumía con respeto y veneración. Mis senos estaban turgentes, mi piel lisa como la cerámica de quinchamalí y mi cabello ondeaba como una medusa pacífica del océano pacífico. Con mucho sigilo comenzaron a llegar las ninfas del bosque, esas huríes aladas que toman posesión de nuestros cuerpos. Y así fue como de mí nació añañuca, la más bella de las ninfas del bosque chileno. Mis alas eran hermosas, muy cristalinas y largas. Me llegaban hasta los talones. Mi piel tornasolada con unos pequeños detalles de lentejuelas en mis senos y en los lóbulos de mis orejas, que le entregaban una femineidad sublime a mi semblante. Finalmente mi pelo larrrrgggoooooooo era de un verde-topacio-pachulí. Me creía la muerte de linda. Más allá estaba su tía que se había transformado en ninfa flor de león, flaca y medía demacrada. Yo el dije: eso te pasa por ser picofílica y loca. Ella riendo me replicó: pero igual soy flaca y linda. Y así nos fuimos volando las dos pasando por medio Chile, el valle central y sus ciudades. Vimos desde lo alto a Santiago y su nube eterna de smog, pasamos por el desierto florido y pernoctamos en el parque nacional pan de azúcar. A la mañana siguiente pasamos por el desierto de atacama. Quizás la parte más difícil del viaje, muy monótono, salvo por los lindos oasis donde nos nutrimos del néctar de las flores. Ahí me sacaron fotos unos turistas europeos ornitólogos pensando que era un picaflor de la puna, mientras que a su tía la confundieron con una cucaracha rasca de alcantarilla (ay que mala soy)…
Después vino Perú y su selva ruidosa, Ecuador y sus montañas rodeadas de bosque de la niebla, Colombia y su gente bella y finalmente llegamos a ese reducto de país llamado Panamá. Desde arriba se veía muy linda la ciudad, muchos rascacielos y gente bella riendo y pasándola bien. Con su tía nos posamos en un Jacarandá para descansar del calor agobiante de ese país centroamericano. Usted bien me conoce que soy mediterránea para mis cosas. Ahí le pregunté a su tía: ¿y a dónde mierda iremos a encontrar a mi hija, cómo estará, qué le sucederá, cómo la tratarán? y así muchas otras interrogantes que agobiaban mi corazón de madre. Su tía dada a la parranda y la vida fácil me contradijo: ay que tanta guea por tu hija, si está más loca esa otra. Yo le espeté enfurecida: sí, está rayá, pero es mi hija y debo velar por su integridad. Su tía de inmediato, casi sin dejarme terminar me propuso: ya mira mañana la buscamos y ahora porque no me acompañai a comerme uno de esos negritos pichulones que están en la plaza. Por su puesto, invoqué a San Expedito y eso me hizo reflexionar en su propuesta y le cotradije: no, vaya usted no ma hermana, yo me quedo aquí durmiendo hasta la mañana siguiente, y después me viene a buscar cuando esté saciada, para ir en busca de mi hija…
Lamentablemente las cosas salieron un poco distintas, y eso se lo cuento después, ya que estoy cansada, y aquí en Berlín se ha desatado una tormenta horrorosa, con truenos y relámpagos que hacen estremecer mi cuerpo mujeril. Que no daría por que su padre estuviera acá conmigo para protegerme, abrazarme y hacerme suya…

Besos cariñosos su madre…

Maldito Europeo v/s maldito latinoamericano

2007-08-01T14:24:00.000-04:00

En este mundo ser sudamericano o africano equivale a una sentencia predeterminada por el resto de la vida. Y no se me confunda, que todos los que hemos nacido en estas tierras sentimos un gran amor y respeto por nuestras tradiciones y esa mezcla de sangre que nos hace tan ricos. Sin embargo, en mis correrías por Europa palpé ese odio grandilocuente de las y los europeos “puros”. Tampoco quiero tirar al mismo saco a Juan, Pedro y Diego, pues existen muchas personas bellas que no se merecen ese calificativo. Pero hablemos de aquellos que persiguen o prohíben la entrada a las tierras europeas o norteamericanas. Me refiero a las políticas inútiles que aplican los gobiernos, buscando generar miedo, y del miedo al odio hay un paso, casi nada, ya que ambos queman el alma.
Me es difícil comprender su actuar. Ni siquiera tiene una lógica, que le merezca análisis. Que sacan con retener en un calabozo a un montón de individuos para posteriormente deportarlos. Muchos de los cuales iban sólo de paso, para conocer historia y un poco de aquella lejana tierra. Sin embargo, no nos entendemos y nos ven desde el hombro, desde la altura de su supuesto desarrollo, como si las letras y los números sólo se vetaran a los indoeuropeos. Acaso no saben que la inteligencia no tiene color, ni raza, ni religión ni nada, aún así la estupidez abunda en mayor cuantía que la sensatez.
Los hechos demuestran como nos devuelven la mano estos gobiernos, como agradecen la ayuda prestada hoy en día y en el pasado y la que seguiremos brindando cuando podamos, ya que nosotros los sudamericanos estamos tan revueltos, que la denigración por color sería estúpida (aunque existe una pequeña minoría subnormal que se siente superior). En el pasado, cuando esas guerras bizarras devastaron a la mitad de Europa, fue nuestro continente “subdesarrollado” y mucho más de lo que es ahora, quien recibió con los brazos abiertos o el regazo cálido a cuanto emigrante que arrancaba en harapos de la mano subyugante de Hitler, cientos de italianos, españoles, alemanes terminaron en el culo del mundo sin más que lo puesto. Y ahí nosotros les regalamos tierras, les entregamos nuestra confianza y esas familias prosperaron (no todas obviamente) construyeron pueblos, algunos aún hablan su lengua, nada absolutamente nada se les prohibió y al final terminaron amando mi país sudamericano como la suya, y aún más si se puede decir de alguna forma. Nosotros los sudacas nunca pusimos el grito en el aire, porque los gobiernos recibían a estos extraños, al contrario nos hicimos vecinos y amigos. Es así como hoy en día, si van al sur de Chile verán pueblos que son la copia de los que hay en Alemania o Suiza. ¿Dónde estaba nuestro rechazo a la inmigración? Simplemente no existía, y no es porque tuviésemos mucha tierra, sino porque no está en el mestizo rechazar a un forastero.
Si nos remontamos centurias antes, aquellos españoles ávidos de oro, que arribaron a nuestras tierras a punta de espada y caballo doblegaron a culturas milenarias (eso no los hace superiores, como escuche decir a un futuro abogado español), y no sólo tomaron las tierras sino a las mujeres indígenas y de ellas nació el fruto que somos nosotros, lo que equivale decir, que desgraciadamente somos mitad Españoles todos los Sudamericanos (salvo los brasileños que son mitad portugueses) y aún así ¿somos inferiores que ustedes estimado europeos?.
La tontera llega a niveles inusitados, cuando vemos en las noticias cuales son las políticas de inmigración de los países europeos, pidiendo un sin fin de papeles para poder conocer a la Mona lisa, Notre Dame, Ámsterdam, Berlín o el contaminado Mediterráneos. Al final nos quedamos con ese gusto de no ser bienvenidos, de que prefieren a los norteamericanos o los japoneses, además tienen más dinero. Así ellos tienen la posibilidad de entrar a los costosos museos europeos, pueden pagar el precio irrisorio de 2 euros por medio litro de agua y nosotros nos conformamos con ver en una vieja enciclopedia las maravillas de vuestro continente.
Por otro lado los chequeos son fortuitos, a veces se los hacen a personas que van de paso y las devuelven, mientras en otras oportunidades dejan pasar hasta los “ladrones profesionales chilenos”. Entonces quien entiende a quien. Si desean evitar la inmigración masiva, cerrando las fronteras, tratando con un nivel subeducado a los africanos y latinos (y los norteamericanos a los de medio oriente y a casi todo ser humano que no sea de EEUU) no conseguirán bajar esa masiva llegada. De hecho es esa nueva colonización de América a Europa la que deben ahora soportar. El ciclo se revierte me dijo una historiadora: venimos a buscar el oro de nuestros indios. Mientras los españoles derrocharon todo el oro en medio de la corrupción imperante de aquel entonces y en pagar a la milicia que mantenía vivo el frágil imperio que una vez fueron. Sí, que una vez fueron y que ya no son.
En mis tertulias nocturnas en los bares de Córdoba (ciudad que con una cachetada te dice: se puede vivir entre todos y con todos) escuche a un alemán una novedosa forma de controlar la inmigración. Él sugería que la inmigración de africanos, latinos y los de medio oriente fuese selectiva. Mientras lo escuchaba, yo me decía: o estos no aprendieron nada o son los bobos más grandes de la tierra. Según él así podrían llegar los más inteligentes de cada país a formar parte de las filas de estas naciones que ofrecen “supuestamente una muy buena calidad de vida”. Lo anterior generaría la equiparación del desarrollo europeo con el norteamericano, ya que según sus ideas retrógradas, EEUU había estado haciendo esto desde un principio y por eso estaban como estaban. Me llamó la atención que un periodista, que se veía lúcido y consecuente, pensara en aquella solución. EEUU es un desastre y su calidad de vida sino es la peor, está dentro de las más asquerosas de la vida… Y no me hace falta ni nombrar sus excentricidades o atrocidades, por cuanto vosotros todos las conocéis. Tan sólo recuerdo el tiempo que pasé mientras terminaba mis estudios de secundaria. Ver como los negros no se mesclaban con los blancos. Y de nuevo os reitero, que en todos los lugares existe gente bella, no obstante, en EEUU puede que todos absolutamente todos estén al borde de un ataque de histeria y locura generalizado.
¿Una selección para la inmigración? Si eso fuese así como saber quien es el más apto. ¿Eso querrá decir, que sólo dejarán entrar a científicos e ingenieros, para que inventen nuevas necesidades, nuevos insumos con materias primas de países “pobres”? Con este comentario he pensado, que estos países como Alemania tienen en su sangre, desangrar a otros. Con esa lógica dejarían a los países en desarrollo sin mentes lúcidas para que crezcan y se desarrollen. De tal forma de mantener a estos centros de riquezas naturales al borde de crisis gubernamentales, dictaduras, revueltas y descontrol, con el único fin de que existan para aprovecharse de ellos. Mierda, mierda que da rabia deshilvanar las ideas escondidas de este alemán. Quizás ni siquiera él alcanzaba a ver los alcances de su estupenda idea.
Y al respecto, antes que se me olvide como pretenden ser tan mal agradecidos sí gracias a esta supuesta panacea llamada “capitalismo y globalización” los europeos pueden degustar frente a la playa en Málaga o en Marbella un esquicito daiquiri o un mango sour, o un tequila sunrise. Gracias a trabajadores esforzados chilenos degustan aguacate y otras frutas que vinieron a enriquecer su cocina refinada (un tanto desabrida para mí, que soy más bien picante), y así suma y sigue.
Hoy por hoy los europeos se vanaglorian de su estatus y su calidad de vida. Pues bien, hay que tener cuidado para ofrecer sus países tan enmarañados. Yo que vengo del desierto más seco del mundo, me he acostumbrado a parajes extensos, a bosques infinitos a glaciares intocados, a tener alimento a destajo a precios módicos, casi jugando al trueque con mis coterráneos. Aprendí a leer y a escribir en esas escuelitas donde no había ni computador y donde nos daban un desayuno que consistía en una leche de rara procedencia (dicen que eran los desechos de leche de noruega que estaba contaminada con radiación, quizás por eso estoy medio loquito) y unas galletas duras que raspaba para molerlas sobre la leche. Ahí en una supuesta adversidad y mala calidad de vida crecí y me doy cuenta que a veces somos malagradecidos los latinos, para con nuestra tierra. No se confundan compatriotas latinos, que Europa no es la panacea. Esa calidad de vida que venden es efímera y en muchas ocasiones más difícil de llevar a cuestas, que la vuestra con las carencias que viven, allá en el fin de mundo, cada día.
Me enrabié una noche cuando escuché a unos españoles decir, que los latinos éramos unos gilipollas, que como con todo lo que poseíamos, todas las riquezas que abundaban en nuestras tierras no podíamos vivir bien. Y por primera vez les encontré la razón. Ellos se vanaglorian de ser de la Unión Europea. No son el país más importante, pero están dentro. Quizás pueden tener odiosidades entre Valencianos y Catalanes, y los Vascos andan por ahí matando a unos cuantos para ser independientes, no obstante, ninguno de ellos saldría de la unión Europea, que tanta estabilidad les da.
Yo, divagando, pensaba en nosotros: en Colombia y su guerrilla que nadie entiende; en Venezuela y esa utopía de pseudogobierno marxista; en Brasil y su abismante poderío; en México y ese anhelo de ser “norteamericanos”; en el narcotráfico y sus países irreconocibles dentro de toda Latinoamérica. En Chile y su mezquindad para con Bolivia y viceversa; en Perú y su corrupción y así seguiría hasta el infinito. Sí mis queridos latinos, que mierda estamos esperando para dejar de lado todas esas coyunturas limítrofes, si todos hablamos sólo dos lenguas importantes: el castellano y el portugués, y que son muy similares. Porque tanto odio si todos somos mestizos, candentes y amigables, si todos poseemos tierras ricas y vendemos nuestra riqueza a los ricos, los que a su vez pagan una mierda por ella. Al parecer la usurpación no ha cesado y aunque creíamos ser independientes, más que nunca dependemos de la corona de las potencias. No miren hacia fuera como si fuese el paraíso de Dios, contemplen y admiren su tierra, ámenla y den gracias por haber nacido en un continente lleno de bellezas. Latinoamérica es mucho más paraíso que Europa y EEUU juntas. Y no es cliché es una verdad irrefutable. Si me dan a elegir entre Ámsterdam y su vida “open-mind” y sus casitas tan cuidadas y sus canales y sus flores y las tetas en escaparates, y las prostitutas de Europa del este, y esa vida gay que tiene tanto para hacerme sentir en plena libertad; todavía así, diría mil veces que no. Esa para mí no es calidad de vida. Vivir hacinado en un mini-país, donde el precio de una vivienda no tiene parangón y donde no queda lugar para ningún alfiler más. Eso que ofrecen, a mi parecer, no es calidad de vida y menos para un latino, acostumbrado a tierras extensas sin fin, donde no existe nada más que el silencio de la inmensidad…
Se que los europeos se enojaran con todo lo dicho, pero no es con ellos el enojo, sino en como nos tratan, en su modus operandi, en sus medidas, en sus formas. Una cosa sí, si desean emigrar a Latinoamérica háganlo, que siempre un latino los recibirá con los brazos abiertos, la policía no los encerrarán en cuartos pequeños, ni los interrogarán para averiguar a que vienen (salvo que sean unos maleantes, ladrones o asesinos con historial), ni menos los devolverán. Los recibiremos con nuestras casas y corazones abiertos. Y como sus ojos verán carencias, se maravillarán, que aún así compartimos todo con el forastero…
Sólo nos queda una cosa, y es unirnos. Y de eso puedo encargarme yo y otros más, porque tarde o temprano seremos un solo país, y como sería copiar lo de “Unión Europea”, nosotros podríamos ser simplemente el gran y hermoso país de “Latinoamérica” y ojo que guarda mucha cercanía con vosotros, ya que Latino viene de allá del viejo mundo. Entonces, se me viene a la mente que quizás en un futuro cercano o lejano podríamos ser el gran país de “Euroamérica” e invitamos a los EEUU para que no se sientan desplazados. Luego a los otros, para terminar en un solo planeta, porque harto nos hemos demorado para percatarnos que vivimos todos en el mismo minúsculo mundo, que flota perdido en la inmensidad del universo…

PD: hasta la próxima

De La madre a la hija. 15 de Julio del 2007 (La madre perdida en el Mediterraneo)

2007-07-17T16:37:00.000-04:00

Pues bien hija de mi alma, no es fácil relatar aquella historia de rapto, violación y ultraje, antes de partir tras suya convertida en una ninfa sideral del bosque, una golondrina azul cerúlea metálica surcando los cielos hasta Panamá. Yo no sabía de todos aquellos sentimientos tumultuosos de su ser virgen de quinceañera. Ese idealismo trágico de la Iliada, esa telenovela reestructurada para con su vida. No hija mía, después del relato del día 2 todo me queda más claro. Ahora logro deshilvanar toda la odisea vivida por usted, sólo ahora con mi corazón de dama de hierro logro entrever sus anhelos y entenderlos. Sé que no es fácil olvidar y si esto (escribirlo) le hace bien, entonces siga no ma, como puta enrrabiá, con espuma en la boca y los ojos inyectados en sangre de rabia, pues tarde o temprano el relato adornado barrocamente pasará a uno más terso y real. Por ahora está bien que sea de aquellos cuentos de Hadas, ya que al final de toda fantasía autoinventada está una realidad más dulce, aquella que nos muestra lo “MA-RA-VI-LLO-SAS que somos nosotras las mujeres con pícloris.
Bueno en cuanto a la historia de cómo me convertí en nereida para ir tras suyo; sé que no es justo que deje este apasionante pasaje de nuestra vida a medias, sin embargo, hoy he tenido una revelación divina y necesito con urgencia de mujer menstruando contársela. Resulta que me encontraba fumando un “Narguiles”, en una de esas tabernitas que se encuentran en la judería de Córdoba. Quizás no sepa lo que es, y se lo explicaré así: es como una pipa hermosa creada por los musulmanes (moros), hace cientos de años, donde puedes colocar tabaco o marihuana aromatizada con esencias y aceites (de esos que nosotras usamos para dejar nuestra piel con la textura de leche y marfil, bueno las bellas como nosotras, porque las hay feas como su malograda tía jajaja) y que a través de un sistema muy enrevesado pasa por carbón y agua y al final uno aspira literalmente el Nirvana con sabor a menta o frutos exóticos. Bueno ahí estaba en medio de musulmanas tapadas, alfombras persas y muchos cojines. Mágicamente empezaron a tocar música árabe. Y sabe hija de mi esencia, dentro de mí una mujer morisca despertó. Creo que tengo sangre de mujer musulmana, ya que esa danza candente hizo que mis caderas se soltaran vívidamente, explotando mi sensualidad y belleza. La marihuana llegó junto al cardamomo y la canela al punto máximo de mis neuronas y la danza del vientre nació sin tapujos desde mis entrañas, desde mi aniutero de doncella peinada. Siempre supe que había sido una mujer real, no obstante, jamás pensé que esas antepasadas de hace miles de años poseerían mi cuerpo de cabo a rabo. O sea si soy mujer frenética, como usted sabe, ahora esta pipa del mundo mágico hizo de mí la reencarnación de afrodita y eros al mismo tiempo, era sensualidad pura. Fue así como me levanté y dancé tal mujer poseída por esos dioses ya descritos. Me movía como loca orate, sugerente y candente. Mi temperatura subía a decibeles peligrosos, y yo continuaba girando endemoniada, mi estómago blanco níveo en movimiento encandilaba a los hombres que me observaban. Sentía que todos querían poseerme y yo risueña permitía que se elevara mi sari rosado para dejar que la luz tenue de las farolas iluminaran mi anivagina depilada, pequeña y fruncida, como avergonzada de mostrar mis labios mayores inflamados. Fue excitante y el único detalle fue que mis amigos ultraheteros franceses descubrieron, que dentro del macho que habían cocido se escondía una mujer potencialmente mortífera y de extraña belleza. Aún así no me dio vergüenza y seguí saltando como odalisca del Olimpo, regordeta y con mis rollitos de chantilly al aire. Me fue simplemente imposible controlar el moño, y mi traba españolá de diamantes y encaje voló por los cielos, mis cabellos caoba-ambarino-palo rosa del cenit cayeron, como en los comerciales de L’Oreal Paris, para cubrir mis ínfimos hombros castellanos. Yo despavorida trataba de controlar a la hembra siempre presta para coquetear, que yace dentro de mí, mas sus fuerzas fueron superiores y finalmente terminé mi baile doblada como una flor de Lis mustia en la alfombra y pestañando lánguidamente a todos los comensales que ahí se encontraban. Mis amigos me miraron como diciendo: ¿Y qué le pasó a este? Yo mujer inteligente, les dije que nosotros los chilenos somos muy femeninos y que es normal loquear en Chile. No sé si me creyeron, pero ninguno de los dos se desnudó delante de mí como el día anterior, por lo que no pude contemplar sus maravillosos cuerpos de adonis. Yo, en cambio, mujer osada retiré mis escasas prendas de mi frágil cuerpo y me tiré a la cama como Dios me mando al mundo. Mujer hecha de de muchas culturas: un poco de española y morisca, otro tanto de india salvaje de belleza exuberante, una pisca de matrona italiana; no se por qué, mas creo que en mí están contenidas o reencarnadas muchas mujeres, todas revueltas y revoltosas, pero eso no más, ya que la mujer imperante está enamorada, sólo de un hombre y nada más.

PD: de ahí le cuento los otros entretelones que estoy viviendo en esta hermosa ciudad de España. Lo único malo es que me cocino y mi piel blanca como la “leche” se perjudica un tantito, tendré que usar el velo de musulmana, ya que desde hoy seré una mujer entregada a mi hombre (y un poquito a Alá)….
PD2: cuando tengamos dinero vendremos juntas para vestirnos como española, con esos vestidos largos multicolores, moños estrambóticos agarrados con trabas hermosísimas, un abanico y taconearemos hasta decir basta, ¿ya?…

Día 2 (y sigue la telecebolla más condimimentada ahora)

2007-07-17T16:35:00.000-04:00

Ese despertar fue increíble, apenas tomé conciencia matutina vi a mi lado a un animal humano, sudado y con olor a hombre real, con un miembro agradable y semi-enhiesto, similar a una serpiente que reacciona lentamente a las melodías de algún flautista entrenado, que con su bigote viril en mis suaves hombres delicados me besaba como buenos días para luego ofrecer atento "¿quieres que nos quedemos un poco más de tiempo acá?" a lo cual respondí mañoso y consentida – sería rico estar junto a ti otro momento durmiendo - con lo cual seguí durmiendo raja y a pata suelta, con el ano circunspecto y revirginizado por la nueva experiencia no penetradora.
Su cuerpo era un receptáculo perfecto para el mío, cándido y femenino a su lado. Sus pelos en el pecho me dilataban con sólo mirarlos y su musculatura definida me embelezaba, junto con entregarme la utópica sensación de plenitud ad portas.
Continuó un romance con un hasta luego y con su servicial acto de preocupación por su parte – toma para que tengas para el taxi- me dijo mientras salíamos del escondite amoroso que habíamos encontrado una vez terminado el fugaz e intenso encuentro.
Cuando miré "la luca pa'l taxi" que ya al tacto me parecía extraña, me di cuenta que en realidad nada es gratis y que poco a poco comenzaba a convertirme en prostituta cinco estrellas de hoteles internacionales, de aquellas que entregan cariño a bajo costo y sexo fortuito a un precio más alto.
Eran veinte malditos dólares, una suma que no compensaba en absoluto todo lo entregado, ni lo sentido, mucho menos lo que yo esperaba obtener.
En realidad no esperaba nada, antiguas vivencias me habían enseñado a ponerle cabeza a este tipo de experiencias y a disfrutarlas plenamente por el tiempo que duraran. Muy fríamente yo pensaba que la despedida de ese mismo día en la tarde sería quizás, la última vez que nos veríamos, pero sentía el enorme deseo de concretarla, dentro de lo posible con algún acto penetrativo, candente y sabrosón.
La cita consistía en llamarlo por teléfono a las 16:00 horas aproximadamente, luego de realizar la clase, cumplidos y mis demás compromisos universitarios, almorzara y acordáramos por fono el lugar y el horario de nuestro encuentro – nuestro último encuentro -.
Por supuesto yo seguí prendida, anideseosa y dispuesta a entregarme a ese Adonis de color, a ese guardián de la bahía caribeña, a aquella alma que había tocado de algún modo la mía.
Nada sucedió según lo acordado, cuando me di cuenta que tenía un par de pesos chilenos y los considerables veinte dólares me sentí pobremente dueña de la galaxia y de mi vida. Yo estaba influenciada en gran parte por la conquista humana obtenida hacía tan poco tiempo atrás.
Llamé a mi mami por fono para excusarme de no haber llegado a casa la noche anterior y para advertirle que, de todos modos, cumpliría con mis obligaciones de cabrona docta, que docentemente imparte conocimientos brujildos a las nuevas generaciones con sahumerios intelectuales que hacen evaporar algunas ideas retorcidas y crean otras un poco más útil, aunque no menos perversas, como una buena niña –anoche me quedé en la casa de un amigo, pero no se preocupe que terminando lo que tengo que hacer en la U me voy pa' la casa a almorzar (mientras en mi mente se paseaban las imágenes del huachón que había degustado pacíficamente en la noche y que había sido un galanazo conmigo) - le dije a mami. Usted, ingenuamente zorra, me creyó, o hizo como que me creía, pero no me puso ningún problema, yo creo que porque intuyó por mi voz, que ese supuesto amigo me había tratado como a una dama se le debe tratar, como puta, pero tierna y delicadamente.
Hice la mejor clase que he hecho en mi vida, puse puros sietes hormonales y floreados, hice observaciones de lo más positivo que había registrado en ese semestre con esos mocosos infernales de primer año de filosofía.
Cuando terminé, me acordé que tenía hora con mi gurú, tenía sesión psicológica y mi repentina felicidad me había hecho olvidarlo, así que apliqué tacos veloces y de prisa llegué al centro médico claqueando y meneando mi cabellera abultada al ritmo de la melodía que producía el viento en su incesante menester. Al llegar, ella mi miró de soslayo cubierta con su par de gafas intelectuales depositadas en la punta de la nariz, me escuchó atenta y finalmente me dijo que la historia que recién me había ocurrido, se parecía mucho a lo ocurrido con el español hace dos meses atrás, cuando éste me usó (bien usá) y luego me desechó, cual envase de papas fritas Lays después de que Chayanne se las come todas y se chupa los dedos. Argumenté que esta vez todo era distinto, que muy probablemente la despedida de un rato más, sería definitiva, pero que algo de lo que había pasado me había dejado marcando ocupado, como se dice en buen chileno.
Una vez saliendo de sesión, salí doblemente contenta por ser responsable y deseada internacionalmente, me puse tacos veloces y propulsión a chorro emanada de mis pantis eléctricas y mis aros granada, pues se me había pasado la hora y debía realizar un importante llamado telefónico. Me encontré con gente en el camino, que me detenía para conversar como diva y admiraban la estela que dejaba con mi olor a mujer y mi cabellera abultada que flameaba como una bandera japonesa en plenitud, la micro (que aún no era trans-antiago) se demoró más de lo habitual, llegué a mi casa claqueando apurada y poco glamorosa, extenuada y algo sudada debo reconocer, así que desesperada y jadeante subí la escalera hacia mi cuarto, para encerrarme ahí, junto a mis adornos de princesita y mis peluches perfumados y llamar al hombre, mientras, retiraba de mis pies los tacos polvorientos por haber cruzado tanto camino entierrado para llegar a tiempo.
Lo llamé, mi estómago totalmente revuelto me reclamaba tranquilidad, las mariposas se habían transformado en luciérnagas y libélulas histéricas que habitaban en él junto a murciélagos demoníacos, me sentía ruborizada y deseosa, anideseosa, mujer chilena, sumisa – hola ¿cómo estai? - ¿Ah? - ¿Cómo estás? – bien, bien – pensé que no llamarías así que programé una cita con una amiga, esa que te comenté que había conocido días antes – Ah, pucha – dije comprensiva y rabiosa por dentro, con voz cándida y cínica, muy cínica. Luego de explicar los motivos de mi retraso le propuse despedirnos por la noche, después que terminara de pasear con su esférica amiga floridana, que tenía varios kilos de más, y la ventaja de pasear toda la tarde con el hombre que tanto me gustaba y antes de que partiera al aeropuerto en un carruaje mítico de olvido y lejanía; lloré interiormente, él aceptó y efectiva y melodramáticamente nos encontramos tipo 22:00 horas en el hall del hotel del centro de Santiago en el que estaba hospedado.
Después de reír, mirarnos lánguidamente y con ganas de que esto no fuera tan real como era, salimos al exterior, pues yo necesitaba llenar de nicotina mi cuerpo y mi mente, pues me sentía nerviosa como travesti guatón sin clientela y con hormonas en las tetas.
Mientras estuvimos fuera, le pedimos a un transeúnte que nos fotografiara parta plasmar nuestro cúmulo de sensaciones y emociones surgidas a raíz de todo eso tan especial que estaba pasando y que comenzó a tomar forma una vez que habiendo examinado distintos temas y comenzar a querernos ya un poco él me dice galán: "Me tendrás de vuelta por acá mucho antes de lo que te imaginas".
Yo no lo podía creer, sin embargo, le creía y lo miraba, ya no como un sándwich del Big-Pan, sino que cada vez más como "eres tú, el príncipe azul que yo soñé" (obviando, por supuesto, el color). Efectivamente, a esa altura ya no era sólo una calentura de la noche, sino que de varias; ambos soñamos por un instante que del resto de nuestras noches.
Con abrazos apretadísimos y un quédate acá conmigo en el entredicho, nos despedimos con lágrimas transparentes, me di media vuelta para mirarlo varias veces al alejarme, me apreté bien el corsé y me subí claqueando a la micro pobre que me llevaría de vuelta a mi hogar...